Я с тобой дальше - Екатерина Никандрова Страница 17

Однако, время тянется, но ничего не происходит. Пижон с кем-то разговаривает по телефону, улыбается, и вид у него более чем счастливый.

Я устаю от напряжения, боюсь, что он увидит меня и раскроет. Объясняться, что я тут делаю, мне неохота. Да и Марк, как бы я ни сомневался в его умственных способностях, не полный идиот и увидев меня, сразу поймет, что я слежу за ним.

В итоге я принимаю решение обойти его сзади по дуге окружности, так, чтобы наблюдать за ним издалека со спины, что и выполняю успешно. Проходит уже битых два часа, Марк все так же сидит на скамейке, я все также стою на дорожке метрах в ста у него за спиной, готовый в любой момент отвернуться и уйти вдаль, как будто я просто прохожий. От нечего делать изучаю ничем не примечательные окна ничем не примечательного желто-белого дома. Ничего интересного, у кого-то длинные глухие шторы, у кого-то – тюль, у кого-то и вовсе нет штор. Не понимаю, где та или тот, кого ждет пижон. Черт, телефон! Лезу в карман за телефоном, это С., не знаю, что ему вдруг понадобилось, но беру трубку, так как все-таки это его я просил прикрыть меня на эту ночь, возможно, мама что-то заподозрила.

А, нет, все в порядке, С. просто хочет узнать, где я, и как у меня дела. Разумеется, я ничего не собираюсь ему рассказывать. Кладу трубку, убираю телефон в карман, поднимаю голову и чуть не вскрикиваю от расстройства – Марка нет на скамейке! Лихорадочно оглядываю двор, его нет! Вот черт, я проделал такой путь, чтобы так глупо упустить его! Бегу бегом к скамейке, где только что сидел Марк. Прямо напротив нее в паре десятков метров – дверь в подъезд, возможно, он ушел туда? Забыв об осторожности, подбегаю к двери, которая, о чудо, внезапно открывается.

То, что произошло дальше, я затрудняюсь вам описать. Самое ближайшее по смыслу определение того, что произошло со мной в следующие несколько минут, которое приходит мне в голову – помутнение рассудка. Я как будто попал в какую-то сказочную параллельную реальность.

– Эй, привет, с тобой все в порядке?

Я стою, замерев на месте, как болван, и во все глаза смотрю на нее. А она, отступив на пару шагов назад от неожиданности – я, должно быть, напугал ее своим резким появлением – смотрит на меня сначала с удивлением, а потом (может быть мне это кажется?) – с интересом.

– Я… ээ… да, все в норме, – я отступаю в сторону, чтобы дать ей пройти. Ты такая красивая! Хорошо, что я сейчас не вслух это сказал. Потому что я так растерялся, что забыл вообще обо всем, даже о пижоне, который уже наверняка успел уйти далеко. Но мне почему-то внезапно становится все равно, и на пижона, и на то, что мимо проходят и смотрят на нас какие-то люди, да и вся моя прошлая жизнь становится вдруг неважной. История, математика, о чем это вообще? Она смотрит на меня смущенно и, кажется, никуда не собирается уходить.

– Ты к кому-то здесь приехал в гости? Я – Марта. А как тебя зовут?

Глава девятнадцатая. Марк

Когда под утро я выхожу из бара, на улице уже светает. Кто-то торопливо спешит на работу, дворник метет улицу, и только у меня на сегодня нет никаких планов и никаких дел. Делаю несколько нетвердых шагов, и асфальтовая дорожка чуть было не бросается мне в лицо. Хорошо, что один из моих друзей, из тех, к кому можно без лишних вопросов зайти в любое время дня и ночи, живет по соседству.

Но бесполезно, я все равно не могу заснуть. В голове гулкая пустота.

Отправляюсь бродить по городу, и ноги сами приводят меня к родительскому дому. Только бы мамы здесь сейчас не было. Она сразу обо всем догадается, расспросы, слезы, нервы – все это сегодня ни к чему, ни ей, ни мне. Я знаю, что несколько раз в неделю по утрам она уезжает завтракать с подругами, молюсь про себя, чтобы сегодня был именно такой день.

Уф, повезло, маминой машины на подъездной дорожке нет. Смотрю на часы на руке – почти 9, отец еще должен быть дома, это мне и нужно.

Захожу через парадную дверь, у меня есть ключ. Я еще не протрезвел окончательно, и меня пошатывает, хватаюсь за косяк, чертыхаюсь про себя, силой воли удерживаюсь в вертикальном положении и преувеличенно аккуратно снимаю кроссовки, чтобы не запачкать полы, натертые до зеркального блеска.

Поднимаю голову – отец стоит у лестницы на второй этаж, в руках чашка кофе, галстук еще не затянут – собирается в офис.

– Марк? Что? Что ты здесь делаешь? Ты пьян?

– Пап. Все в порядке. Мне просто нужна твоя помощь.

Мой отец – удивительный человек. Он с детства мой кумир, я всегда мечтал быть похожим на него. Эта его сила, и при этом сдержанность. Никаких лишних слов, никогда. Он – человек действия и строгих моральных принципов. И семья для него всегда на первом месте. Сколько раз он вытаскивал меня из сложных ситуаций, не перечесть.

Я прохожу на кухню. У моих родителей роскошный дом, не побоюсь этого слова. Мама специально закончила курсы, чтобы самой сделать дизайн-проект интерьера, все здесь, от цвета стен и до ручек на мебели – ее идеи.

На кухне – мебель цвета слоновой кости, в стильных шкафчиках – посуда из тонкого стекла.

Беру чашку из верхнего шкафа, подставляю к кофемашине, нажимаю кнопку. Мне нужно разбавить алкоголь в крови и в голове.

Отец проходит за мной на кухню.

– Ты скажешь наконец, в чем дело?

– Да, пап. Мне нужно уехать.

– Надолго? И почему же?

– Я не знаю, мне нужно подумать.

– У вас что-то произошло с Анной? Вы поссорились?

– Да, поссорились. Но она ни в чем не виновата, только я…

Мой отец не понимает пафосных заявлений, точнее, у него на них аллергия. В его понимании, на любой вопрос в этой жизни можно дать четкий ответ, «да» или «нет». В этом я не похож на