Коллектив авторов - Альманах «Литературная Республика» №1/2013 Страница 10

Дед и баба

Зять за старухой в дом прислал такси.Малыш кричал, с ним не справлялась дочь.«Ты поезжай», – сказал старик. «Проси,Пусть к нам приедут, коль самим невмочь».

За дедом последить мог взрослый внук.Не оставлять же деда одного.Уход за ним не требовал наук —Покушать дать и больше ничего,

Поговорить о жизни, о любви.Дед политических ни с кем не вел бесед.Приятель деда, грамотный сосед,Сам заходил – зови ли, не зови.

Обед был приготовлен на три дня.Старуха вкусные всегда варила щи.Бывало, от нагрузок хоть трещи,Но ей на всех хватило бы огня,

Да только зренье начало слабеть.Забот, обязанностей – через край.Да дед сдавал, частенько стал болеть.Что делать? Хоть ложись да помирай.

Но это к слову. А в делах онаСтаралась все успеть на всю семью.Вела хозяйство, в сущности, одна,Следя за всеми взрослыми семью.

Отдельно жили дети. Много разВ командировках длительных был сын.Невестка на работе. Внук одинИз института заезжал подчас.

Он деда уважал, ценил, любил.Дед мог ему толковый дать совет.Промчался не один десяток лет,Но дед былые годы не забыл.

Который день старик не мог уснуть.Точнее, он не спал аж третью ночь.Болело сердце, и сжимало грудь.Как ни старался врач, не мог помочь.

Вот, наконец, в дом бабушка вошла.На взгляд прикинула всю очередность дел.И первым делом к деду подошла.На нем белье сменила. Он поел.

Сказал: «Спасибо» и порозовел.Из глаз скатилась тихая слеза.И он, закрыв усталые глаза,От радости уснул и… захрапел.

Борис Михин, Москва

Горки

Каникулярные аллеисветились сказкой в январе,и снег на радость детворебыл пышным, будто сено летом.

Устав от праздного безделья,но все еще ленив до лыж,как расшалившийся малышиграю словом.Крепким теломмамаши с горки разгонялидетей на санках. Гомон, визг…

Пора бы выставить вам иск,любимая, с семью нулямиза бестолковый зимний отпуск,за неиспользованный шансраспить нам на морозе шнапс.И я болтаюсь, как оболтус,скучая дико, между прочим.Работа тем, кто одинок, —друг ситный. Только орденокдадут навряд ли.День испорчен.

А, впрочем… выдвинусь навстречу,как принц на белом скакуне,вам, жизнь моя! Пусть Геркулеснам светит.

Ледяной картечьюнас встретит горка поздней ночью,и спуск, конечно, будет пуст,и будет шнапс, и горечь уст…Ну что же! Отпуск не окончен.

Клочок

Сквозняк в приоткрытую дверьщекотит клочок на притворе,и он шелестит, как притвора,но сам рвется вверх.

Подглядывать в яркую щельзабавно и капельку страшно(как в детстве, мечтая быть старше).Тропинка в плюще

там вьется в загадочный мир,где тоже есть путь вверх, и тожеон кем-нибудь не подытожен…Но руку сними

с дверной ручки. Детство уже —не повод подсматривать. Значит,у щели иная задача.Клочок в виражевзлетел и куда-то исчез…Хлопок сзади был очень громким,и мир впереди стал огромным…зачем?

Принцесса на горошине

Кому-то сладким – одеяло ватное,кому-то – по грехам их – запах серы,а мне достались песни ветра с вантами.В отсутствие надежд спасает вера.

Не вера в Бога, пусть она и главная,а вера в беспредельность человека,ведь человек есть штука тугоплавкаяи не ржавеет.

Солнце греет веки,оно мне часто помогает с курсамии часто слепит, все-таки ведь – солнце,но нам не привыкать, на то и русские,чтоб следовать ему, как крестоносцы.

Кто – человек?Принцесса на горошине,горошина – Земля, вода – матрасом.Мне будущее – это вера в прошлое,не прожитое глупо и напрасно.

Не важно, что осталось, – на готовоепопасть мне не судьба.Пойду на веслахв безветрие, пора отдать швартовые.Я должен.Наплевать, что будет после.

Искуственн…

Новое десятилетие, каркнувненастоящим, но очень реальным,режет искусственный камень «болгаркой»…Время искусственных материалов.

Трудно найти что-то – из настоящих,даже любовь излучает токсины…Боль, правда, выглядит очень бодрящей,невыносимане наполовину.(Только не понял – за что. Но знать это —даже не знаю, чья прерогатива).

Души – не биодобавки в котлеты,но ведь – похоже, да так, что противно.Что характерно: ладонью тронь пластиккуртки, – там бьется тревожно и грустно…Тело уже не «сосуд для», а кластер(слишком опошлено слово «искусство»).

Мир изменился, но я все надеюсь, —лишь бы не в главном. Оно, как пылинка…золота в горной породе. Бесценна.Мы без него – просто шлак, инвалиды.

Время искусственных материалов,в сущности, – обыкновенное время,не параллельно и не радиально.Мы в нем себе лицемерим линейно,будто действительно альтернативуможем создать.Можем.

Из акварели.Но под покрытием из дермантинабудет болеть.Вам видны параллели?

Часть, половина, пылинка —не важно.Камень искусственный пилится,времякатится, ка… будто пятка на влажном,но падать – нам.А хотите, проверим?

Перед иконой

Улыбка Бога навсегда кисла.И не завидуйте ему.Еще бы!Каким бы ни был он могучим, добрым, —возможно ли создать добро без зла?

У палки два конца. Кому ни дай,одним копнув, другим убьет, простите.Спасает только то, что есть Спаситель.Но кто спасет Его? Мы? Никогда.

Не потому ли с нами Он молчит,не применяя никогда ни слов, ни силу…и мучается от бессилия. СтерильноЕго могущество. Бог? Получи!..

Галина Мяздрикова, Москва

Чёрный или белый?

В черной-черной куртке черную коляскус маленьким ребенком женщина везет.Запивает пивом жизнь свою – не сказку,курит с матом звонким, ничего не ждет.В черной-черной жизни вырастет ребенок,купит себе куртку черную, как смоль.Черную коляску, выйдя из пеленок,видя шутку злую, оттолкнет, как боль.А навстречу в белом тихо, осторожнопред судьбой ступая, катит малыша,может быть, Мадонна – (в жизни все возможно)мама молодая; смотрит, чуть дыша,смотрит на девчушку – в розовом, воздушномодеялке с лентой, улыбаясь ей.Встретились случайно взгляда два. Что лучше:черный или белый цвет судьбы твоей?

Романс

Мне дружеский привет сегодня Вы послали,Но буду ждать опять признания в любви.Не бойтесь, никогда не принесу страданий.Мой друг, я огорчусь, коль огорчитесь Вы.

Ваш дружеский привет покой мой не нарушил.Могу о Вас мечтать, тепло стихов храня.Не ведая того, Вы ранили мне душу.Вы, мимо проходя, не видели меня.

Я знаю, что любить Вам есть кого сегодня.Я знаю, не забыть прошедших дней и лет.Когда цвела весна, мы были не знакомы.Не посылайте мне холодный Ваш привет.

Евгения Мяздрикова, Москва

Синдром невидимки

Неправда, что смотреть не будут на урода.Посмотрят и обсудят. Но тогдаНевидим и один стоишь среди народа,Коль ослепит в буквальном смысле красота.И не увидят, слова вслед не скажут.Заметить страшно – завидно, поди.И вычеркнут из всех событий важных.Как будто нет тебя, хоть в люди не ходи.Прекрасен – не простят,Умен – совсем беда!И вновь отводят взгляд от красоты. Всегда?

* * *

И снова стерты файлы.Не простилиУспехов и способностей…Судьба? Иль зависть,Все решающая в мире,Нажать на кнопку вздумала сама?Ни кадра не осталось, ни поэмы —Из памяти изъять скорей, скорей…За что невидим?Будем откровенны —Опять ты лучше многих из людей.

* * *

Стеной от мира отгорожен:Где красота – всегда стена.И шаг навстречу невозможен,Дверь не откроется сама.Смотреть бояться?Страшно, знаю,Увидеть идеал живой…Но можно просто любоватьсяИ не скрываться за стеной.

Не желая зла

Не каждому дано быть чутким человеком.Не каждому дано без грубости прожить,Ответить резко, и за резкость этуВпоследствии прощения просить.

Не каждый может слушать и услышать.Да и не каждый, слушая, поймет…И в ситуации, где надо быть поближе,Все сделает совсем наоборот.

Как поступит – даже друзья не знают.И не желая зла, нас обижают.

Татьяна Нето, Москва