Александр Иванов - Плоды вдохновения Страница 15

Смертельный номер

(Лада Одинцова)

Весна, весна, – хоть горло перережь,

Весна –

Хоть полосни себя по венам.

И жизнь была – заполненная брешь,

Любовь была – случайна и мгновенна.

Себя я странно чувствую весной:Весна –А я ищу глазами ветку.Веревку взять бы, в петлю головойИ – ножками отбросить табуретку…Без этих грез я не живу и дня,Приходит лето, соловьям не спится.Кто в отпуск, кто на дачу,А меняПреследует желанье утопиться.Про осень я уже не говорю.До одури, до головокруженьяЯ вся в огне,Я мысленно горю,Испытывая зуд самосожженья.Мне хочется зимою в ванну лечь,Не совладав с мгновенною любовью,Вскрыв бритвой вены,Медленно истечьГорячей поэтическою кровью…Вы не волнуйтесь!Это я шучу,Не забывая дать себе отсрочки.О смерти бойко в рифму щебечу,Слова изящно складывая в строчки…

Продолжатель

(Александр Ревич)

Ты скажешь мне: «Унылая пора»,

Ты скажешь мне: «Очей очарованье».

Скажу тебе: «Унылая пора».Ты скажешь мне: «Очей очарованье».Красиво сказано! Что значит дарованьеИ резвость шаловливого пера!

Продолжу я: «Приятна мне твоя…»«Прощальная краса», – ты мне ответишь.Подумать только! Да ведь строки эти жСтихами могут стать, считаю я.

«Люблю я пышное…» – продолжу мысль свою.Добавишь ты: «Природы увяданье».Какая музыка! И словосочетанье!Я просто сам себя не узнаю…

«В багрец и в золото»! – вскричу тебе вослед.«Одетые леса», – закончишь ты печально…Наш разговор подслушан был случайно,И стало ясно всем, что я – поэт.

Призыв

(Григорий Корин)

Ты кроши,

кроши,

кроши

Хлебушек на снег,

Потому что воробей

Ест, как человек.

Ты пиши,пиши,пиши,Сочиняй весь век,Потому что пародист –Тоже человек.

Он не хочет затянутьТуже поясок.Для неготвои стихи –Хлебушка кусок.

Ты пишии мой призывНе сочти за лесть,Потому что пародистТожехочетесть!

Кривое эхо

(Из будущей книги)

Лирика с изюминкой

(Владимир Цыбин)

Я слышу, как под кофточкой иглятся

соски твои – брусничинки мои,

ты властна надо мною и не властна,

и вновь сухи раскосинки твои…

Ты вся была с какой-то чертовщинкой,с пленительной смешинкой на губах,с доверчинкой до всхлипинки, с хитринкой,с призывной загогулинкой в ногах.

Ты вся с такой изюминкой, с грустинкой,с лукавинкой в раскосинках сухих,что сам собою нежный стих с лиринкойслагаться стал в извилинках моих.

Особинкой твоей я любовался,вникал во все изгибинки твои,когда же до брусничинок добрался,взыграли враз все чувствинки мои.

Писал я с безрассудинкой поэта,возникла опасенка уж потом:вдруг скажут мне: не клюквинка ли этос изрядною развесинкой притом?..

В плену ассоциаций

(Евгений Винокуров)

Я видел раз в простом кафе нарпита,

как человек корпел над холодцом,

трагическую маску Эврипида

напоминая сумрачным лицом.

Я видел, как под ливнем кошка мокла,хотел поймать ее, но не поймал…Она напоминала мне Софокла,но почему его – не понимал.

Я видел, как из зарослей укропанавстречу мне однажды вылез крот,разительно напомнивший Эзопаи древний, как Гомер и Геродот.

А раз видал, как с кружкою Эсмархастарушка из аптеки шла к метро.Она напоминала мне Плутарха,Вольтера, Острового и Дидро.

Я мог бы продолжать. Но почему-тоне захотел… Я шницель уминал,сообразив – но поздно! – что кому-токого-то же и я напоминал!

Многоликость

(Татьяна Реброва)

Ты думаешь – Джульетта?

Это я.

Я говорю.

Поверь, все доказали

В той драме у Шекспира, где моя

Печаль была в начале той печали

То Маргарита, думаешь, поет?

То я пою.

Мне не понятна холодность твоя…Во мне сошлисьвсе небыли и были.Я – это я.Но я – не только я.Во мне живутвсе те, кто раньше были.Ведь это мною очарован мир,Ведь это мне,сыграв на фортепьяно,Провинциальных барышень кумир Сказал:«Ужель та самая Татьяна?»Да, это я.Мы с ней слились в одно,В одно лицо…Но если б только это!Ведь я еще – Изольда и Манон,Коробочка, Офелия, Джульетта.Ту драму,не Шекспира, а моюСыгратьне хватит целого театра.Я – Маргарита.Это я пою.Ты не шути со мной.Я – Клеопатра!И сам Печорин,отдавая честь,Сказал мне «Мадемуазель Реброва!Я, видит бог, не знаю, кто вы есть,Но пишете, голубушка,не ново!»

Поэт и табурет

(Лев Озеров)

Что думал, как настроен был поэт,

Как он встречал закаты и рассветы,

Навряд ли объяснит нам табурет,

Или чернильница, или штиблеты.

Позвольте вам представиться: штиблет.Хозяин мой во мне ходил по свету.Мне табурет сказал, что он поэт,Но вряд ли можно верить табурету.

Для табурета, в общем, все равны,Он в смысле кругозора ограничен,Людей он знает с худшей стороны,Поэтому и столь пессимистичен.

Хозяин мой во мне встречал рассвет,По лужам шел по случаю ненастья,И вдруг зарифмовал «рассвет» – «штиблет»,Признаться, я был вне себя от счастья!

Нет, все же он действительно поэт,Как не воздать бесценному шедевру!Поэта угадал в нем табуретПо одному седалищному нерву!

Грустный вечер

(Алим Кешоков)

Детских лет моих подружка,

Где тропы висит клинок,

Мчит Шалушка, мчит Шалушка…

………………………………………..

Счет годам ведут кукушки,

И, достав рукой до дна,

Пью с ладони, как из кружки.

Наша ветхая саклюшкаИ печальна и темна.Где же ты, моя Шалушка,Или выпита до дна?

Колыбельная речушка,Или высохла она?Выпью с горя; где же кружка?Здесь, в Литфонде, у окна.

Я живу, поэт московский,Кабарде любовь храня.Только жаль, что друг КозловскийПереводит так меня.

Перевод читатель кроет,Головой в сердцах крутя.То как зверь он вдруг завоет,То заплачет, как дитя…

Родня

(Борис Слуцкий)

Мой дядя двоюродный был богпо части починивания сапог.А дедушка, сморщенный, словно трюфель, –маг по изготовлению дамских туфель.Не дворяне и не пирожники –в моей родословной были сапожникидовольно-таки высокого класса.Обуви ими наделана масса.Ее бы хватило обуть СП,Союз композиторов и т.п.Забывать свою родню не годится,и я до сих пор не устал гордиться,что каждый мой небольшой успехобсуждал не литературный цех,а мастера каблуков и подметок,не считая двоюродных теток.Они собирались обычно в среду,чаще к ужину, реже к обедуи рассуждали весьма отменно.Все говорили одновременно.И я с тех пор за собой замечаю:чуть что нацарапаю – к ним спешу.Не люблю говорить: «пишу».Предпочитаю сказать: «тачаю».

Антипародия на автопародию

(Булат Окуджава)

Жил на свете таракан,был одет в атлас и замшу,аксельбанты, эполеты, по-французски говорил,пил шартрез, курил кальян, был любими тараканшу,если вы не возражаете, без памяти любил.В то же время жил поэт жизнью странной и тревожной,только он любовь такуюописать достойно смог,хоть давно сменил Арбат, ходят слухи, на Безбожный,безобразное названье, как не стыдно, видит бог!Все куда-нибудь идут.Кто направо, кто налево,кто-то станет завтра жертвой, а сегодня – палачом…А пока что тараканшагордо, словно королева,прикасалась к таракану алебастровым плечом.Жизнь, казалось бы, прекрасна! И безоблачна!Но тольков этом мире все непрочно, драмы стали пустяком…Появилась злая дама,злую даму звали Ольга,и возлюбленную пару придавила каблуком.Бейте громче, барабаны!Плачьте, трубы и гобои,о развязке вам поведает серебряный кларнет:значит, жили тараканы,тараканов было двое,было двое тараканов,а теперь обоих нет…

Реплика пародиста