Коллектив авторов - Альманах «Литературная Республика» №1/2013 Страница 7

* * *

Усталость у порога вся в пыли…Дверной проем не выдержит напора.Не клином вышибают этот клин:Но памятью – безвременные споры.

Молчание листа зеркалит крикПо контуру от гладко-черной туши.Аллюзия: у моря есть старик;У творчества – нескомканные души.

* * *

Алисе, девочке из «Циферблата»

Устали руки без тепла и скобокДругих ладоней, взятых воедино.Я зыбко скромен, молчалив и робок,Зажавши снова меж губами льдину.Я буду крайней датой не в апреле,А в январе – трибуне перемены.Мой жидкий шепот прыснет еле-елеВ твои почти что голубые вены.Запястье-карта. Высохшие реки.Я молчалив, влюбленный, до заката.Читай – молюсь с безверием калеки,Чтоб ты ушла с намереньем возврата.

* * *

Деревне Озерки

Скрипнет дверь в престарелые сениУбаюканной в ветлах избы;Звуки города взмыленной теньюУ виска подлетят на дыбы…… И уйдут в потолок на коленях,Где из трещин – клубы паутин.В духоте тяготеющей лениТишина, как седой палантин,Опадет на промасленный воздух,На закаты – бумажную гладь:Мутновато-холодную водуИз нее бы черпать и черпать!Но в прозрачии – суть и рассудок,Здесь другая уловка села:Что-то теплится, что-то… покудаЦерковь мертвая просто цела.

* * *

Желтеет голос – осень перваяСечет квадратами оконных рам:Сутулость в комнате не скрыть ни перьями,Ни подаянием на новый храм.Сутулость в голосе едва замечена,Как признак тайного на рубежеТечений времени и беглой речи к намИз чьих-то праведно-искомых жертв.Какая истина? В каком сплетенииУравновешивает ход вещей?Пока дождливое во всем биениеХранит минутная, в одном плаще,Касаясь паперти и листьев охровых,Я выйду с совестью на диалог.И слижут лужи мне веками мокрымиДороги-паузы с потертых ног…«Какая истина сулит бесследиеНемузыкального мотива рук?Перекрестился бы под звоном меди я,Перемолился бы, не зная букв.Но сиплый памятник гордыне, страху в долгУ горла приступом берет слова…»На подоконник мой, но как на плаху, до —Поникла каменная голова.

* * *

Алене Цыпленковой

Я стану сном, в одной руке зажатым:И скол души оскалом тронет рот…Туман сегодня полон серой ваты,Бормочет в тон гигантской вере год,Что мы разбиты плоско и условноКакой-то датой мая-октября.Но дрогнет голос, пористый и ровный,Зайдется пеной, сплюнет, скажет: «Зря…»

* * *

Илье Зубареву

Восход заварен с медом, имбирем,И не хватает в полноте букетаДвух капель сливок, белым январемСкрутивших пламя позднего рассвета.

Я буду честен. Пар из-под ресниц,И руки часто-часто греют воздух.Не замечая карты новых лиц,Весь мир вокруг опять меняет позу.

Мне ближе хрипы снежной темнотыИ сиротливость звездного недуга…Поэт нарочно лезет на крестыИ верит жадно в силу слова друга.

* * *

Юлии Ермакович

Почитать бы стихи – январь,Убежать бы с тобой – нет мая:Одиночество и рояль.Нотами обнимаю…

* * *

Снег упадет в декабреИ покарябает чувстваСливками с твердых рек,Белым капустным хрустом,Хитрой игрой простудСквозь хрипоту и ребра,Разностью амплитудГрафиков «Злой» и «Добрый»…Год, снегопад. КонецЖизни из двух трилогий:Автор – Герои – Чтец,Люди – Поступки – Боги.

Александра Крючкова, Москва

Путь

Здесь за сцены из КамасутрыВожделеют земных наград…Я приду к тебе, словно утро,В час, похожий на твой закат…

В пору жгучего листопадаЗдесь копают бездонный ров…Я вдохну в тебя жизнь… Не надоБлагодарностей и даров…

Здесь, как птицы, свободны воры,Допиши за меня главу…В Путь тернистый в иные горыЗа собою не позову…

Здесь так много нечистой силы,И распахнута зверя пасть…Слишком сложно в дороге, милый,Не споткнуться и не упасть…

Не считая давно недели,Тихо плачет о детях Русь…Если вдруг ты мой Путь разделишь,До земли тебе поклонюсь…

20 октября 2011

Никто, как ты

Никто, как ты, не будет близок мне…Им здесь общаться только лишь речами,Им не открыть святых небес ключами,И не пропасть в душевной глубине…

Никто, как ты… Их жизнь проходит сном,Они считают встречи и разлуки,Им лень расти, и от внезапной скукиИх пустота заполнится вином…

Никто, как ты… Им сложно не дышать,Им важен бег сомнительный по кругу,Им так легко назвать любого другомИ тут же с той же легкостью предать…

А нам с тобой не надобно давноНи слов, ни снов, ни встречи, ни разлуки, —Так много лет твои глаза и руки,Твоя душа – во мне и надо мной…

03 ноября 2011

Поцелуй меня

Поцелуй меня в губы безоблачным небом,Океанским дыханьем, парением птицы,Вся земная любовь – очевидная небыльИз шкатулки, где спрятаны все небылицы.

Поцелуй ароматом цветков эдельвейсовВ час заката индиго, нежданным рассветом,Я затеряна где-то – дрейфующий крейсерВ окружении льдин, унесенная ветром.

Поцелуй меня лаской немых снегопадов,Грустной песней дождя, миражами пустыни,Появлением радуги на водопадах,Звонким эхом в горах и Местами Святыми.

Поцелуй меня звуками нежных прелюдийВечной Музыки Сфер, перекрестьем – в дороге…Я когда-то любила, как здесь любят люди,Я не знала, как сладко целуют нас боги.

03 февраля 2012

Что такое счастье?

Писать безголосые строчки,Стучать в Небеса осторожноИ не получать ответа…Но это не повод для точки,Знаешь, счастье – это возможностьЗнать, что ты есть где-то…

Рисовать на асфальте мелом,Быть собой до конца и… дольше,И с тобой – иногда – рядом…Я сказать тебе только хотела:Знаешь, счастье – это когда большеГоворить ничего не надо…

Любить… А любовь – безусловность,Отчего же тогда ты горюешь?Любимый мой, ты меня слышишь?Знаешь, счастье – это возможностьДышать, потому что – любишь,И жить, потому что – дышишь…

Не просить для врагов наказанья,Босиком по траве и лужам,Лишь помнить – душа нетленна…Знаешь, счастье – это сознаньеТого, что ты все-таки нуженОгромной такой Вселенной…

Отдавать без остатка, без «если»,Ведь за что-то – отдать несложно!И в других разжигать пламя…Знаешь, я пишу стихи и сочиняю песни,А счастье – это когда ты можешьОставить свой след на память…

Поверить, что жизнь – это чудо,Божественное творенье,Подарком принять многогранным…Знаешь, не думай о том, что будет,Ведь счастье – это уменьеБыть каждый миг благодарным…

22 декабря 2007

Я каждый миг благословлю

Я каждый миг благословлюСвоей безумной жизни всуе,За то, что я тебя люблю,За то, что любишь ты другую,За то, что ты сейчас – со мной,За то, что ты когда-то – не был,За то, что есть над головойНепредсказуемое небо,За то, что я могу мечтать,И за несбыточность желаний,За то, что есть, что вспоминать,И за тоску воспоминаний,За то, что тяжела стезя,За то, что я бреду уставшей,За то, что рядом есть друзья,И за людей, меня предавших,За то, что у меня есть кровИ белоснежные одежды,За то, что в сердце до сих порЕще не умерла надежда,За то, что светел божий лик,Мне силы в храме подающий,За то, что каждый в жизни мигНе повторяет предыдущий.

15 марта 2002

Людмила Кудлова, Москва

* * *

Как улыбалось утро… застенчиво и нежно.Лучи спокойно ждали бессмысленных забот.И прошлое, как будто подаренный подснежник,В серебряном стакане томилось целый год.

Как улыбалось небо, готовясь к пробужденью.Весенние надежды резвились в облаках.Блаженный запах хлеба предшествовал рожденьюСвятого вдохновенья, блуждавшего в веках.

* * *

Запах кофе – лихая причуда,Терпкий вкус отшумевшей судьбы.Этот странный порыв ниоткуда,Этот миг, растворяющий быль.

Черный всплеск разъяренного света.Гибкий стан ускользнувшей мечты.Это – участь любого поэта,Отыскавшего след красоты.

* * *

Летний дождь встряхнул ладони…Эти капельки сомненьяПрячут в изумрудном тонеПереливы настроенья.

Отблеск маленького счастья.Миг доверчивого чуда.Насыщались мысли, страсти,Появившись ниоткуда.

* * *