Олег Скрынник - Начистоту. Пародии и подражания Страница 7

Я ногой потащусь в лесостепь дорогую.

Глазом в небо скошусь: что с погодою будет?

И ноздрёй потянусь, ароматы почуя.

И рукой уколюсь. Но меня не убудет.

Сам себе я флаконом с духаном откроюсь

И нанюхаюсь вдоволь. Ах, чтоб все так жили!

Закружусь головой и в шиповник зароюсь…

Шли доярки с лугов.

Молоком отпоили.

Бывает…

Кипельно – белые снеги припорошили Кипельно – желтое солнце как вскипятило… Струйки капельны, а также из – подсугробны, В первые лужи стекают, в зеркальца словно.

Струйки бывают капельны, исподсугробны.

Испожрукавны бывают, измочпузырёвны.

Можно и в лужу наделать. И в зеркальце можно.

Только с кипеньем нельзя так вот неосторожно.

В белом черёмухи цвете рождается кипень.

В кипенно-белом саду ходят платье и китель.

Кипенно-белый халат утром врач надевает,

Зная, что кипенным белое только бывает.

А в ИПК ОГУ6 есть, конечно, директор.

Это неплохо, что есть. Но нужнее корректор.

Одубенное

Не одиноко дуб стоит, Не в одиночку ветер терпит… На дуб чужие листья лепит Художник – ветер. Дуб скрипит. … Разносят эха круговые Ворон шумливых голоса. … Похолодания жестокость Уже не так жестокостит. … Своим теплом – я им богат – Делюсь я с деревом могучим. … Я – человек, он – дуб, мы – сад.

Неодинокий дуб стоит.С него лист ясеня слетает.И что-то слов мне не хватает,Чтоб передать сей колорит.

Мечусь во внутренней борьбе.Кричу: «Эгей!» вороньей стае,Но эхи громко отвечают:«…уя Себе!.. Себе!..»

А он всё, знай себе, стоит.Жестокостит меня не очень.Как видно, ссориться не хочет.Лишь суком шею мне сучит.

«Вдвоём с тобой мы – сад. Вот так!» —Сказал ему я. – «Кроме смеха».Но подлые вороньи эхаВскричали: «… рак!». Причём тут рак?

Мне в том саду не околеть:Ещё я тёплостью богатый.Но нынче понял я, ребята,Что означает «задубеть».

Жалобщикам

Погода вдруг расстроилась, Рассыпалась на жалобы. … Стряслось, случилось срочное. – Зигзагом – потепление:

Туман, капель да дождичек, Да влажное томление,

Погода вдруг расстроилась,Рассыпалась на жалобы.Ах, ей бы эти жалобыДа в печку надлежало бы!

Господь на них обиделся,Прислал сюда проверочку,А вместе с той проверочкой —Да дождик на примерочку.

Завыли люди: ох да ах!С молитвами у входа.А Он: в Моих, мол, закромахХреновой нет погоды!

Схватилася за головуЗима: вот вам и жалобы!Когда такое знала бы,То век бы не писала бы!

Маленький дождишко…

Я иду по городу, в котором дождь – Совершенно счастлив почему-то. … Весело дождинки брызгают в лицо, В крапинку моё счастливство крася… Долго ли, не долго ли – все равно – Суждено быть избранно – счастливым. Навсегда запомнится оно – Счастье от прогулки поддождливой.

Шёл себе по городу —                                  и вот он, дождь.От счастливства аж душа запела:В дождь такой        полоть картошку не пойдёшь,А оно мне так осточертело!

Господи, ну, как же это хорошо!Я дождинки встречные целую.Я б и на работу нынче не пошёл…Вот бы крышу корпусу худую!

Ну, худую не худую – всё равноЯ сегодня избранно – счастливый.Мир подсолнечный, подлунный —                                                 всё говно.Я предпочитаю поддождливый.

Отзвуки детства

А зимой – беззаботные стаи снежков за забором собак веселят! Тетя Дуня, зарвавшихся озорников, Прогоняла нас: «Гэть звитсиля!»

Пролетели как сон золотые деньки.Наступила иная пора.Позабыты собаки, коньки и снежки,И своя подросла детвора.

Стал мальчишка поэтом, прирос в голове.Это вам не «ля-ля тополя»!Но в журналах, на радио и на ТВ —Всюду прежнее: «Гэть звитсиля!»

Исповедь безбожника

Былой весёлый звон монетный Мне Бог казался мудр и горд, Он был единственный бугор. … Позор крепчал…

Мне Бог казался мудр и горд.Он был пахан. Он был бугор.Он раздавал паёк заветныйИ порождал он звон монетный.И стал молить я по весне,Чтоб подарил он искру мне.Он что-то дал,И я отстал.Ушёл в себя. Стихи писал.Я их на паперти читалИ чуял, как позор крепчал.А Он там, наверху, стоялИ отчего-то хохотал…

Вот так я веру потерял.Вот так я атеистом стал.

Все работы хороши!

Я поэт. Играю в мячик..

Я поэт. Играю в мячик.А могло бы быть иначе.

Если был бы я прозаик,Я б гонял с ружьишком заек.Скажем, был бы романист —То ночами б дулся в вист.

Был бы мастер по эссе —Загорал бы на Косе*.А пообещав сценарий,Оккупировал солярий.

Драматургом если б стал —До утра б шары катал.Ну, а критиком – со злаЗабивал весь день «козла».

В общем, кем бы мне ни статься, —Всё нашёл бы, чем заняться.

* Пляж в г. Новороссийске

Духовное

обители духов нехватка сортиров. … И мы соберёмся,

и бросим курить!

Всю ночь ощущали нехватку сортиров, —И вот в результате навязчивый дух…Уж скоро вернётся хозяин квартиры.Но что он, ребята, один против двух!

Когда собираются вместе поэты,То творческий дух вам уж не истребить.И в воздухе будут такие букеты,Что вряд ли получится бросить курить.

Сомнение

Нет любви, но нету и соблазна, – … А теперь неясно, я ли?.. тот ли?..

Без любви, оно всегда спокойней.Этаким посмотришь верхолазомНа людишек, что толпой нестройнойВозятся внизу, среди соблазнов.

Но бывает, грязная мордашка,Где болячки запеклись букетом,Заорёт пронзительно: «Папашка-а!» —И весь день гадаешь: тот ли?.. Этот?..

Аукцион

Зал почти-что пустовал. Кто-то что-то продавал.

Я отдал тебя без денег,

Кто-то что-то продавал.Зал почти что пустовал.

«Тысяча!» – из-за гардинКрикнул толстый господин.А одетый в шевиотТут же выкрикнул: «Пятьсот!»

Два цилиндра чёрных вместе,Оба прокричали: «Двести!»

Молоток в руке застыл,И по залу шум поплыл.«Боже! Двести!», – все шептали, —«Мы такого не слыхали!»А торговца грозный басБеспощадно гаркнул: «Р-раз!»

«Стойте!» – в сереньком пальтоКрикнул мальчик. – «Стойте! Сто!»

Все к нему оборотились.Лица кровью поналились.И один, – ну, сущий гад! —Прогундосил: «Пятьдесят!»

Ах ты, думаю, бездельник!Обижать мне пацана…Встал я барственно:– БЕЗ ДЕНЕГ!

…Воцарилась тишина.

Стоя зал рукоплескал.Видно, что-то я продал.

Порасспрашивал ребят —Оказалось, что тебя.

Секрет секрета

Скажи мне сейчас же Великий секрет: В унылом пейзаже

Возможен просвет? Да, есть ещё шансы Осилить хандру: Ты в этом пейзаже Проделай дыру.

Я мигом решился,Схватил долото…К дыре прислонился…О, дьявол! Не то.

Дыру за дыроюЛомал-пробивал —Везде, блин, такое,Что б век не видал!

– Эй, ты, что секрет мнеДурацкий открыл!Смотри, что с пейзажемМоим сотворил!

Не спорю: унылыйОн был как ГУЛАГ.Но мы уж вообще…Не пейзаж, а дуршлаг!

– Ты знаешь, – плечамиПожал бракодел, —Вчера в туалетеМужском я сидел.

Так было тоскливо,Что думал, помру,Пока не проделалЯ в женский дыру.

К дыре этой глазомЯ жадно приник —И ожил я сразу.Ей-Богу, старик!

Не мог оторватьсяЧасов до шести…

Я думал, что всемПомогает.Прости.

Любовный подарок

Ты тоже мучаешь меня… Моя бескрылая мольба Слаба и, кажется, больна. Она не достаёт тебя.

Ой, девка, ты не влюблена?Смотри ж! Мольба моя больнаИ даже, кажется, заразна.И, хоть бескрылая она,Тебя достанет всяко-разно.Продемонстрирует своюОбезображенную рожу:Не всё же мучить плоть мою.Пусть и твоя страдает тоже.

Географическое