Альманах - Альманах «Российский колокол» №4 2015 Страница 7

Почти как у Бонтё

Роща вдалиОбратилась в сумрак вечерний,А потом в луну.

Приметы времени

В газетах любыхНепролазная грязь.Выборы скоро.

Собаки лают так,Как будто их избралиВ парламент.

Слогом высокимГуси пишут о чем-тоСтрока за строкой.

Две бабы привычноВ машину бросают мешки.Ходит важно петух.

– О земля! —Оду читает поэтЗемлепашцу.

Молодожены идут по первому снегу к часовне

Не верится мне,Что под белым покровомЛежит черная грязь.

Море шумит.– Кто сказал, что море вечно? —Спросила луна.

Упругий ветер,Потопив корабль Улисса,Завернул в мой дом.

Память

Камень тяжкий,Что за пазухой нес,В изголовье стоит.

Усмешка над вечным

Старый пруд.Лягушка прыгнула в воду.Рыбак сладко зевнул.

В склон каменистыйКорнями вцепились деревья.Жизнь поймали свою.

Ах, какая судьба!Вечно падать и не упастьВ горах водопаду.

О, как неумелоШьет белым зигзагомБабочка шелк голубой!

Про детей своих —«Нет быстрей их на свете!» —Улитка всем говорит.

Осветило мой домЗаходящее солнце.Как не вовремя!

Света сколькоВ темных водах любви,Когда тонешь…

Когда б взглянутьНа городской пейзаж…Глаза слепы.

Этот полустанок,Склон и две березы —И есть моя жизнь?

За мной бежит тень,Отставая всё дальше.Солнце садится.

Как ясно виднаТень одиночестваПри полной луне!

Путь через реку

Лед до самого дна.Подгоняет порывистый ветерЛегонького старика.

На смерть отца

У фортки открытойНе курит отец.Но нечем дышать!

На могиле родителей

Скажите, часто лиДруг с другом вы ведетеБеседу ни о чем?

Вечером поздним на кладбище

В сумраке тени,Голоса, шаги. «Вер-рь, вер-рь», —Стрекочут сверчки.

Вечный покой

Только листва,унесенная ветром,находит покой.

Когда бросаешьВсе на полпути,Что в путь возьмешь?

Мимолетность

В желтой мимозеЕсть что-то осеннее.Вот я и старик.

Девушки возле кафе.Загорелись глаза старика:Пахнет рыбой!

Старик со щенком

Старик со щенком.Где-то дети? Где внуки?А щеночек у ног.

Заброшенный дом

С темного крыльцаВорон взлетел к небесам.Скрипнула дверь…

Умолк волчицы вой.Умолк гусиный крик.Но не смолкает Рим.

Всемирный потоп

Торопится жук,В свой залитый ливнем домСпешит со всех ног.

Все же в памяти,А не в этой ракушкеСпрятан шум моря.

Nevermore

Когда покинешьТы, Черный Ворон, меня?Nevermore?

Дни все короче,А последний длинойВо всю мою жизнь…

Конечно, лепесток,Лягушка, бабочка, ручей…А где же я?

БеззвучнаяБессмертнаяБездна

Несовременные стихи

Я многих любил, никого не жалея.Я многих жалел, никого не любя.Так годы прошли, и о том лишь жалею,Что годы прошли без тебя, без тебя…

Куда я спешу? Что там, в мире ином?Может, ты, моя радость, с прекрасным вином?Я, не веря глазам, прикоснусь к тебе тихо,А ты не растаешь, не окажешься сном…

Привиделся мне сон, что будто бы грозаИ льет, как из ведра… А воздух свеж и мягок.И босиком идет, прекрасна и свежа……Не помню, жаль, лица.

Глаза твои наполнились слезами —Две карих лужицы растаявшего льда.И боль, что столько дней, как лед, была меж нами,Оттаяла от слез, от теплоты стыда.

Глядишь с укором, дрожат губы,Глупые губы кусаешь зубами.А у меня в ознобе зубы…Глупые губы целую губами.

Где слова вдохновенные, пылкие речи,Каламбуры изящные, трепетный стих,Удивительный взгляд, бесподобные плечи,Где он, все отравивший, этот сладостный миг?..

Для простого счастья надоВ жизни выбрать из всегоКаплю меда, каплю яда,Каплю времени всего.

Все пребывают на земле —Политики, купцы, актеры…Всех предадут – и просто, и земле,И на поминках будут разговоры.

Ночь настала. День куда-то канул.Я читаю Данте. Дождь идет.Я спокоен. Я никем не стану.Жизнь моя, как этот дождь, пройдет.

От мгновенья рождения до мгновения смертиПроходит не больше мгновенья, поверьте.А годы печалей, годы мученийДлятся не дольше, чем миг озарений.

Пахнет палым листом за высоким забором.Этот запах листвы – не осенний, не летний —Запах павших надежд, запах правды и сплетни,Запах жизни короткой пред вечным простором.

Звук дождя монотонный в саду просветленномМне напомнил меня, уж почти позабытого…Глухо в прошлое шлепают капли дождя,Размывая меня, без того уж размытого.

Луч золотой умирает:Миг – и как не бывало.Счастье – оно бывает?Иль он в слове «бывало»?

Ночная мгла и ветра вой,И леса треск и шум печальный,Как два оркестра – духовой,И тише чуть – инструментальный.

Мой путь кремнистый под луной,Он серебрится средь провалов,Теней, уступов, перевалов,Холодный, как клинок кривой.

Мне когда-то цыганка сказала,Что самое страшное – этоРодиться с душою поэта.Улыбнувшись, цыганка сказала.

Три школьницы бегут через дорогу.Движенья их так музыкой полны,Что вдруг молитву посылаешь Богу:Спаси их, Бог, спаси и сохрани!

Послевкусие жизни

Я на жизни своей, оглянувшись назад,Вижу легкие тени чугунных оград,Свет от окон, от глаз, от ночных фонарей,Слышу крики людей, слышу скрипы дверей…Пятна света на всем, и во всем голоса —Растворились во мне, поднялись в небеса…

Прожил еще я четверть века…

… И состав прогремел. На пустынном перронеПес бездомный из лужи лакал и лакал,И летела луна, и фонарь в чахлой кронеВетру в такт то и дело дребезжал и мигал.

На мгновенье все стихло, пронзительным крикомЖенским – взрезалась вдруг до небес тишина…И опять над землей всепрощающим ликом,Женским ликом скользила бесшумно луна.

Куда в России ни пойди…

(Стихи из романа «Архив»)

Куда в России ни пойди,повсюду север,холмы, туман, тоска в груди,ковыль да клевер.И что в России ни скажи:в глаза, на ветер —вернется сторицею лжиуже под вечер.И правда есть всего одна —у сбивших ноги,она валяется в ногахда на дороге.

Белый полдень,Красный вечер,Ночь темным-темна.Сходят в вечность с алых сходнейЖизнь моя и я.Ну а там, на крае сходней,Средь густой травы,Нас неведомый ГосподеньВстретит: «Вот и вы».И ромашковое утроЗолотой водойСмоет там, где легкой пудройЛег мой путь земной.

Юрий Максудов

Родился в 1955 году в Москве. Окончил Московский институт нефтехимической и газовой промышленности имени И.М. Губкина. Работает по специальности.

Склонность к литературным занятиям передалась от родителей и обнаружилась в далекой теперь уже романтической юности. Юность ушла, увлечение осталось.

Составитель сборника стихов своей матери, Анны Максудовой «Все, что дорого и свято! Семейные хроники». Автор сборника стихов «Торговая война». Публиковался в «Литературной газете», в альманахах «Российский колокол», «Литературная республика», а также в других изданиях.