Сергей Самсошко - Х-юмор. Юмористические пародии на стихи современных поэтов Страница 2

Порою смотрит свысока

Когда другой пишешь: «Желанна!»

Я с Музой, если честно, не в ладу.Она ведь, как и я – ну, в смысле – баба.Я вижу всю её коварную игру,И чувствую, как душит её жаба.Ах, я мечтаю только об одном,Чтоб Муз явился мне в зените ночи,И вдохновил меня своим музлом,Чего сейчас мне не хватает очень.Подруга – Муза отойди в сторонку!На твоё место должен Муз прийти.Давай, давай, а то, как дам вдогонку!Не видишь что ли? – нам не по пути.Явись же Муз!Наполни даму вдохновеньем.Я прогнала твою подругу прочь,И жду тебя с великим нетерпеньем.Ты, только ты способен мне помочь!Вот кто-то постучался в двери – он ли?Нет – это снова Муза в дверь стучится.Вот надоедливая барышня! – Не спится?Уже давно соседи все умолкли,А ты!Ох! Не одна? А это кто с тобой?Старик печальный весь, такой седой?Ужели это Муз, такой небритый,Как будто бы совсем – совсем забытый.Я думала, что ты моложе будешь.Такой покрепче, и с осанкою прямой.Я думала ты страсть во мне разбудишь.А так, видать, придётся мне самой.

Поэзия и трезвость

«Июнь был строг»

Стихи писал,

Стихи писались,

Но кто их знал?

Они остались

Тяжелым бредом чудака

В углу сырого чердака…

Стихи писал, пока писались.На ветке птички улыбались.Я строго пальцем им грозил,Они заржали, что есть сил,И крыльями за животы схватились,Так над поэтом поглумились.Я день писал, я ночь писал,Пока совсем уж не устал,А птички рядышком сидели,Тяжёлым бременем глядели.Я откупорил им вина.Плеснул в пенал из-под пера.Себе налил бокал с верхушкой,И стали отдыхать мы дружно.«Тебе, Поэт писать не надоело?»Одна из птичек вопросительно пропела.«Ведь их никто поди и не читает,Не говоря уж – кто их понимает?»И я, признаться, крайне удивился,Как будто мне кошмар какой приснился.Кто видывал такое чудо в мире,Чтоб птицы с человеком говорили?!Я нервно в ухе пальцем ковыряю,Затем глаза от страха протираю,А птички улыбаются и пьют.«Проснись, Поэт!» – мне весело орут.С тех пор вина я больше не касаюсь,И стихотворством впредь не увлекаюсь.Не лёгкий это труд – стихи слагать,Так можно и рассудок потерять.

Помятые стихи на помятом фоне

«Минуты мнутся»

Минуты мнутся, собираясь в веер дней.

И с каждым взмахом тяжелее смысл побега

часов, стремящихся укрыться от теней,

что своенравием растут до власти неба…

Минуты мнутся.Мнутся дни недели.Помялся мой вечерний сарафан.Помялась простынь на моей постели,И даже муж помялся, что на ней лежал.Помялся помидор – он переспелый.Но всё равно отправлю его в рот.Хоть он помятый, всё же он вкуснее,Чем, скажем, гладкий и шершавый бутерброд.На улице стоит моя машина,Помятый ВАЗ – 2107.Он спереди помят, ещё в бочине,И сзади он помят почти совсем.С приветом улыбается сосед мой,Помятою улыбкою своей.Он вышел из помятого подъезда,Помятый, как три тысячи чертей.И кстати, я скажу вам по секрету,Что мы живём в помятом мире, Господа.И, если циркулем измерить всю планетуТо, мы увидим, что помята и она.И вот, узнав об этом интересном факте,Решила я стихов насочинять.Помятых правда, но зато как в сказкеПомятым довелось поэтом стать.

ПАРОДИЯ №2 (СОВСЕМ КОРОТКАЯ)

Поэты мнутся под критической прессовкой.Кто в этом виноват? Кого хулить?Им бы заняться самодрессировкой,Тогда и не за что их было бы давить.

Сострадание к поэту

«Ноша»

Неподъёмно стихи на душе

грузом

приземляют желание жить

вольно.

Расставляет капканы на мысль

муза.

Хитро пойман я. Где-то внутри

больно…

Ах, тяжела поэта ноша!Неумолимо гнёт его в дугу.И как не зарекайся, что мол, – брошу!Она опять свистит в свою дуду.

О, Муза! Прекратите издеваться!Имейте каплю совести подчас.Поэзией не каждый может заниматься.Особенно под руководством Вас.

Снимите цепи с слабого поэта.А то, вот – вот отъедет на тот свет.И пусть себе шагает он с приветомТуда, где умственного перегруза нет.

Любезная, ну сжальтесь! – он ведь еле дышит.И принесите кто-нибудь воды.Смотрите! – он прям землю лижет,Так напрягли поэта нашего труды.

Вот ведь случается беда в подлунном мире!Отправят мальчика словесно воевать.И сколько их таких уже зарыли?Нам остаётся лишь предполагать.

ПАРОДИЯ №2 (СОВСЕМ КОРОТКАЯ)

Расставляет капканы на мысль Критик.Призван он на борьбу с Графоманом.Он – ни как они все – Нытик,А суровый воин с мозгами.

Лицедейка

«Я – ива»

По гороскопу друидов я – ива,

Но в гороскопы не верю: не гнусь!

Своеобразна, стройна и красива,

Но не наивна и этим горжусь!

Я-ива. Я-рябина.Я-кедр. Саксаул.Я-северная льдина.Я-город Аль-Кабул.Я-рог от носорога.Я-брызги на ветру.Я-бородавка Бога,Или кукиш в ноздрю.Я-масло для мотора.Я-скрип от колеса.Я-надпись на заборе,Или собачья вша.Я, в общем, кто угодно,Но только не поэт.А что, сейчас ведь модноБыть тем, кого и нет.

Баллада о неизвестном поэте

Прости, что не назвал тебя по имени,

Не помню я его, да и не знал…

Не удивляйся так ресницами красивыми,

Ведь я когда-то также умирал.

Прости, что не назвал тебя по имени,Ведь твоё имя знает вся страна.Оно начертано даже в коровьем вымени,Для повышенья пользы и удоя молока.

А в сущности, чему тут удивляться?Порой реклама вытворяет чудеса.Она способна выскочку и тунеядцаПреподнести как мудрого творца.

Законы физики лишь к ним не благосклонны.Они равняют всех под один пресс.И как бы не были талантливы, способны вы,Они сравняют вас в один присест.

И вот, когда останется лишь лужица,Лишь маленькое мокрое клеймо,Тогда и выясняется кто умница,А кто сухое и ненужное дерьмо.

Прости, что не назвал тебя по имени.Да я его особо и не знал.Я лишь хотел напомнить о том времени,Когда ты первые стихи свои продал.

Папкина крошка-резвушка

Проснись!!

Проснись, ты слышишь этот крик?

Он режет слух, такой молящий

его услышит даже спящий…

Проснись!Ты слышишь этот стон?Поэт рожает строчки среди ночи.К утру он должен разрешиться – точно.Проснись!Ну сколько можно спать!Пойдём посмотрим, как светило мыслиВзлетает в неизведанные выси.Проснись!Ты так всю жизнь проспишь!Пойдём послушаем волшебный голос мэтра,Когда пускает он слова по ветру.Проснись!Так даже мёртвые не спят!Пойдём посмотрим на поэта взгляд.Он будто гением родился.Отстань!Прошу тебя не трогай!Я отпахал три смены – дай поспать!Мне в семь утра вставать и снова на работу,А на поэта мне вообще плевать.

Нутряная поэзия

Я – не поэт, и то, что я пишу

Поэзией назвать реально сложно.

Стекает в строки – чем живу, дышу,

То, что во мне самой течёт подкожно.

Когда я за столом своим сижу,Стихи пою и строчки сочиняю,Я остро ощущаю, что дышу,И воздухом я строфы наполняю.

(Дышу – пишу; дышу – пишу;В такую я игру, как бы играю.)

Когда я чувствую подкожные процессы,Воображаю, как бежит по жилам кровь,Я пробую свой пульс и с интересомПрослушиваю сердце, подняв бровь.

Когда я съем горохового супа,Моё нутро отчаянно бурлит,И в рифмах отражается звук пука,И даже звук, когда живот болит.

Когда, я извиняюсь, мне неймётся,Ну, в смысле – это женские дела,Тогда я сочиняю что придётся,Как если б ёжика, к примеру, родила.

Я – не поэт, поскольку я не вижуДвиженье мысли, образов и форм,Зато я остро ощущаю грыжу,Между четвёртым/пятым позвонком.

Страдания русского поэта

Я уеду в Аргентину,

В Буэнос-Айрес навсегда.