Александр Конторович - Пепельное небо Страница 13

— Пхе! Собака лает… Палку давно не видал? Ментов позовешь? Зови, мы вместе посмеемся…

А вот тут он прав… Шансов на то, что полиция придавит им хвост, не было. Вообще ни одного. Местный алкаш и отставной военный (про мое истинное место службы не знал даже и военком, не говоря уже про соседей) весьма слабые свидетели против уважаемых людей. Бытовая драка… и свидетелей никого не будет, это и к бабке не ходи. Правда, горячую воду опосля драки они, скорее всего, починят. Но огребать по рылу от каких-то отморозков… да еще и по такой причине…

— Засохни, трепло! У вас есть день, чтобы все исправить. Запомнил?

Бац!

У кого-то не выдержали нервы.

— А-а-а!!!

И окривели глаза.

Ничем иным объяснить тот факт, что кулак вместо моей головы встретил на пути трубу мусоропровода, было невозможно. Незадачливый боец тихо обвис вдоль нее. Похоже, что чего-то он там себе сломал…

Так и не врубившийся в обстановку второй «горячий» парень, промахнулся по мне ногой, надо полагать, только для того, чтобы со всей дури влепить ею по ребру перил. Хруст костей даже и отсюда был слышен отчетливо…

Когда на ровной площадке споткнулся третий, то до оставшихся, наконец, что-то начало доходить.

Оставшаяся парочка крикунов, враз притихнув, разошлась в разные стороны. Ага, надо понимать, это для того сделано, чтобы я их обоих разом не положил? Разумно…

В руке левого появилось лезвие ножа. Правый тоже вытащил из кармана какую-то железяку, нечто вроде кастета.

— Вот что, любезный, — смотрю на того, что с ножом. — У тебя есть пять секунд, чтобы спрятать эту железяку. Или я засуну ее тебе в такое место, откуда извлечь эту штуку будет несколько затруднительно. Понял?

— Что там за шум? — из открывшейся двери на нижнюю площадку вышел вальяжный господин в белоснежном халате. — Дауд, что вы там возитесь с этим алкоголиком?

Подбодренный появлением босса, хозяин ножа взмахнул рукой…

— Еще глупые идеи присутствуют? — присев на корточки возле живописной скульптуры из трех переплетенных тел, поинтересовался я. — Может быть, еще кому-то мозги прочистить надобно? Вы не стесняйтесь, за это денег пока не беру…

— Ты пожалеешь! — прохрипел, придавленный телами своих «мальчиков» босс. — Скоро приползешь прощения просить!

— Ну, разве что на твою могилу… оплакать безвременно усопшего обормота. Вопросы есть?

Воцарившееся молчание подсказало мне, что таковые отсутствуют.

— Вот и славно! Воду не забудьте починить!

Звонок по телефону, случившийся через полчаса, выбросил из моей головы всякие воспоминания об этом инциденте. А потом я уехал за город, к Мишке на дачу. И там неожиданно оказались две его знакомые… Словом, домой я приехал только через три дня. И сразу завалился спать.

Разбудил меня звонок в дверь. И кого в такую рань черти принесли? Чертыхнувшись, переворачиваюсь на другой бок.

Звонок, однако же, не унимался. Более того, в дверь пару раз настойчиво постучали.

Вот черти неуемные! Ну, что ж, пойдем посмотрим, кто там такой настойчивый.

Таковых оказалось аж трое. Двое парней в штатском и сержант полиции в форме и с автоматом.

— Адресом не ошиблись, уважаемые? — спрашиваю нежданных визитеров.

— Гражданин Рыжов? Сергей Николаевич?

— Ну! Я Рыжов.

— А паспорт у вас есть?

— Как не быть! Показать?

— Да уж, будьте так любезны… — При этом оба парня в штатском попытались просочиться внутрь квартиры.

— Э-э-э, ребятки! Вы откуда такие ушлые? Чего ко мне лезете-то?

— Из полиции мы, Сергей Николаевич. — Старший из них продемонстрировал свое удостоверение. — Есть у нас к вам парочка вопросов.

— Ну, так в дверях и подождите, чего внутрь-то лезть?

А вот за каким хреном ко мне полиция приперлась? Из-за драки этой? Да ну, на фиг! Их и на что-то более серьезное по нескольку часов ждать приходится, а тут… У них то сокращения, то слияния — сам черт ногу сломит! Вот и работать некому, как они говорят.

Однако — вопрос! Что делать-то? В прежнее время вопрос бы и не встал — звонить дежурному, и без визита сюда офицера из службы собственной безопасности хрен бы они мне какие вопросы задали. Отставникам полагалось звонить куратору. Но, как на грех, мне так до сих пор и не сообщили — кто же им будет? Так что, кому звонить, я не знал.

Прихватив паспорт и мобильник, поворачиваюсь к визитерам.

— Вот что, ребята, я обязан позвонить.

— Кому?

— Дежурному по управлению.

— Вы же пенсионер?

— И что? Порядок такой.

— Не положено, — открывает рот младший визитер.

— Ну, так я никуда и не пойду!

— Силой доставим!

— Как бы, ребята, у вас обратный результат не вышел…

— Сопротивление сотрудникам полиции? — вежливо интересуется старший. — Оно вам надо, Сергей Николаевич?

— А конфликт с ФСБ вам нужен? На ровном месте, смею заметить!

— Звоните.

Набираю номер.

— Дежурный по управлению старший лейтенант Комаров!

— Добрый день, Витя. Это Рыжов звонит…

Кратко поясняю ему суть дела. Дежурный задумывается.

— Кому доложить-то?

— Начальнику управления, может быть?

— Э-э-э… ну нет, это невозможно… нет его.

— Так секретарю его сообщи, он уж найдет кому передать.

— И его тоже нет.

Что за чертовщина? Куда все делись?

— Ну, так Леонтьеву передай! Он дядька умный и опытный, сообразит, что делать.

— Добро! Сейчас, у телефона обожди!

Показываю трубку старшему визитеру и ехидно ему улыбаюсь. Он невозмутим.

— Рыжов? — оживает мобильник в моей руке. — Это полковник Леонтьев. Что там у вас?

Повторно пересказываю ему все происшедшее.

— Ну, и съездите с ними в отдел. Наш сотрудник подъедет туда.

И полковник кладет трубку.

Что-то я туго стал соображать… Это, интересно знать, как понимать прикажете? Сдать своего недавнего сотрудника полицейским? Да, я не действующий уже опер, но, черт возьми, совсем недавно, они ко мне и на пушечный выстрел не подошли бы!

Нет, что-то в нашем мире криво пошло…

Выхожу с полицейскими на площадку и спускаемся вниз.

На улице передо мною распахивают заднюю дверь «уазика». В «собачник» залезать? Увольте!

— Нет уж, ребята, в этот ящик я не полезу. Давайте уж, такси возьмем. Черт его знает, кого вы там раньше возили, еще подцепишь чего-нибудь…

Сержант с автоматом мрачнеет, но ничего не говорит. Зато открывает рот старший.

— Хорошо, садитесь на заднее сиденье. Как хотите, мы для вас лучше же сделать пытались. Так ведь тесно ехать будет…

— Ничего, потеснимся. В тесноте, да не в обиде.

Минут через двадцать мы остановились у отделения. Пройдя мимо дежурного и оставив там автоматчика, поднимаемся на второй этаж и заходим в один из кабинетов.

— Присаживайтесь, Сергей Николаевич, вон туда, — показывает рукою старший.

Сам он устраивается напротив.

— Паспорт ваш можно?

— Ради бога! В чем дело-то?

Вместо ответа он раскладывает на столе казенный бланк. «Протокол допроса». Хм… С чего бы это? Опер (это теперь абсолютно ясно) сноровисто заполняет бланк. Второй опер молча сидит у двери.

— Так… Имя, фамилия, проживает… угу… Ну что ж, Сергей Николаевич, приступим?

— Давайте уж нашего сотрудника дождемся, хорошо?

— Как хотите…

Он продолжает рассматривать свои бумаги, которые достает из толстой папки. Младший и вовсе не обращает на меня внимания. Что-то тут не так… если меня в чем-то подозревают, то вели бы себя иначе… Или это у меня паранойя такая?

В дверь постучали, и на пороге возник майор Хлебов. М-мать! Уж лучше бы никого и не присылали! Этого типа из оргинспекторского я на дух переносить не мог. Да и он испытывал ко мне похожие чувства. Как сотрудник, это был не то чтобы ноль, а скорее, отрицательная величина. Но вот мозг выносить своими придирками он умел! Да еще как!

— Здравствуйте… — с сомнением оглядывая комнату, произнес майор. — Где-то тут у вас… а! Вижу. Бывший майор Рыжов.

— Почему бывший? Отставной! — не согласился я.

— Да? Это что-то меняет?

С глаз долой — из сердца вон! Прямо-таки про нынешний момент сказано. Ох, и сказал бы я тебе…

— А вы, простите, кто будете? — вежливо спрашивает Хлебова старший.

— А вы?

— Капитан полиции Марков, Игорь Викторович. Старший оперуполномоченный. Удостоверение предъявить?

— Давайте… — Майор недрогнувшей рукой забирает документ и подносит его к глазам. — Да, все так. Прошу, вот мои документы.

— Майор Хлебов, Илья Иванович. Старший инспектор оргштатного отдела. Серьезно!

— А вы думали… — ворчит майор, пряча удостоверение в карман пиджака. — Что тут у вас?

— Гражданин Рыжов будет допрошен нами в связи с убийством.