Ари - Елена Филон Страница 39

– Ищи лучше! – я с силой сжимал руль.

– Мы даже не знаем, что ищем! Дай мне хотя бы пять минут на толчок.

– На это нет времени.

– На это нет времени, – прокривлялся Тим.

Вновь начался дождь, мощным напором влупив по лобовому стеклу. Раскаты грома сотрясли небо, и мои мысли сами по себе вернулись к Тее.

Вот что она скрывала… И теперь я понимаю почему. Она не хотела вновь показаться жалкой. Не хотела, чтобы её жалели. И это её право. До тех пор, пока она сама не захочет рассказать я не стану настаивать. Да и… кто мы друг для друга, чтобы говорить о столь личном?

Я сжал руль ещё сильнее, как будто это способно помочь выпустить пар. И почему мне вообще хочется его выпускать? Почему узнав о том, через что пришлось пройти этой девушке, мне хочется собственными руками уничтожить любого, кто стал причиной её страданий? Чёрт. Это не фига не приятно! Это как удар под дых.

– Опа! – раздался бодрый голос Тима в ухе. – Ох ты… Ох ты чёрт! Чёрт! Чёрт! Да ладно… Да чтоб меня…

Я напрягся:

– Что нашёл?

– Вот это жесть… Слушай, Ари? Поверь на слово – это точно не наше дело. Это дело полиции. Этот… Питер Болтон, да он просто отмороженный на всю голову!

– Тем лучшее, – выдохнул я удовлетворённо. – Отправляй мне, что нашёл.

– Тут это… эм-м… много такого… И на видео одно и тоже место. На каждом.

– Сможешь найти это место? – я уже просматривал то, что скинул мне Тим.

– Сомневаюсь… Чёрт, приятель, тебе нельзя туда сунуться! Это место преступлений! Там нельзя следить. Пусть полиция с этим разбирается.

– Обязательно, – я спрятал телефон в карман и вышел из машины под дождь. – Только этого будет недостаточно.

В баре было дымно и темно, только в такт рок-н-роллу приглушённо звучащему из музыкального автомата, по стенам, полу и столиками метались цветные пятна. Народу меньше, чем могло было быть в такую-то погоду, но ещё не вечер, так что, скорее всего, сейчас здесь скопилась лишь основная часть местных забулдыг и безработных.

Почти все круглые столики заняты, а парочка древних игровых автоматов в углу помещения, похоже, самое излюбленное место этого тухлого по всем меркам заведения. Зато барная стойка практически пуста. Туда и направился.

Престарелый бармен не успел принять мой заказ, как с соседнего стула раздался высокий женский голос:

– Привет, красавчик.

Белые выжженные волосы, яркий макияж, грудь выпрыгивает с выреза короткого синего платья с трудом прикрывающего задницу, и розовый жевательный пузырь… лопнул перед самым лицом. Это существо захлопало ресницами и медленно провело длинным красным ногтем по внешней стороне моей ладони.

– Я Лорен.

– Слышь, Лорен, иди, работай! – бросил ей бармен и обратился ко мне: – Что пить будешь?

– У меня сегодня выходной, вообще-то, – хмыкнула девушка.

Я бросил взгляд на бармена:

– Бутылку виски.

– Бутылку? – переспросил тот удивлённо.

– У вас нет бутылки виски? – осведомился я, непредвзято разглядывая Лорен с ног до головы. Та улыбалась мне потрёпанным ртом и наверняка даже не подозревала, что её красная помада размазана до самого подбородка.

Бармен поставил на стойку бутылку с золотистой жидкостью и бокал.

– Так как насчёт твоего имени, красавчик? – подмигнула мне Лорен и придвинулась ближе.

Я улыбнулся:

– А как насчёт двадцати баксов и ты отваливаешь?

В ответ на это девушка звонко расхохоталась.

Я смотрел на неё с насмешкой. Размышляя: откуда у таких потаскух берётся такая самооценка?

– А ты смешной. Оставил уродинку и пришёл выпить? Понимаю… с такой как она, наверное, часто пить приходиться?

– Уродинку? – переспросил в ухе Тим. – Это она про кого? Про нашу малышку что ли?

А у этой Лорен самооценка даже выше, чем я предполагал.

– Забей на неё и пошли со мной, м? – эта шалава провела языком по верхней губе и придвинулась ещё ближе.

– С тобой? – улыбнулся я. – Хочешь, чтобы я тебя трахнул?

Лорен улыбнулась шире и, поглаживая моё колено, заговорила томно:

– Можешь сделать со мной всё что хочешь, красавчик. – Рука направилась выше, и я словил её за запястье.

Вздёрнул вверх и вложил в раскрытую ладонь двадцать баков.

– Что это? – существо удивилось.

– Это в несколько раз больше того, чего ты стоишь. Однодолларовой купюры у меня нет. А теперь иди и трахни себя сама.

У Лорен отвисла челюсть:

– Э-э… что, п-прости?

– Меня не интересуют услуги дешёвых проституток, – подмигнул я ей и поднялся со стула.

– Что-нибудь ещё? – обратился ко мне бармен.

– Да, – отозвался я, подхватил со стойки бутылку и бокал, затем кивнул на Лорен, – забери от меня это.

– Одна камера, Ари, – раздался в ухе голос Тима. – Сейчас вырублю.

Я огляделся в поисках звезды этого вечера. Болтон занимал место за одним из столиков в самом углу бара и ржал во всё горло, махая кулаками перед тройкой явно не трезвых дружков, тем самым изображая некое подобие драки. Видимо рассказывает, как сегодня мне задницу на голову натягивал.

– Камера отключена, – объявил Тим, и я направился к Болтону.

Разговоры за столиком прекратились одновременно со звуком ударившейся о столешницу бутылки виски. Четыре пары глаз смотрели на меня. Первым заговорил Болтон:

– Что-о-о? Ты чё сюда припёрся?! Чего тебе?!.. Эй, урод, я к тебе обращаюсь!

Я притянул стул из-за соседнего столика, поставил рядом с Болтоном, присел, закинул ногу на ногу и предельно спокойно рассмотрел каждое из трёх рыл напротив:

– Не про меня случайно говорили?

– Чё?.. – тупо протянул один из сопляков с едва отросшим под носом пушком.

Я улыбнулся:

– Идите, прогуляйтесь куда-нибудь, ребята.

Двое одновременно подскочили на ноги.

– Питер, что это за говнюк?! – заорал самый здоровый.

– Тот самый, что Рею нос сломал?! – поддержал второй.

Паренёк с пушком под носом сделал вид, что не при делах. Вот же умница какой.

– Ты что бессмертный?! – завозмущался Болтон, толкнув меня в плечо. – Вали в свою Филадельфию, кусок дерьма! Это наш бар! Тебя здесь по полу раскатают, стоит мне только свистнуть.

Я выдержал паузу и с беспечным видом придвинулся в Болтону ещё ближе. Почти вплотную.

– Э! Э! Ты чё творишь?! Гомик, что ли?! – заорал тот, когда моя рука опустилась ему на плечи.

– Не двигайся, – предостерегающе улыбнулся я, – потому что моё дуло сейчас как раз упирается в твоё бедро.

На пару секунд Болтон застыл, поглядел вниз, заметил дуло чёрного пистолета, вдавливающегося ему в ногу, и глаза его наполнились ужасом. Недостаточным ужасом. Я рассчитывал на большее.

– Ну что? – прошипел я ему в лицо. – Скажешь своим приятелям прогуляться? Боюсь, одной