Поздравляю тебя, Шариков! Ты - отец! - Ольга Ивановна Коротаева

Поздравляю тебя, Шариков! Ты - отец!

Глава 1. Ян Аристархович на грани нервного срыва

Столица встретила меня смогом, пробками и предчувствием надвигающегося апокалипсиса местного масштаба. Вообще-то, перевод в головной офис – это карьерный взлет, но в моем случае это было скорее «ссылкой в Сибирь», только с более дорогими кофейнями.

Мой бывший начальник в филиале так и сказал: «Танечка, ты слишком инициативная. Нам столько креатива в Самаре не переварить, поезжай-ка ты к Шарикову. Он такое любит. Наверное».

Нагло врал, конечно. Шариков – большой босс, владелец заводов, газет, пароходов и самого холодного взгляда в северном полушарии – любил только цифры, дисциплину и когда все молчат в тряпочку.

Но вот я в Москве и даже обосновалась у гостеприимной школьной подруги, с которой все эти годы мы ни разу не виделись, зато созванивались каждый месяц. Оля была просто счастлива, что в её жизни и в пятикомнатной квартире завёлся ещё кто-то, кроме меланхоличного кота.

На следующий день я уже поехала на работу. Зашла в конференц-зал, стараясь дышать через раз.

Седьмой месяц – это вам не шутки!

Ты чувствуешь себя не просто женщиной, а маленьким, но очень гордым авианосцем. Мое стратегическое преимущество заключалось в том, что я всегда была, скажем так, «в теле».

И сейчас, благодаря удачному крою оверсайз-пиджака и врожденной нелюбви коллег вглядываться в чужие талии, я официально числилась просто «растолстевшей на хроническом стрессе Танюхой».

– Ну что, коллеги, приступим? – голос Шарикова полоснул по ушам, как скальпель по стеклу.

Я машинально вжала голову в плечи. Черт, он выглядел еще лучше, чем в ту ночь, чуть больше, чем полгода назад. Тогда, в полумраке бара, под аккомпанемент ретро-песен, он не казался таким уж ледяным. Скорее… уж очень целеустремленным. Жаль, что тогда я забыла уточнить его фамилию, а он – мою профпригодность.

Шариков обвел стол взглядом. На мне он задержался ровно на секунду дольше, чем на кулере с водой. В глазах мелькнуло что-то похожее на узнавание, но тут же погасло.

Ну да, тогда на мне были кожаные шорты, чулки в сеточку, смелое декольте шестого размера и ярое желание отомстить бывшему, который при всех обозвал жирной и заявил, что полгода встречается с моделью.

Сейчас мои прелести были надёжно скрыты оверсайзом, а из желаний – неукротимая тяга к селёдке с зефиром.

Сглотнув слюну, я растерянно уставилась на босса. Он что-то мне сказал?

– Аналитика по южному региону, – повторил Шариков и, видимо, считая глуховатой, повысил голос: – Прошу!

Я резко встала. И тут же поняла: это была ошибка. Мой сын (или дочь, этот партизан до сих пор не показался на УЗИ) решил, что сидеть в тесноте ему надоело. Малыш совершил какой-то кульбит в районе печени, и моя юбка, купленная еще в «добеременные» времена и державшаяся на честном слове и одной-единственной пуговице, жалобно пискнула.

Пояс впился в живот так, что в глазах потемнело. Нужно было срочно принимать меры.

Пока я бодро вещала про дебиторскую задолженность и логистические цепочки (боже, какая мука, когда у тебя внутри кое-кто играет в футбол твоим мочевым пузырем), мои руки под пиджаком совершали спецоперацию. Я аккуратно, кончиками пальцев, нащупала эту проклятую пуговицу. План был прост: чуть-чуть ослабить натяжение. Буквально на миллиметр.

«Давай, Танюха, ты ведущий аналитик или где?» – подбодрила себя.

Раздался звук, который в тишине конференц-зала прозвучал как выстрел из стартового пистолета. Дзынь!

Пуговица, не выдержав давления семимесячного счастья и накопленного стресса, катапультировалась с такой силой, будто ее выпустили из пращи. Пролетела над столом по идеальной параболе – я даже успела восхититься траекторией – и с сочным плеском приземлилась точно в чашку с двойным эспрессо, стоявшую перед Шариковым.

Темная жижа веером взметнулась вверх. Капли кофе, как камикадзе, украсили белоснежную сорочку босса и лацкан его пиджака, который, судя по виду, стоил как мой подержанный «Гетц».

В зале повисла такая тишина, что было слышно, как у кого-то в другом конце офиса стремительно падает самооценка.

Шариков медленно перевел взгляд с мокрого пятна на груди на чашку, а потом – на меня. Я стояла с приоткрытым ртом, судорожно придерживая юбку одной рукой, чтобы она не рухнула окончательно, явив миру мои очаровательные панталоны с начесом (а что вы хотели, в офисе сквозняки!).

– Татьяна... – босс запнулся, глядя в мои честные, полные ужаса глаза. – Мне кажется, или это было покушение на работодателя?

– Это… это было случайно, – выдавила я, чувствуя, как лицо заливает пунцовая краска. – Ян Аристархович… Это законы физики. И немного… биологии.

Он встал, и я невольно сделала шаг назад. Юбка угрожающе поползла вниз.

– Биологии? – переспросил он, подходя ближе. Его голос стал тихим, и в нем отчетливо послышались те самые нотки, что в памятную и очень безумную ночь. – Или вы просто решили отомстить за перевод таким экстравагантным способом?

«Господи, только не падай, юбка, только не сейчас», – молилась я, вцепившись в ткань мертвой хваткой.

– Нет, нет, я просто очень хорошо ем! – выпалила первое, что пришло в голову. – Стресс, знаете ли. Москва, переезд, новый босс-тиран...

Шариков остановился в шаге от меня. Его взгляд упал на мои руки, судорожно сжимающие пояс на животе. Он прищурился. В его голове явно шел какой-то сложный вычислительный процесс.

– Босс-тиран, значит? – он наклонился к самому моему уху, и я почувствовала запах его парфюма – цитрус и дорогая кожа. – Идите за мной.

И направился к выходу. Ощущая на себе сочувственные взгляды присутствующих, я поплелась за Шариковым.

Ну всё. Кажется, аналитика закончилась. Начался триллер.

Глава 2. Еноты на панталонах в шоке

Глава 2. Еноты на панталонах в шоке

Я плелась за боссом, стараясь не потерять ни достоинства, ни юбки. Задача была со звёздочкой, учитывая, что мой «пассажир» внутри решил устроить дискотеку, празднуя победу над кофейной чашкой босса.

Ян Аристархович захлопнул дверь своего кабинета с таким звуком, будто забил последний гвоздь в гроб моей карьеры. В воздухе запахло дорогим деревом и неминуемой расправой. Босс