Олег Скрынник - Начистоту. Пародии и подражания Страница 10

Сновидений поток, немоты изначальность И разметанных строк призовая случайность.

Поэтических строк призовая случайностьРазноцветием и разнозвучьем манит.Только в недрах своих неизменно хранитПервозданной тугой немоты изначальность

Творческий затор

Сможется – не схочется… Пересохшей скрипкою С бесталанных нот. … Дармовое варево Предлагает Крез.

Сможется – не схочетсяЧто-то написать.Что хочу – не сможется…Вот едрёна мать!

Так сижу и думаю:Мне бы пирожка!Бесталанной думоюПолнится башка.

Снова не в ударе я.Нет, не напишу!За бесплатным варевомК Крезу поспешу.

Раздумье

Падал свет, падал свет, падал свет… …Останется грусти жнивье. … «Ё-моё – ё —моё – ё-моё».

Сочиняю – а радости нет.Остаётся лишь грусти жнивьё…Падал свет, падал свет, падал свет —Ё-моё, ё-моё, ё-моё!

Сверчок и сова

Под рулады ночные маэстро сверчка, Отдыхая, сознанье уносится ввысь, … И нелепые будни стучатся в виски.

Мне нелепые будни стучали в виски.Их не мог я никак – хоть убей! – Превозмочь.Я сова. На свету не пишу ни строки.

Но когда за окошком опустится ночь,Я с маэстро сверчищем на пару пою.С золотым насекомым мы дружим давно!Он руладу свою, я – руладу свою…

А сознание что ж?– Отдыхает оно.

Выживательное

Мне не светит, не светит, … На ветру том пиликать

Что за резон.

В переходе пиликал —Резону, гля, нет.Чуть беду не накликалЗаместо монет.

Мне поставили… эти…Под глазом синяк,Объяснили: «Не светитТебе тут. Никак.»

Пруд-грамотей

И сейчас я повторяю: Не забуду, не забуду… Этих розовых купаний лебедей в пруду опальном,

В стороне какой-то дальнейЯ гулял в какой-то ямеИ увидел пруд опальныйС лебедями, с лебедями.

Почему попал в опалу?Чем таким он провинился?– Я как будто из опала? —Он спросил.Я удивился:

– Говорить ты, что ль, умеешь?– Говорить умею, верно.С вами, блин, ещё заблеешь!Я опаловый, наверно?

– Ох, опаловый, конечно!– Вот за это, падло буду,Повторять ты будешь вечно:«Не забуду!»«Не забуду!»

Ноктюрн

Тканью словесной Забредило звуков руно. … Что прорастает В хмельное сознанье мое.

Тканью словеснойзабредило звуков руно.Боже небесный!Да как это вышло оно?

Ночкой хмельноюсмешались все звуки в руне…Тише!.. Открою…– Опять санитары ко мне!

Приключенческое

Я ломился, полон крика, В сон вчерашний, в то жилье

Где дыхание твое. Но закрыто, заперто»

Я ломился в то жильё,Где дыхание твоё.Не открыла двери ты,А приехали менты.И теперь лежу в пальто,А вокруг всё запертО.

Относительность

Время – что муки Аида, Если со мной vis-à-vis Юная дева Киприда —

Время быстрее болидаМчит, коль со мной vis-à-visЮная дева КипридаВ ночь нашей страстной любви.

Время – что муки Аида,Если в углу, у стены,Плачет нагая Киприда,Рядом – её братаны.

Петух-сибарит

– Ку-ка-ре-ку! – Свой зоб полощет петух…

Выйдет на эстраду

тенор —

…… … … … … … …,

станет

песнею моею

горло

полоскать.

Тут с петухом вот непонятки:Свой зоб он взялся полоскать.Завёл такие, гад, порядкиВзамен того, чтоб кур топтать.

Уж как нам с птицей не попёрло!Такой вот оказался сноб.У Роберта полощет горлоПевец.А тут поди ж ты – зоб!

Полощет зоб. Живёт, не тужит.Вы посмотрите на него!..

А над курями коршун кружит —То ль слопать хочет, то ль чего…

Из жизни тракторов

Переворачивают лето Плугами в поле трактора.

Проснулся как-то я до света.За стенкой шум и тарарам.Гляжу: опять ломают летоНа горизонте трактора.

Летают стоны над полями.Тоску и боль я слышу в них…А трактора его плугами —За горло, в пах, в живот, под дых.

Тросами крепко затянули.Пришёл его последний час!Набычились, перевернули —И лето кончилось у нас.

Покончив с ним, передохнули.Столбы дымов пустили ввысь.Затарахтели, повернули —Да и за осень принялись.

Покончат осень – понемногуЗимой займутся – не робей!Весну помнут…Но слава Богу,Что хоть отстали от церквей.

Случай на пляже

Несет отец сынишку за спиной. … Он за спиною – словно акваланг

Я рассказать вам должен, наконец.

Однажды на июльском жарком пляжеВесёлый обозначился отецС дочуркой за спиной. С сынишкой даже.Он скинул мокасины не спеша.Снял джинсы. Постоял. Перекрестился.И, воздухом целительным дыша,Вошёл по грудь. И под волнами скрылся.Он вынырнул минут через пяток.Улыбкой улыбнулся молодоюИ глубоко вдохнул. И за буёкПоплыл под бирюзовою водою.Так, вдоволь нанырявшись, он пошёлНа берег, отпечатки оставляя…– Ну, ты ныряльщик знатный, брат. Орёл! —Сказал мужик, на гальке загорая.Он продолжал:– Ты молодец вдвойне:Не только сам так мастерски ныряешь,Но и сынишку возишь на спине,К водице с малолетства приучаешь.

Папаша вдруг позеленел как танк.Видать, воспринял всё совсем серьёзно.– Какой сынишка?! Это ж акваланг!!!

Он лямки сбросил с плеч. Но было поздно.

Рыбацкое счастье

И сети – Развесить невдалеке.

Вернулись с рыбалки.Развесили сети.Улов затащили.Шутили про жор…А их уже ждали,Как сдачи в буфете, —Трезор.Бабий ор.Прокурор.Рыбнадзор.

Ода стеклу

…На пеньке, на круглом пьедестале

Памятник стоит небытию

Раньше б мы бутылочку-то сдали.А теперь – пластмасса, мать твою…

На пеньке, на круглом пьедестале, —Памятник пивному питию.

Сын комбайнера

Он пошутил: – Сначала сына Постриг пред самою косьбой – Для тренировки, чтоб машина Была послушна под рукой… Его спросил: – Огрехи были? – А он, кудряв и белозуб: – На жатве – нет, А дома – были: Сынишке я оставил чуб.

– Кто ремонтировал машину,Готовясь в поле выходить,А я вот оболванил сына,Чтоб руку, значится, набить.

Я поглядел: за ближней вехой,В одних трусишках, босиком,Мальчишка шёл, башка с огрехом,Неся бутылку с молоком.Пришёл, насупился: обидно,Что стал теперь такой урод…

И по затылку было видно,Что он ещё своё возьмёт.

О «Дружбе» и любви

Кольцами годичными обвенчаны С ветлами, осинами – дубы.

«Дружбой» мы работали до вечера.И теперь в сарае, у избы,Кольцами годичными обвенчаныС вётлами, осинами – дубы.

Заключение

Командиры в тот морозный вечер Подходили… … В разговорах о краях родных. С интересом слушали о них

Плыли откровенные рассказыПод усмешки горькие и свист…

В стороне, посверкивая глазом,Их прилежно слушал особист.

Подумаешь!

Есть кисть и полотно, Создать прекрасную картину Не так уж и мудрено.

Когда имеешь кисть и полотно,Картину написать не мудрено.

Наляпал на холстину дребедень —Пожалуйста вам: Врубеля «Сирень».

Вниз головой порхает идиот —Вот вам Шагал, «Над городом полёт».

А красок нет – не огорчайся, брат.Малюй углём Малевича «Квадрат».

Могла б и я художницею стать,Да только нет ни кисти, ни холста.

Зато бумаги чистой – завались.Хоть оботрись. А хочешь – обпишись.

Мне книжку написать – да тьфу, друзья.Особенно такую, как моя.

Жизненный круг