Николай Языков - Стихотворения Страница 10

3

                          Благотворная денница                         Разорвала ночи мрак,                         И пустынная синица                         Пела утро кое-как.                         Мы меж тем, как запрягали                         Ободрившихся коней,                         По окрестностям гуляли                         И цветочки собирали —                         Будто с ними веселей.                         Здесь К[няжевич] осмерную                         Незабудочку сыскал…                         Он задумался, сказал:                         (Я его не критикую,                         Но, что слышал, говорю)                         "Сей цветок, осьмое чудо,                         Но кого им подарю?                         Неприятно, скучно, худо                         Быть, как я…"- И кончил сим.                         Я не понял, и уныло                         Он мне дал цветочек милой                         С красноречием немым.                         Я в бумажнике, как должно,                         Нежный дар сей разложил;                         Но — какой неосторожной!                         Видно, где-то уронил.                         Кони ржут — пора в дорогу!                         День прекрасный: без жаров,                         Без слепней и комаров,                         И за это — слава богу!

4

                          Еще корчма — об ней ни слова!                         Она, как прежняя, худа —                         Я ж не охотник до худова,                         И муза юная горда:                         Неблаговидного труда                         Она чуждается правдиво;                         Насилу и одну корчму                         Я описал вам терпеливо:                         И то — не вопреки ль уму?

5

                          Вид прекрасный недалеко                         На равнине, из садов                         Нам открылся одинокой                         Белокаменной, высокой,                         С головой до облаков,                         Оберпален, замок древний.                         Жаль, что он среди степей:                         Не картинные деревни,                         Не роскошный вид полей,                         Лишь чухонские харчевни                         Окружают замок сей.                         Если вам уже знакомы                         Достопамятные томы,                         В коих мудрый Карамзин,                         Ученик бессмертной Клии,                         Описал войны России                         Средь Ливонии долин —                         Вам известен Оберпален.                         Он теперь не то, что был,                         И пустынен и печален.                         Там, где гордый рыцарь жил,                         Где певались песни славы,                         Где гремела медь и сталь —                         Спят безмолвные дубравы,                         И живет какой-то Валь.                         Так века переменяют                         Обитателей земли:                         Ныне витязи в пыли,                         А пигмеи поживают.                         В Лету наши дни втекают,                         Не слыхать великих дел,                         Мир мирскому покорился,                         Просветился, простудился                         И ужасно похудел.                         Мы взошли на возвышенный                         Бельведер, смотрели вдаль:                         Все кругом уединенно                         И печально, как печаль.                         Речка, мельница, долины —                         Все уныло, все молчит.                         Сад прекрасный и старинный —                         Но кого он приютит?                         Густолиственные вязы                         Хороши, но кто на них                         Начертит от сердца фразы?                         Кто в аллеях вековых                         Станет с тихими мечтами,                         Чуть приметными шагами                         Пред денницею гулять,                         Восхищаться филомелой                         И душой осиротелой                         С темной горлинкой вздыхать?                         Так мечтанья волновали                         Мне чувствительную грудь.                         Мы пришли: нас кони ждали —                         Добрый день и добрый путь!

6

                         Вы знакомы с красотою                             Той корчмы,                         Где пред троицей святою                             Спали мы.                         Мы в корчме — в ней мрачность та же,                             Пыль и мох,                         Пол избит, а стены в саже,                             Воздух плох;                         Слишком душен, для дыханья                             Нездоров;                         Сверх того здесь дом собранья                             Комаров.                         Их здесь много, очень много:                             Чу, жужжат!                         А народ сей долгоногой                             Людям рад;                         Он живет лишь кровопийством.                             Мы за всех                         Стали мстить ему убийством:                             То не грех!                         Но что пользы? Все осталось                             Много их,                         И заснуть нам не досталось                             Ни на миг.                         Счастлив, кому судьбина                         Определила сон                         Под кровом балдахина;                         Как тих, спокоен он!                         Комар не блокирует                         Его ушей и щек,                         Он с мошкой не воюет;                         А наш — несносный рок!                         Ах! мы… Что было с нами,                         Читайте: ваш пиит                         С закрытыми глазами                         На ложе сна лежит…                         Вдруг писк, неугомонной                         Комар ко мне летит —                         Пищит… умолк… пищит…                         Вот будто сел… все спит —                         И я рукою сонной                         Ловлю его, ловлю…                         Хоть как, так увернется!                         Опять пищит и вьется…                         И я — опять не сплю!                         Когда б я был не скован                         Мирскою суетой,                         И больше образован                         Ученостью прямой, —                         Клянусь самими вами,                         Клянуся небесами,                         Я б написать готов,                         Иль прозой, иль стихами,                         Geschichte комаров —                         Не ученик педантов,                         Огромных фолиантов                         Не стал бы сочинять,                         Не стал бы измерять                         Комарий хобот, ноги;                         Но, ритор неубогий,                         В истории моей                         Я описал бы живо:                         Их дух браннолюбивой,                         Вражду против людей,                         Отважность их полета,                         Увертливость в боях                         И спящих тайный страх;                         Я б разбудил для света                         Из сумрака веков                         Героев-комаров.                         (У них героев тучи,                         Сам Лафонтен сказал,                         Что даже лев могучий                         Пред комаром упал!)                         И в славном переплете,                         У дам, на туалете,                         Лежал бы томик мой;                         И летом, в час досужной,                         В своей беседе дружной,                         В саду, в тени густой,                         Они б меня читали                         И часто награждали                         Улыбкой иль слезой.

А. И. КУЛИБИНУ