Мартышка для чемпиона (СИ) - Алекс Коваль Страница 3

— Пятьдесят!

— Урод?

— Понятия не имею. Он просто не пришел.

— Шутишь! — вскрикивает Аська.

— Не-а, — качаю головой, царапая ногтем деревянную столешницу стойки бара. — Прикинь, как мне “везет” с мужиками? Меня даже ноунейм (прим. кто-либо или что-либо мало известное) из “Тиндер” продинамил. Как пить дать закончу свою жизнь в окружении десяти кошек. Хотя нет, и это не мой вариант. Я же собачница.

— Да ладно тебе, может, человек просто задерживается… — звучит с изрядной долей скепсиса.

— На двадцать три минуты? — подливаю я масла в огонь.

— Оу-у-у…

— Вот тебе и “оу”. Ну и пофиг. Мне вообще он не понравился, чтобы ты знала.

— Ты же его даже не видела, Марта! У него в профиле ни одной фотки!

Точно…

— А мне его имя не понравилось, вот! — нахожу способ выкрутиться. — Что это за деревенское “Семен”? Наверняка какой-нибудь среднестатистический лошок, живущий с мамулей и разжиревший на ее щах-борщах, — хмыкаю, краем глаза замечая движение по левую руку от себя. Кажется, кто-то заземлился по соседству?

Оглядываюсь. Точно. На высокий барный стул приземлил свою пятую точку парень с весьма симпатичным профилем и накачанными бицухами, что обтягивают рукава серого пуловера. Волосы отливают то ли русым, то ли рыжим. Свет в баре приглушенный, так и не поймешь. И от него убийственно классно пахнет дорогим парфюмом! А еще сексом. Черт, от этого спортивного красавчика реально фонит сексуальной энергией! Или это уже у меня проблемы с мировосприятием после восьмимесячного вынужденного воздержания ввиду отсутствия постоянного полового партнера?

Эх…

Меня бросает в жар в самых неприличных местах. Кровь приливает туда, куда совершенно не нужно! Я закидываю ногу на ногу, сильнее сжимая бедра. Хватаю бокал. Принимаю соблазнительную позу, такую, чтобы в вырезе платья слегка оголилось бедро, и дразняще всасываю остатки коктейля через трубочку, тут же махая официанту с просьбой повторить. А сама кошу взгляд на сгусток тестостерона, сидящий по соседству.

Я бы его…

Да с ним…

Вот только в мою сторону этот красавчик не смотрит. Ноль внимания. Будто я пустое место и вообще не для него тут стараюсь. Это задевает.

Ну и ладно! Хорошо, хоть не попала впросак, потому что этот товарищ явно не Семен. Таких Апполонов с улыбкой “снимай свои трусики, детка” мамы не называют Семенами!

Я отворачиваюсь и слышу на том конце провода:

— Фомина, прие-е-ем!

— Да, — бурчу, — да, отвлеклась, прости. Что ты там говорила?

— Я говорю… а, впрочем, знаешь, забей.

— Уже. В общем, свидание оказалось на редкость дерьмовой идеей. Да и бар, честно говоря, видавший виды. Маленький, камерный какой-то, и подбор музыки странный, — морщу нос. — Правда, коктейли тут делают отвал башки, но, полагаю, это в большей степени заслуга симпатяжки бармена, а не заведения в целом, — улыбаюсь тому самому “симпатяжке бармену”, как раз забирая из его рук новую “порцию”.

— Ты, смотри, сильно там не наклюкайся. Ты завтра обещала мне помочь с закупками для питомника. Помнишь? Что, кстати, с Питти? Свозила его к ветеринару?

— Про закупки помню. К вету свозила. Мое храпящее животное полностью здорово. Завели ему новый ветпаспорт, чипировали и получили разрешение на перелеты. Осталось дело за малым: купить переноску и выбрать, куда рвануть на майских в отпуск. Есть идеи? Я вот склоняюсь к Таю…

— А я… ой, — охает Ася, — вторая линия. Клиентка звонит. Я тебе перезвоню. Ты давай там это, не раскисай, Мартых!

— Все тип-топ, — вздыхаю в трубку, но подруга уже не слышит, потому что сбрасывает вызов прежде, чем я успеваю открыть рот. С ней это частенько бывает. Вечно в делах. Вечно в работе. Жизнь у нее кипит. Одна я сижу на попе ровно, причем в данный момент в самом прямом смысле.

Я обхватываю губами трубочку и, потягивая коктейль, проверяю уведомления на телефоне. Ни одного нового сообщения. Семен из “Тиндера” тоже молчит, а время уже, на минуточку, восемь-тридцать две. Опоздание на тридцать две минуты — это уже не опоздание, а преднамеренный игнор. Ясно все с тобой, Семен. В бан тебя!

Безжалостно закидываю парня в черный список на сайте и тянусь к сумочке, чтобы достать банковскую карту. Я планирую допить коктейль и гордо удалиться. Добраться до дома и завалиться перед телевизором в обнимку с любимым псом и бутылкой “белого сухого” за просмотром какого-нибудь сериальчиком от Netflix. Желательно драматичного, чтобы вдоволь нареветься! Но все мои планы идут Питти под хвост, когда тот самый сексуальный незнакомец, все еще сидящий по левую руку от меня, неожиданно открывает свой рот и не менее сексуальным голосом замечает со смешком:

— Тай в мае? Не советую.

Я вскидываю взгляд.

Горячая волна прокатывается по позвоночнику. Приходится собрать все свое мужество, чтобы выдать максимально безразличным тоном:

— Прости? Ты это мне?

— А ты видишь здесь кого-то еще?

Оглядываюсь. И правда, за стойкой бара только мы. Вдвоем. Остальные посетители — преимущественно мужского пола — прилипли к телику, где началась трансляция хоккейного матча. Думаю, по названию “Шайба” несложно догадаться, любители какого вида спорта здесь ошиваются?

Так. Сексуальный качок.

Оборачиваюсь, хмыкаю:

— И правда. Надо же. Так что ты там сказал?

— Тайланд в мае, говорю, не самый лучший выбор. Ну, только если вы с подругой не экстремалки-фанатки тропических ливней с огромными прибрежными волнами.

Я заинтригованно заламываю бровь. Красавчик в сером пуловере упирает локти в стойку бара и оглядывается на меня через плечо, покручивая в одной руке бокал с… это что, вода? Он пьет воду в спорт-баре в субботу вечером?

Впрочем, фиг с ней, не это главное.

Наконец-то я вижу, что у незнакомца не только профиль шикарен. Он весь ничего. Особенно наглая улыбка и взгляд прямо орущий “я знаю, что твои трусики уже мокрые, малышка”. И все-таки я была права. Его волосы отливают рыжеватым. Щетина, кстати, тоже. А глаза голубые-голубые, как сапфиры на солнце…

Боже, кажется, мой мозг поплыл! По-другому не могу объяснить, что за высокопарная романтичная хрень у меня в голове.

— Не Тай, значит, — закрываю сумочку, вешая на спинку стула. — Хорошо, тогда жду твои варианты, красавчик, — с улыбкой подхватываю бокал с остатками коктейля и, крутанувшись на высоком стуле, сажусь лицом к парню. — Знаешь, как говорят? Отвергая — предлагай.

— Знаю, — зеркалит мою позу парень. — А “предлагая — действуй”. Поль Валери — французский философ. Арсений, — стучит своим бокалом по моему парень.

— Тоже философ? — ухмыляюсь.

— Типа того, — хмыкает Арсений.

— Ма… — начинаю представляться и тут же прикусываю язык.

— Ма? — переспрашивает собеседник. — Дай угадаю? Маргарита, Матильда, Марфа, Мадлена или, может быть, м-м, Марта?

— Маша, — прищурившись, ляпаю