Игорь Негатин - Право вернуться Страница 19

  - Ты самый везучий сукин сын, которого я знаю!

  - Да, сэр!

  - Так... - начал шериф и выругался. Вопреки привычке, даже слова перестал растягивать. Обвёл нас тяжёлым взглядом и, чеканя слова, отдал приказ. - Убитого раздеть! Тело закопать! Вещи сжечь! Оружие и все эти железки - утопить. Лошадь расседлать и отпустить на волю. Всё поняли?

  - Да.

  - Не слышу?!

  - Да, сэр!!! - рявкнули мы со Стивом.

  - Так-то оно лучше, бездельники, - кивнул Марк и направился к своей лошади. - Я тут немного осмотрюсь, а вы давайте, приберите здесь и возвращайтесь в город.

  - Да, сэр...

  - И не дай бог, парни, кому-нибудь обмолвиться про эту дохлую тушку, - сказал шериф и прицелился в нас пальцем. - Собственными руками придушу!

  17

  Спустя несколько часов мы со Стивом вернулись в город и отправились в офис, чтобы доложить Брэдли о выполнении приказа. Убитый обрёл покой на дне глубокого оврага, а вещи, за исключением денег и оружия, оказались на дне реки.

  - Ты самый везучий сукин сын из числа тех, кто появлялся в этом городишке, - повторил шериф и смерил меня мрачным взглядом.

  - Это уже слышал, - осторожно ответил я, - но хотелось бы конкретнее.

  - Что именно ты хочешь услышать?

  - Ну... про этого...

  - Дьявол! - рявкнул Брэдли и так шарахнул кулаком по столу, что даже кофейная кружка подпрыгнула. - Вы что, парни, охренели или оглохли?! Не поняли моего приказа?!! Забыть!

  - Да, сэр! - я даже вытянулся. - Но что делать с трофеями?

  - Идиоты... - Марк подпёр голову руками и простонал. - Безмозглые идиоты! Господи, за что мне это наказание? Выкладывайте, что вы там принесли!

  На стол легли патроны, золотые монеты, немного серебра и три банковских чека. Шериф обвёл нас взглядом и чуть не зарычал. Потом разорвал бумажки и отправил их в камин. Стив горестно вздохнул, но перечить не посмел. Ещё бы! Марк Брэдли эти чеки ему бы в глотку засунул и приказал сожрать не разжёвывая.

  - Надеюсь, вы не додумались притащить в город оружие?

  - Нет, сэр! - подал голос Стив. - Оружие спрятали на заброшенной ферме.

  Шериф скривился с таким видом, что сразу стало понятно - мы пустоголовые придурки, которые сами нарываются на неприятности, и вообще - живы благодаря врождённой доброте мистера Брэдли, хотя давно должны болтаться на заслуженной виселице. За что? За тупость.

  - Валите с глаз долой! И не дай вам бог...

  - Да, сэр!

  - Как же девочка? - спросил я.

  - Вам повезло, болваны! Её нашёл Чак. Девчонка просто заплутала неподалёку от города. Валите отдыхать и не показывайтесь до завтрашнего утра! Придурки...

  - Но...

  - Вон отсюда!!! - рявкнул Брэдли. Мы не стали спорить и выкатились из конторы как два мячика, пока шериф не одумался и не превратил нас в чучела.

  - Ты что-нибудь понял? - спросил я, когда мы вышли из конторы.

  - Нет, - покачал головой Стив. Он сбил шляпу на затылок и проводил взглядом девушку, которая семенила по улице с корзинкой зелени. - Не понял, но собираюсь поступить так, как и приказал шериф, а точнее - плюнуть и забыть. Это не первый, кого хоронят без гроба, а мы не первые, кто выступает в роли бессловесных могильщиков.

  - В смысле?

  - Алекс, - вздохнул Палмер, - ты хороший парень! Прими это как истину или дружеский совет: иногда лучше не задавать лишних вопросов. Пошли, выпьем по кружке пива и сожрём кусок мяса, который ещё вчера сопел розовым пятачком и жалобно верещал, когда его отправили на убой.

  - Хорошая идея.

  Два дня шериф искоса посматривал на меня, будто ждал каких-то вопросов. Гонял нас со Стивом, как собак, по разным служебным мелочам, словно хотел забить наши пустые головы работой, не давая времени на глупые размышления. Больше всего досталось Стиву, который, если здраво рассудить, вообще не при делах.

  Золото, которое мы нашли на трупе, было честно разделено на три части, и я стал богаче на сорок золотых марок. Марк, выдавая нам эти деньги, предупредил, чтобы не вздумали их сразу потратить. Мол, ему только лишних забот не хватает, чтобы отбиваться от подозрений мэра, что мы берём взятки у торговцев.

  Разговор всё же состоялся...

  Шериф внезапно озаботился моей огневой подготовкой. Приказал взять пару десятков патронов и показать на что я гожусь. Прозвучало это немного странно, если вспомнить его слова о богачах, которые жгут патроны впустую, расстреливая их по банкам. Стрелять здесь учились с детства, овладевая этим искусством не только на охоте, но и в частых стычках с разномастным отребьем.

  Для этого дела мы выехали из города и отправились в сторону той самой заброшенной фермы, где мы со Стивом припрятали трофейные стволы.

  После того, как я разрядил револьвер по мишени, поставленной на поваленное дерево, шериф остановил стрельбу. Он закурил сигару и присел на камень.

  - Погоди, Алекс...

  - Что-то не так?

  - Не знаю, - сказал он и пожал плечами. - Я никогда прежде не видел, чтобы стреляли в такой странной стойке.

  - Простите, сэр?

  - Держа револьвер двумя руками, - фыркнул Брэдли. - Если у нас и поддерживают руку, то берутся в районе запястья.

  - Да, я видел как стреляет Стив.

  - Вот-вот... У тебя очень необычная школа. Не буду утверждать, что она неправильная, тем более что ты очень уж ловко хватаешься за револьвер. Будто собираешь кисти в замок.

  - Так меня учили, - брякнул я.

  - Я даже не буду спрашивать, где именно... - буркнул Марк и почесал бровь.

  - Как вам сказать, шериф...

  - Лучше не надо. Если честно, то не особенно хочу это слушать. Надеюсь, что на тебе нет особых грехов кроме того парня, которого ты прихлопнул три дня назад.

  - Нет.

  - Вот и славно. Всё остальное меня не интересует.

  Марк прав - стойку Вивьера в этом мире ещё не придумали. Местные стрелки стреляют одной рукой и, если быть откровенным, не особо точно. Я, пожалуй, развенчаю очередной американский миф насчёт немыслимой меткости стрелков Дикого запада.

  Дело в том, что мне, ещё работая переводчиком, довелось переводить статьи некоего Джо Зентнера - американского историка, исследователя Дикого запада. Всех подробностей и не вспомню, но он убедительно доказывал, что все 'непревзойдённые' стрелки - изобретение голливудских режиссёров. Окажись эти парни в нашем мире, они бы оказались в ряду самых посредственных стрелков. Тем более что автор подкреплял свои умозаключения фактами.

  Разумеется, будь здесь интернет, вы обязательно бы нашли и предъявили мне клипы Боба Мандина, но, господа, давайте будем откровенными - это не доказательство. Этот парень уникальный стрелок, который посвятил изучению этого искусства многие годы, опять же, опираясь на опыт предыдущих поколений.

  К чему эта история?

  К тому, что я, со своей, весьма скромной, подготовкой, стреляю по банкам не хуже нашего шерифа. Не торопитесь возмущаться, доказывая что дважды два это четыре! Если вы невнимательно прочитали, то повторюсь - по банкам. Стрельба в тире и стрельба в боевых условиях различаются. Побеждает тот, кто будет более хладнокровным и более быстрым. Ну и метким, разумеется. Так что палить по консервным банкам и по живым людям это разные вещи.

  Учитывая качество здешних докторов, не хотелось бы заполучить порцию свинца. Это значит, что я не собираюсь хвататься за ствол по любому незначительному поводу, пытаясь что-то показать или доказать.

  - Ты и правда не знал этого парня? - спросил шериф, прервав мои размышления.

  - Честное слово, шериф, первый раз его видел!

  - Хм... Ты что-нибудь слышал о часовщиках?

  - Нет, но, как понимаю, имел неудовольствие ухлопать одного из них.

  - Да уж... Удовольствие маленькое... - буркнул Марк и прикусил губу. - Три года назад я жил в Брикстоуне и работал старшим помощником тамошнего шерифа. Мне доводилось видеть парней, которые прибывали в город из западных земель. Их называли часовщиками. Люди предпочитали не замечать этих мальчиков. Даже шериф Брикстоуна демонстративно отводил взгляд, если видел одного из них на улицах своего города.

  - Как-то это странно звучит, Марк... Люди не знали, кто они такие?

  - Я бы сказал, что они из числа тех, кто балансирует на острие клинка.

  - Охотники за головами?

  - Не знаю... - честно признался Марк. - Но эти люди обладают такими связями, что, убей они даже шерифа, обязательно найдётся какой-нибудь продажный чинуша, который заявится на казнь и спасёт их от виселицы.

  - Они связаны с властями?

  - Вполне возможно. Только никто не знает, как именно. Странно другое...

  - Что именно?

  - Эти парни редко стреляют. Крайне редко.

  - Как-то не успел этого заметить, - поморщился я. - Этот парень выстрелил мне в спину.

  - Он ехал за тобой около полумили.

  - Я его не видел.

  - Не удивительно... - отмахнулся Марк. - Знать бы, какого чёрта он решил выстрелить? Может, это как-то связано с твоим братом?