Монтана. Наследие Греха - Виолетта Роман Страница 12

Марк ставит на журнальный столик бутыль и посуду.

— Да ладно тебе, завтра выспишься. Давай посидим. И так мне сломал кайф с Маринкой.

— Хрен с тобой, — опускаюсь на диван. Рядом сидящий Леха тупо пялится в телек, затягиваясь косяком. Чувак дует весь вечер, как у него еще мозги набекрень не стали — понятия не имею.

— Брат, ты не подумай, что я не рад тебя видеть, — смеется Марк. — Но никак не могу в голову взять, в чем проблема? Это же надо было тащиться на другой континент просто потому, что твоему пахану не понравился чувак, гуляющий с Никой.

— Да не в его мерзкой роже проблема. Ты хоть знаешь, кто он?

Марк пожимает плечами.

— Какой-то мажор, как я понял. Кто у нас еще за границей учится?

— Филатов Славик. Отец его Филатов Егор, не слышал про такого?

— Знакомое что-то. Это ж олигарх местный? — друг задумчиво чешет лоб.

— Ага, олигарх. Он семь лет назад жену свою замочил. Задушил в порыве злости. А потом пытался тело в лесу прикопать. Да не успел. Спалили соседи, когда он грузил ее в тачку, вызвали ментов. Там скандал был, до телевидения дошло. В итоге дело каким-то чудом замяли. Вроде как не он ее замочил, а какой-то бомж с улицы. Подобрали хмыря и кинули вместо него в камеру, а этот новую себе телку завел и продолжает кайфовать.

— Ничего себе, Ника жениха нашла…

— То-то и оно. Хрен его знает, че у таких в голове. Отец же сразу пробил инфу про пацана и его семью. У бати связи в ЦРУ. Вот и подняли мы бучу, опасаясь за жизнь сестры.

— Бл*дь, — он покачал головой, опрокидывая в себя стопку белой. Я откинул голову на спинку дивана, попытавшись расслабиться. Голова ехала от выпитого и гудела от усталости. Нет, нужно идти спать.

Раздался стук в дверь.

— Это, наверное, Джон. Сейчас открою, — Марк поднимается с кресла, идет в прихожую. А спустя несколько секунд раздается оглушительный грохот.

В комнату врывается человек пять, все вооружены. Леху первым кладут мордой в пол. Подрываюсь с дивана, нападаю первым. Бью в корпус тому, кто ближе всего ко мне. Урод сгибается пополам, роняя пистолет. Сзади кто-то хватает за шею, начинает душить. Пытаюсь вырваться из захвата, но когда к моему виску приставляют дуло пистолета, понимаю, что борьба проиграна.

Захват на шее слабеет, мне дают команду сесть обратно на диван. Закашливаюсь, пытаясь отдышаться. Делаю вид, что подчиняюсь, пытаясь оценить ситуацию.

Леха на полу, у его головы ствол калаша. Марка затаскивают в комнату. Удар, снова удар. Он на ковре в позе зародыша. Его лицо все в крови. Что здесь, нах*р, происходит?! Внутри все напряжено — я в полной боевой готовности. Но один против пяти с оружием наперевес — не выйдет так просто справиться.

— Ну, здравствуй, Марк, — в комнату заходит высокий брюнет. Он одет в дорогой костюм, и его туфли блестят слишком хорошо для этого места.

— Араб, я же сказал, я отдам тебе деньги, — стонет Марк, сплевывая на пол сгустки крови.

Тот устраивается рядом с его лицом на корточках.

— Видишь ли, Марк. Ты должен был вернуть бабки еще два дня назад.

Его рука резко взмывает в воздухе, и Марку снова прилетает в голову. Я слышу его всхлип, а меня накрывает чернотой. Мозг отключается в секунду. Я подрываюсь с дивана, отталкиваю того, кто разделяет нас с Марком. Но как только я оказываюсь около Араба, тот направляет в меня ствол. А в следующую секунду откуда-то сзади прилетает мне в голову.

— Ах, ты ж, сука, ты на кого рыпнулся?! — я лежу на полу, а Араб возвышается надо мной. Дуло его пистолета направлено четко мне в лоб. Он снимает ствол с предохранителя.

— Нет, не делай этого! — взвывает Марк.

Араб замирает, оборачивается к другу.

— Это почему? — произносит со смехом. — Назови мне хоть одну причину не замочить твоего еб*ного дружка!

В ужасе смотрю на Марка. Только, бл*дь, не это. Если он засветит имя отца, нам всем конец. Он даже не представляет, как подставит всех нас.

— Все бандитское сообщество встанет против тебя, Араб. Потому что ты убьешь сына уважаемого человека…

— Да что ты говоришь, — протянул задумчиво, обернувшись ко мне. — Ты Монтана?

От удивления я едва рот не раскрыл. Араб убрал ствол от моего лица и поднялся.

— Верните его на диван, — дал команду своим. Меня подняли под руки и толкнули на сиденье. Я не понимал абсолютно ничего. Кто этот хрен и откуда он знает меня? А еще я был дико зол на Марка. Надеюсь, у него хватит мозгов не натворить еще больше бед. Какого хрена он торчит бабки этому бандосу? Что он натворил и во что ввязался?

Меня не трогали, но держали на мушке. Марка тоже подняли и усадили в угол комнаты. Араб взял стул из кухни и, поднеся его к Марку, устроился на нем.

— В общем, так, Маркуша, дела обстоят следующим образом, — произнес он, почесывая висок дулом ствола. — Денег, как я понял, у тебя нет, и долг отдавать нечем. У меня есть для тебя дело. Провернешь — не только рассчитаешься со мной, да еще и сверху мальца заработаешь.

— Я не мокрушник, — огрызнулся Марк.

Мне не нравился этот тип. И не только потому, что пару минут назад он едва не пустил мне пулю в лоб. Чокнутый он, сдвинутый наглухо. Я таких за версту чую. Один взгляд его чего стоит. Я хорошо в людях разбираюсь. Не знаю, как, но просекаю в минуту, кто что из себя представляет. Так вот, с уверенностью могу сказать, что общие дела с таким, как Араб, я бы мутить не стал.

— Да успокойся ты, никого мочить не надо, — засмеялся Араб. — Короче так, в среду мы берем главный офис банка «Приморье». Открываем хранилище и выносим все, что лежит в камерах хранения, так же наличку из касс. Все пройдет гладко — даю тебе пятьсот штук.

Марк молчит. Его взгляд тяжелый, обреченный. Насколько я знаю друга — он никогда не был бандитом. И то, что предлагает Араб — чистое самоубийство и билет на зону прямым рейсом.

— Слушай, я с криминалом не хочу развязывать…

Араб начинает злиться.

— Ты думаешь, меня волнуют твои желания?

Он обернулся ко мне.

— Ты тоже пойдешь, сын бандоса…

— Нет. На это дерьмо я точно не подпишусь.

Секунда, и он подрывается со стула, приближается ко мне. Снова направляет ствол