Владимир Высоцкий - Собрание сочинений в одном томе Страница 25

1968

МОСКВА – ОДЕССА

В который раз лечу Москва – Одесса, —Опять не выпускают самолет.А вот прошла вся в синем стюардесса как принцесса —Надежная, как весь гражданский флот.

Над Мурманском – ни туч, ни облаков,И хоть сейчас лети до Ашхабада,Открыты Киев, Харьков, Кишинев,И Львов открыт, – но мне туда не надо!

Сказали мне: «Сегодня не надейся —Не стоит уповать на небеса!»И вот опять дают задержку рейса на Одессу:Теперь – обледенела полоса.

А в Ленинграде – с крыши потекло, —И что мне не лететь до Ленинграда?!В Тбилиси – там все ясно, там тепло,Там чай растет, – но мне туда не надо!

Я слышу: ростовчане вылетают, —А мне в Одессу надо позарез!Но надо мне туда, куда меня не принимают, —И потому откладывают рейс.

Мне надо – где сугробы намело,Где завтра ожидают снегопада!..А где-нибудь все ясно и светло —Там хорошо, – но мне туда не надо!

Отсюда не пускают, а туда не принимают, —Несправедливо – грустно мне, – но вотНас на посадку скучно стюардесса приглашает,Доступная, как весь гражданский флот.

Открыли самый дальний закуток,В который не заманят и награды,Открыт закрытый порт Владивосток,Париж открыт, – но мне туда не надо!

Взлетим мы, распогодится – теперь запреты снимут!Напрягся лайнер, слышен визг турбин...А я уже не верю ни во что – меня не примут, —Опять найдется множество причин.

Мне надо – где метели и туман,Где завтра ожидают снегопада!..Открыли Лондон, Дели, Магадан —Открыто все, – но мне туда не надо!

Я прав, хоть плачь, хоть смейся, —но опять задержка рейса —И нас обратно к прошлому ведетВся стройная, как «ТУ», та стюардесса мисс Одесса, —Похожая на весь гражданский флот.

Опять дают задержку до восьми —И граждане покорно засыпают...Мне это надоело, черт возьми, —И я лечу туда, где принимают!

1968

ПЕСНЯ О ДВУХ КРАСИВЫХ АВТОМОБИЛЯХ

Без запретов и следов,Об асфальт сжигая шины,Из кошмара городовРвутся зá город машины, —И громоздкие, как танки,«Форды», «линкольны», «селены»,Элегантные «мустанги»,«Мерседесы», «ситроены».

Будто знают – игра стоит свеч, —Это будет как кровная месть городам!Поскорей – только б свечи не сжечь,Карбюратор... и что у них есть еще там...

И не видно полотнаЛимузины, лимузины...Среди них – как два пятнаДве красивые машины, —Будто связанные тросом(А где тонко, там и рвется).Аксельраторам, подсосамБольше дела не найдется.

Будто знают – игра стоит свеч, —Только б вырваться – выплатят всё по счетам!Ну а может, он скажет ей речьНа клаксоне... и что у них есть еще там...

Это скопище машинНа тебя таит обиду, —Светло-серый лимузин,Не теряй ее из виду!Впереди, гляди, разъезд, —Больше риска, больше веры!Опоздаешь!.. Так и есть —Ты промедлил, светло-серый!

Они знали – игра стоит свеч, —А теперь – что ж сигналить рекламным щитам?!Ну а может, гора ему с плеч, —Иль с капота... и что у них есть еще там...

Нет, развилка – как беда:Стрелки врозь – и вот не здесь ты!Неужели никогдаНе сближают нас разъезды?Этот – сходится, один! —И, врубив седьмую скорость,Светло-серый лимузинПозабыл нажать на тормоз...

Что ж, съезжаться – пустые мечты?Или это есть кровная месть городам?..Покатились колеса, мосты, —И сердца... или что у них есть еще там...

1968

* * *

Марине

То ли – в избу и запеть,Просто так, с морозу,То ли взять да померетьОт туберкулезу,

То ли выстонать без слов,А может – под гитару?..Лучше – в сани рысаковИ уехать к «Яру»!

Вот напасть! – то не всласть,То не в масть карту класть, —То ли счастие украсть,То ли просто упастьВ грязь...

Навсегда в никуда —Вечное стремленье.То ли – с неба вода,То ль – разлив весенний...

Может, эта песня – без конца,А может – без идеи...А я строю печку в изразцахИли просто сею.

Сколько лет счастья нет,Впереди – все красный свет...Не допетый куплет,Недодаренный букет...Бред!

Нáзло всем – насовсемСо звездою в лапах,Без реклам, без эмблем,В пимах косолапых...

Не догнал бы кто-нибудь,Не почуял запах, —Отдохнуть бы, продыхнутьСо звездою в лапах!

Без нее, вне ее —Ничего не мое,Невеселое житье, —И былье – и то ее...Ё-моё!

1968

* * *

Мне каждый вечер зажигают свечи,И образ твой окуривает дым, —И не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.

Я больше не избавлюсь от покоя:Ведь все, что было на душе на год вперед,Не ведая, она взяла с собою —Сначала в порт, а после – в самолет.

Мне каждый вечер зажигают свечи,И образ твой окуривает дым, —И не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.

В душе моей – пустынная пустыня, —Ну что стоите над пустой моей душой!Обрывки песен там и паутина, —А остальное все она взяла с собой.

Теперь мне вечер зажигает свечи,И образ твой окуривает дым, —И не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.

В душе моей – всё цели без дороги, —Поройтесь в ней – и вы найдете лишьДве полуфразы, полудиалоги, —А остальное – Франция, Париж...

И пусть мне вечер зажигает свечи,И образ твой окуривает дым, —Но не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.

1968

ПЕСЕНКА ПРО МЕТАТЕЛЯ МОЛОТА

Я раззудил плечо – трибуны замерли,Молчанье в ожидании храня.Эх, что мне мой соперник – Джонс ли, Крамер ли, —Рекорд уже в кармане у меня!

Замётано, заказано, заколото, —Мне кажется – я следом полечу.Но мне нельзя, ведь я – метатель молота:Приказано метать – и я мечу.

Эх, жаль, что я мечу его в Италии:Я б дома кинул молот без труда, —Ужасно далеко, куда подалее,И лучше – если б враз и навсегда.

Я против восхищения повального,Но я надеюсь: гóда не пройдет —Я все же зашвырну в такую даль его,Что и судья с ищейкой не найдет...

Сейчас кругом корреспонденты бесятся.«Мне помогли, – им отвечаю я, —Подняться по крутой спортивной лестницеМой коллектив, мой тренер и – семья».

1968

ОЛОВЯННЫЕ СОЛДАТИКИ

Будут и стихи и математика,Почести, долги, неравный бой, —Нынче ж оловянные солдатикиЗдесь, на старой карте, встали в строй.

Лучше бы уж он держал в казарме их,Только – на войне как на войне —Падают бойцы в обеих армиях,Поровну на каждой стороне.

Может быть – пробелы в воспитанииИ в образованье слабина, —Но не может выиграть кампанииТа или другая сторона.

Совести проблемы окаянные —Как перед собой не согрешить?Тут и там – солдаты оловянные, —Как решить, кто должен победить?

И какая, к дьяволу, стратегия,И какая тактика, к чертям!Вот сдалась нейтральная НорвегияОрдам оловянных египтян.

Левою рукою СкандинавияЛишена престижа своего, —Но рука решительная праваяВмиг восстановила статус-кво.

Где вы, легкомысленные гении,Или вам являться недосуг?Где вы, проигравшие сраженияПросто, не испытывая мук?

Или вы, несущие в венце зарюБитв, побед, триумфов и могил, —Где вы, уподобленные Цезарю,Что пришел, увидел, победил?

Нервничает полководец маленький,Непосильной ношей отягчен,Вышедший в громадные начальникиШестилетний мой Наполеон.

Чтобы прекратить его мучения,Ровно половину тех солдатЯ покрасил синим – шутка гения, —Утром вижу – синие лежат.

Я горжусь успехами такими, ноМысль одна с тех пор меня гнетет:Как решил он, чтоб погибли именноСиние, а не наоборот?..

1969