Александр Иванов - Плоды вдохновения Страница 10

Раскопки в XXX веке

(Валентин Берестов)

Откопан был старинный манускрипт.Скорей листать страницы! Шорох. Скрип.Стихи. Представьте, ничего себе!Инициалы автора – В. Б.Наверно, это рукопись моя.Что ж, у шедевров жизнь уже своя…Нет, что вы, что вы! Никаких намеков.Жаль, оказалось, это – Виктор Боков…

Кошка

(Владлен Бахнов)

Лежала кошка на спине,Устроившись уютно.И никому та кошка неМешала абсолютно.

И вот, зажав в руке перо,Подумал я при этом,Что это для стихов – хоро-Шим может стать сюжетом.

Она лежала – я уви-Дел, – хвост игриво свесив.Что знать могла она о дви-Жущем весь мир прогрессе?

Мешала узость кругозо-Ра кошке знать ленивойО том, что, как и где изо-Брели на данной ниве.

Сказать по правде, просто ниО чем не знала киса.И я закончил ирони-Ческие экзерсисы.

Пират

(Эдуард Успенский)

Лился сумрак голубой

В паруса фрегата,

Собирала на разбой

Бабушка пирата…

Лился сумрак голубой,Шло к июлю лето.Провожала на разбойБабушка поэта.

Авторучку уложилаИ зубной порошок,Пемзу, мыло, чернилаИ для денег мешок.

Говорила: – Ты гляди,Дорогое чадо,Ты в писатели иди,Там разбой что надо!

Ты запомни одно,Милый наш дурашка:Золотое это дно –Крошка Чебурашка!

Не зевай, не болтай,Дело знай отменно.Ты давай изобретайКрокодила Гену!

Ты, гляди, не будь дурак,Ром не пей из бочки.И старушку ШапоклякДоведи до точки…

…Долго пела она,Целовала сладко.До чего же умнаСтарая пиратка!

Это сущий пустяк –Ремесло пирата…Ну, а если что не так –Бабка виновата…

Бедный безлошадник

(Лев Кондырев)

Шли валуны

Под изволок…

Как петушиный хохолок,

Пырей, от солнца красноватый,

Качался в балке…

Пахло мятой…

Холмов косматая гряда

Тянулась к западу, туда,

Где пруд,

Задумчивый, печальный,

Лежал…

– Отсель, – сказал геодезист, –

Грозить мы будем бездорожью!

На берегу пустынных волнСтоял я,Тоже чем-то полн…И вдаль глядел.Стояло лето.Происходило что-то где-то.Я в суть вникать не успевал,Поскольку мыслил. Не зевал,Как Петр Первый. ОтовсюдуШли валуны.Качалась ель.И мне подумалось: я будуГрозить издателям отсель!Закончил мыслить.Прочь усталость!Сел на валун.Мне так писалось,Как никогда! Смешать скорейКурей, пырей и сельдерей,Все, что мелькает, проплывает,Сидит, лежит и навеваетРеминисценции. Увы,Не избежать, как видно, сноваНи в критике разгона злого,Ни унизительной молвы.Меня лиТем они обидят?!Да я чихал! Пусть все увидят,Как, глядя в синюю волну,Я сочинилПять тысяч строк!Таких пять тысячЗа однуЯ променял бы.Если б мог…

Из книги «Пегас – не роскошь» (1979)

Весь в голубом

(Константин Ваншенкин)

Меж бровями складка.

Шарфик голубой.

Трепетно и сладко

Быть всегда с тобой.

Мне мила любаяЧерточка твоя,Словно голубаяЛирика моя.

Трепетна и томна,Чуточку сладка,Несколько альбомна,Капельку горька.

Я всегда с тобою.Ты всегда со мной.Небо голубое,Шарфик голубой.

Быть с тобою сладко.Ты мила, я мил.Острая нехваткаРозовых чернил.

Мой пес и я

(Владимир Костров)

Витой веревочкой доверья

Ко мне привязан старый пес.

Его глаза – глаза не зверя –

Все понимают наугад.

Он верит в то, во что я верю,

И рад тому, чему я рад.

Мой пес и я!Нельзя словамиНас достоверно описать.Есть много общего меж нами –Чутье и верность, ум и стать.

Есть даже общее в обличье,Не то чтоб сходство, а чуть-чуть…Но ряд существенных различийЯ не могу не подчеркнуть.

Не курит он, хоть это жалко,А то ведь мог бы угощать.Мой пес не ездит на рыбалкуДенька на три, четыре, пять…

Все понимает он отлично,Но молчуном слывет зато.Он ест все то, что я обычно,Но пьет совсем, совсем не то…

Короче, лишена собакаНам, людям, свойственных грехов.Но что ценней всего, однако,–Не пишет, умница, стихов!

День в гиперборее

(Юнна Мориц)

Как у нас в Гиперборее,Там, где бегают кентавры,Соблазнительные феиДнем и ночью бьют в литавры.

Там лежит раскрытый томик,Не прочитанный Сатиром.Там стоит дощатый домик,Называемый сортиром.

Одиссей свое отплавал,Греет пузо под навесом.Перед богом хитрый дьяволТак и ходит мелким бесом.

Едут музы в Сиракузы,Не убит еще Патрокл.На Олимпе в моде блюзы,Гоголь-моголь и Софокл.

Зевс в объятиях Морфея,Вельзевул песочит зама.Незаконный сын ОрфеяСпит, наклюкавшись бальзама.

Сел Гомер за фортепьяно,Звон идет на всю катушку.Посреди дубравы рьяноСоблазняет бык пастушку.

Пляшет Плоть в обнимку с Духом,Сладко чмокая и блея.А в углу, собравшись с духом,Сочиняю под Рабле я…

Покамест я…

(Станислав Куняев)

…Мы будем жить, покамест Пушкин с нами,

мы будем жить, покамест с нами Блок.

…И нищим надо подавать,

покамест есть они на свете.

Покамест Пушкин есть и Блок,литература нас врачует.Литература нам не впрок,покамест Кобзев есть и Чуев.

Покамест все чего-то ждут,и всяк покамест что-то ищет.Покамест нищие живути на кладбище ветер свищет.

Мы будем жить, а выйдет срок,то пусть земля нам будет пухом.И в жизни тот не одинок,кто уважает нищих духом.

Покамест жив, цени свой труд,в бессмертье душу окуная…А пародисты не умрут,покамест не иссяк Куняев.

Не до Европ

(Ольга Фокина)

Мне рано, ребята, в Европы

Дороги и трассы торить…

Мне рано в Европы, ребята,Меня не зови, Лиссабон:Мне ехать еще рановатоВ Мадрид, Копенгаген и Бонн.

Билет уж заранее купленВ деревню, где буду бродить.Не сетуйте, Лондон и Дублин,Придется уж вам погодить.

Мужайся, красавица Вена,Боюсь, мы не свидимся, Киль…Ведь мне, говоря откровенно,Милей вологодская пыль.

Не ждите, Альпийские горы,Не хнычьте, меня не виня…Какие поди разговорыВ Европах идут про меня!

Смеются Женева и Канны,От смеха Афины в слезах:– Мадам, вам действительно рано,Сидите в своих Вологдах…

Делай, как я

(Александр Кушнер)

Когда, смахнув с плеча пиджак,

Ложишься навзничь на лужок, –

Ты поступаешь, как Жан-Жак,

Философ, дующий в рожок.

Когда пьешь кофе натощакИ забываешь о еде,Ты поступаешь, как Бальзак,Который Оноре и де.

Когда в тебе бурлит сарказмИ ты от гнева возбужден,Ты просто вылитый Эразм,Что в Роттердаме был рожден.

Когда, освободясь от брюк,Ложишься навзничь на диван,То поступаешь ты, мой друг,Как мсье Гюи де Мопассан.

Когда ты вечером одинИ с чаем кушаешь безе,Ты Салтыков тире ЩедринИ плюс Щедрин тире Бизе.

Когда ж, допустим, твой стишокИзящной полон чепухи,То поступаешь ты, дружок,Как Кушнер, пишущий стихи.

Расплата

(Владимир Сергеев)

Быть может, я, сегодняшний, не прав,

И женщина совсем не виновата.

Быть может, на меня, за грубый нрав.

Как самосвал, наехала расплата?

Быть может, я опасность прозевал,А может быть, дорога виновата,Но на меня наехал самосвал,И я подумал: вот она, расплата!

За то, что был я с женщинами крут,За грубый нрав – солдат ведь, не овечка.В стихи мои доныне так и прутСоленые солдатские словечки…

И я сказал, отряхивая пыльИ глядя на обломки самосвала:– Вы верьте мне.Так было.Это – быль.Хоть не могло так бытьи не бывало…

Девушки и женщины

(Валентин Сорокин)