Роман Днепровский - Ироническая проза. Ч. 1 Страница 2

P.S. Недавно, как сообщили в газете «Ослинная Правда» (она же — «Правда для Ослов»), Старый Тупой Осёл научился тыкать копытом в клавиатуру компьютера, а мордой — передвигать компьютерную мышь. А ещё через некоторое время Старый Тупой Осёл подключил копытом Интернет — и обосновался в Сети, на одном известном литературном сайте. Правда, в «Ослинной Правде» почему-то не сообщили, что популярным автором Старый Тупой Осёл так и не стал: плюются Умные Люди от его ослиного творчества — говорят, что ослиной мочой его опусы писаны, оттого и воняют…

Мистер Пузикофф против КГБ СССР

Предупреждаю сразу: я не знаю, что в этой истории правда, а что — вымысел. Более того, я не уверен даже, что нечто подобное вообще происходило — а не было от начала и до конца выдумано каким-нибудь неизвестным автором. А может быть, я даже пересказываю чей-то, широко известный в узких кругах рассказ — если так, то дайте, пожалуйста, мне знать, ибо… ибо плагиатором быть не хочется.

Историю эту мне рассказывали, как минимум, раза четыре. Один раз её рассказывал мой дачный сосед — гэбэшный полковник на пенсии. Всё в этом рассказе говорит только об одном: его автору (если случая этого не было в реальности) очень хочется, чтобы ну хоть в его выдумке птенцы, вылупившиеся из железных яиц Железного Феликса, хотя бы разок остались с носом — а «простой совецкий инженер», затравленный родной совецкой властью, вышел бы из всех передряг этаким Иваном-Царевичем. Правда, конец у этой истории — совсем не сказочный, и поэтому я полагаю, что чем чёрт ни шутит, пока Господь отвернулся — может быть, так всё и было…

Ладно, достаточно предисловий. Вот вам история о том, как простой советский инженер наколол андроповскую Контору Гнусного Беспредела.

Всё началось в одна тысяча девятьсот восемьдесят забытом году в государстве, которого больше нет на карте мiра — в Югославии. Это сейчас для некоторых наших сограждан и Югославия, и Сербия — это «почти Россия, и даже лучше» — а в шестидесятые-семидесятые-восьмидесятые социалистическая Югославия была для подсовецких людей почти «Западом», без пяти минут «кап. страной». Почему так произошло — рассказывать долго, поэтому желающих узнать об истории совецко-югославских отношений я отсылаю к фундаментальному двухтомнику «История России в ХХ веке», и продолжаю свой рассказ дальше.

Попасть в социалистическую Югославию совецким гражданам было очень даже непросто: и дело здесь — не только в сложных взаимоотношениях между Кремлём и титовцами, но и в том, что даже став социалистической, Югославия продолжала оставаться, всё же, европейской страной: вполне себе дружила не только с нейтральной капиталистической Австрией, но и с членами агрессивного блока NATO Италией, Францией, Великобританией, Западной Германией, поддерживала отношения с сионистским государством Израиль и даже с Соединёнными Штатами Америки. А одним из основных источников национальных доходов было развитие туристического бизнеса на адриатическом побережье. И конечно же, были в социалистической Югославии и казино, и весёлые заведения с красотками для богатых туристов… Всё было. Поэтому, далеко не каждого совецкого человека можно было запускать туда: а ну, как по «недозрелости» заглянет в гнёзда разврата, или — ещё того хуже — начнёт вопросы задавать: «почему в социалистической Югославии всё это есть и всё это можно — а в социалистической триэсерии ничего нет и нельзя?…». Поэтому, тех совграждан, которым, всё же, после длительного инструктажа ставили в загранпаспорт выездную визу в Белград или Сараево, их менее удачные знакомые почитали счастливчиками…

И вот, в том самом восемьдесят каком-то году в одной из белградских гостиниц, в ресторане гуляла компания совецких туристов: то ли, отмечали чей-то день рождения, то ли — что-то ещё… Местное виноградное вино — дешёвое и качественное, выпить его можно много, и настроение от него будет только улучшаться. Вот и пили совецкие туристы это вино, и веселились, и было им всё нипочём!…

И тут за столом кто-то вдруг вспомнил, что сегодня, кроме всего прочего — ещё и день рождения американского миллионера-автопромышленника господина Форда — что-то такое говорили утром по местным теленовостям. Сообщение было встречено всеобщей радостью и тостом за здоровье именинника — а потом один из туристов предложил поздравить мистера Форда телеграммой: вот-де, старик обрадуется-то!… - и тут же, не откладывая дела в долгий ящик, спустился в местное гостиничное отделение связи, и отбил телеграмму: «США, г. Детройт, мистеру Форду, лично. Поздравляю с днём рождения, желаю успехов в труде, крепкого здоровья и счастья в личной жизни! Крепко обнимаю, Вася Пузиков». И отправил это послание. А затем вернулся к своей компании — и веселье продолжилось с новой силой.

Когда через некоторое время Вася Пузиков (это я его так назвал — взял первое имя, пришедшее в голову, с потолка) по окончанию отпуска вернулся в родную столицу, оказалось, что никто из тех, с кем он отдыхал в Югославии, и не подумал «настучать» на него «компетентным органам»: все просто забыли о его «поздравительной» инициативе — а может, и не поверили тогда, что он телеграмму Форду отбил. Да, честно говоря, он и сам в это плохо верил: выпито в тот вечер было немало, и всё перепуталось в голове, и что было, чего не было, чего хотелось и о чём мечталось, он помнил плохо. Может, и посылал он в Америку телеграмму — а может, и нет. Да если даже и посылал — её, конечно же, не приняли: где ж это видано, чтобы из социалистической страны в капиталистическую телеграммы принимали к отправлению? Два мира — две системы… Да если даже и приняли — ну, куда она дойдёт с таким адресом: «США, г. Детройт, мистеру Форду, лично» — ни названия улицы, ни номера дома, ни номера квартиры, ни индекса даже… Всё равно, что отправлять «на деревню, дедушке». Да и не отправлял он ничего — всё это пьяные глюки… вино местное… Не было ничего. Не было.

А между тем, белградская телеграфистка телеграмму приняла — и отправила по указанному адресу. И в Соединённых Штатах Америки, в городе Детройте её получили. И доставили адресату. И адресат был так растроган, что… Но не будем забегать вперёд.

В один из серых и унылых московских дней в квартире скромного инженера Васи Пузикова раздался телефонный звонок. Бесцветный официальный голос, представившийся офицером КГБ СССР таким-то, вежливо попросил инженера Васю Пузикова прибыть завтра с утра к одному из подъездов управления КГБ для проведения беседы. Пропуск будет выдан на вахте. Просьба не опаздывать.

Звонки такие никогда ничего хорошего не сулят, но игнорировать их не принято — поэтому, на следующий день Вася Пузиков на ватных ногах поднимался по ступеням крыльца — а затем на таких же ватных ногах вместе с сопровождающим поднимался в нужный кабинет. В кабинете же состоялся примерно следующий разговор:

- Пузиков? Садитесь! Мы хотим, чтобы Вы объяснили нам, почему Вами заинтересовалось Посольство Соединённых Штатов Америки? Вы — диссидент? Читаете «Посев»? Посылаете за рубеж рукописи? Желаете иммигрировать в Израиль? У Вас есть родственники за границей? Или Вы принадлежите к секте евангельских христиан-баптистов? Когда Вас завербовало ЦРУ? Явки, пароли, тайники?… КОЛИСЬ, СУКА!!! СГНОИМ, ГАД!!! МЫ НАУЧИМ ТЕБЯ РОДИНУ ЛЮБИТЬ!!!!!….. Чистосердечное признание… — и всё прочее, в том же роде.

Ни живой, ни мёртвый от страха, инженер Пузиков лепечет, что родственников за бугром у него нет, что членские взносы в ДОСААФе и ОСВОДе он платит регулярно каждый месяц, что к сектам он не принадлежит, вражьи голоса не слушает, и вообще — он другой такой страны не знает, и не нужен ему берег турецкий, и Африка ему не нужна — в гробу он её видел, эту Африку. И Америку. И посольство США — тоже. В гробу.

Помурыжив Пузикова несколько часов, чекисты понимают, что он чист перед ними, аки дитя — и отпускают восвояси. Но берут с него слово, что как только сотрудники Посольства США выйдут на него — а то они уже и в «мосгорсправке» его адрес и телефон получили — Пузиков сам (ТЫ ПОНЯЛ, СУКА?! САМ!!!) позвонит по вот этому телефону, и всё сам расскажет (И НЕ ВЗДУМАЙ ВРАТЬ, ГАДЁНЫШ! МЫ ВСЁ РАВНО, ВСЁ ЗНАЕМ, ПОНЯЛ?!!!) — и вытуривают инженера Васю Пузикова на улицу.

И целую неделю Вася Пузиков живёт, словно под дамокловым мечом — аппетит потерял, сон потерял, да и адриатический загар сменил на нездоровую бледность — ждёт проклятого звонка из этого чертового Посольства этих злосчастных Соединённых Штатов этой империалистической Америки. И ровно через неделю после звонка чекистов в его квартире раздаётся телефонный звонок — и бесцветный официальный голос, представившийся сотрудником Посольства США таким-то, вежливо попросил инженера Васю Пузикова прибыть завтра с утра к одному из подъездов Посольства для проведения беседы. Пропуск будет выдан на вахте. Просьба не опаздывать.