Исповедь Мотылька - Айя Субботина Страница 26

Когда захожу на кухню, сразу бросается в глаза, что моего прихода сегодня ждали: стол накрыт почти как в каком-то журнале, подготовлены стаканы и бокалы, и Пуговица как раз ставит на стол тарелки с ужином.

Выглядит настолько вкусно, что хочется сожрать все глазами.

— Я старалась, — говорит она, сияя, словно на конкурсе красоты. — Надеюсь, все это съедобно.

Наверное, даже если ужин на вкус как старый пластилин, я все равно съем все, лишь бы и дальше любоваться этой улыбкой.

Глава девятнадцатая: Эвелина

Еще до того, как позвонить Олегу, я потратила несколько дней, изучая разные женские форумы и группы с одним единственным вопросом: что делать, если очень сильно и незаслуженно обидела мужчину?

Все советы, которые не были откровенным стебом, сводились к одному: накорми его и, когда он расслабится — атакуй извинениями. Правда, к извинениям прилагался еще и перечень обязательных сексуальных вещей, которые нужно подать на десерт, но, даже читая их, у меня густо краснели щеки и начинал чесаться кончик носа. И не потому, что я ханжа — в моей жизни были непродолжительные отношения с парнем, который был у меня первым, потом — отношения подольше, когда мне казалось, что он почти приблизился к идеалу. Ровно до того момента, как на пути Идеала не встала какая-то красотка, ради которой он решил со мной порвать.

Так что, в общем, я никогда не горевала о потерянной не с тем мужчиной девственности и старалась относиться к этому философски: даже красивы туфли могут быть жутко натирающими колодками, но то, что они первые, не повод отказаться от еще одной пары.

Я приготовилась, выбрала пару простых рецептов, чтобы ничего не испортить, провела пробную тренировку и, когда обе моих подруги пустыми тарелками подтвердили, что все получилось съедобно, поняла, что пора звонить Олегу.

— Пуговица, расслабься, — улыбается Олег, отправляя в рот дольку присыпанного пармезаном печеного картофеля. — Все очень вкусно. Правда.

Выдыхаю.

И только потом замечаю, что Олег как-то странно кривит губы. Как будто ему очень хочется смеяться. На всякий случай осматриваюсь. Трогаю себя за лицо. Снова осматриваюсь. А потом до меня доходит, что я сижу за столом по старой привычке: с ногами, подогнув одну под задницу, а вторую согнув в колене. Мама меня за это всегда ругала, и со временем я научилась контролировать привычку хотя бы в гостях. Но дом — это моя святая святых. Где еще расслабиться, если не в стенах, которые не пропускают недовольные взгляды?

— Нет, Пуговица, сиди так! — Олег все-таки смеется и энергично машет, чтобы не шевелилась. — Я люблю пятки чесать, когда никто не видит. Закидываю ногу на колено и начинаю сам себе чесать пятки.

— Это же щекотно…

— К счастью, — он кладет в рот мясо, — у меня нет абсолютно никакой реакции на щекотку.

Я помню, что в детстве он частенько изображал «уставшего коня» и падал на спину, делая вид, что больше не сделает ни шагу. И никакими щекотками его и правда было не поднять.

Мне хочется попробовать еще раз.

Желание зудит в обеих ладонях, и я мигом прячу их под стол.

Будет не очень умно опрокидывать его на спину и пытаться провести пальцами по ребрам.

Но стоит об этом подумать — и голова начинает приятно кружиться. Как будто меня посадили на самую медленную в мире карусель и дали вдоволь накататься, прежде чем вернули обратно на землю.

Может, все те слова и говорил алкоголь, и я скорее откушу себе язык, чем повторю их снова, но я ведь на самом деле думаю, что он самый красивый мужчина из всех, кого я знаю. И загорелые, покрытые жесткими мужскими волосками руки примагничивают взгляд абсолютно против моей воли.

— Ви, может, покажешь мне картину? — слышу его вопрос и с неохотой отворачиваюсь.

Мужчина даже в сорок два может быть безумно красив. Ухожен. Сексуален.

Настолько… умиротворен в собственной самодостаточности, что ему не нужно прыгать, словно мартышка, пытаясь обскакать «молодняк».

— Пойдем, — отрываюсь от своих разбушевавшихся очень недетских мыслей, промокаю губы салфеткой и веду за собой в ту часть огромной квартиры, которую оборудовала под студию.

С того дня, как Олег появился в моей жизни и превратил ее в какой-то оживший сон, мне хотелось сделать что-то для него. Не чтобы отблагодарить, а просто… Ну, наверное, чтобы он знал, что я ценю все, что он сделал.

Но как можно сказать «спасибо» мужчине, у которого есть все, даже, наверняка, уже зарезервирован свой собственный внушительный кусочек земли на Луне и на Марсе, на случай, если начнется апокалипсис и нас всех ждет глобальное переселение.

Покупать ему что-то за его же деньги? У меня сводило зубы от нелогичности и неправильности этой ситуации. Тем более, что я до сих пор толком не пользовалась ни одной из его карт. Просто стала чуть более свободно использовать собственные накопления.

А потом, после того благотворительного вечера, когда вернулась домой злая на собственный язык, потянулась к холсту и краскам. Потому что именно рисование всегда было для меня единственным способом привести мысли в порядок и вернуть правильный тон внутреннему настрою.

Штрих за штрихом, росчерки, неаккуратные мазки.

Я выплескивала все, что было внутри: раздражение, невысказанные чувства, желание вернуться в прошлое и все исправить. И, конечно, Олега. Который продолжал занимать все мои мысли, превращаясь в почти навязчивую идею.

А когда закончила и отошла, что посмотреть, что получилось…

Я поняла, что эта вещь должна принадлежать ему. Даже если он — скорее всего — не поймет ни ее смысла, ни глубины.

Меня немного потряхивает от волнения, когда останавливаюсь перед накрытым измятым полотном мольбертом. Олег стоит у меня за спиной и я, не знаю как, но чувствую его улыбку. Как будто он подбадривает, говорит: «Давай уже, трусиха!»

А вдруг ему не понравится?

Я потихоньку тяну полотно вниз, сантиметр за сантиметром обнажая рисунок.

И вдруг чувствую себя словно обнаженной, потому что в странном нагромождении мазков и хаоса росчерков, как будто весь мой вопль о том, что Олег для меня — не просто друг отца.

Он для меня… особенный. Кто-то, рядом с кем тепло, надежно и…