Терентiй Травнiкъ - Странница страница. Стихотворения

Странница страница

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

Дизайнер обложки Ирина Борисовна Сурина

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Ирина Борисовна Сурина, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-0028-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Терентiй Травнiкъ – самобытный и глубокий русский поэт. Философская лирика – одна из граней его разнообразного творчества. Поэтическая манера Терентiя Травнiка яркая и самобытная, глубокая и определенная. Необычная символика, ёмкие и многозначные образы, богатые ассоциации – вот лишь некоторые приметы этой манеры. В созданных им образах видятся большие пространства, человечность и вечный поиск ответов на вопросы бытия.

Данная книга – это, прежде всего путешествие, путешествие в мир утонченных духовных образов, созданных поэтическим сердцем автора и, конечно же, она обращена к ищущему и вдумчивому читателю.

Ubi vita, ibi poesis…1

Некрасивое это дело: писать рецензию на стихи поэта… прозой. Разве можно высокий слог так приземленно оценивать – словами, не сложенными в рифму?

Читая и проникаясь состоянием автора в каждом многоточии, глупо и наивно анализировать. То, что «исполнено» душой, нельзя разумным сознанием «раскладывать по полочкам». В каждом слове или запятой кроется состояние и чувства автора, трепетно проживающего каждый миг своей жизни и тонко чувствующего ускользающее Время. Не каждому это дано. Мы все, как представители класса Человек, проживаем эту жизнь, так или иначе испытывая боль, страх, разочарования, радость или ликование, любим или мучаемся от нереализованных чувств. И часто нам не хватает слов – слов, чтобы выразить собственные ощущения. Красиво, многозначно, недосказанно…

Я бы просто держала в заветном местечке «Странницу СТРАНИЦУ», чтобы в нужный момент найти на «СТРАНИЦАХ» ответ на вопрос, заданный самой себе. Ответ как отражение душевного состояния…. «Душа с душою говорит»… – пишет Травнiкъ. Да, действительно, говорит, и важно, не о чем, а как: говорит строкою художника и музыкой поэта, удивительными ритмами и инструментами, делающими нас гармоничнее с самим собой и окружающим миром. И вот этот инструмент – перед Вами.

«Странница СТРАНИЦА» – это лишь часть поэта, многогранного и цельного, которого я знаю давно, знаю еще и как художника-философа, и как бродягу-музыканта.

Да, он просто Человек, как и мы с вами. Только Жизнь во всех её проявлениях он проживает искренне… Терентiй Травнiкъ.

И если есть вопрос к самому себе, есть чувства, которые трудно выразить словами, попробуй стать Странником собственной жизни и возьми в попутчицы «СТРАНИЦУ» (она ведь тоже «странница»).

Вместе будет легче по пути…

«У каждой книги есть душа…»

У каждой книги есть душа,Рождённая душой поэта.Она совсем не безответна,Она не то чтоб хороша…

Она – иное: глубже, дальше…Иди, читатель, и дойдёшьДо сотворения. И раньшеИди – по слову, ты – пройдёшь…

У каждой книги есть душа.Она бела, как лист бумажный,Она смиренна и отважна…Неважно, это всё – неважно…

Какой бы ни была душа —С её молитвой сможет каждыйБез объяснения – дышать.

«Чем говорит душа? Молчаньем?..»

Чем говорит душа? Молчаньем?Молитвой слёзной? Дивной песней?Благоволенными стихами,Непревзойдённым благовестьем?

Чем говорит душа с душою?Воспоминаньями? Томленьем?Особым ладом? Сонастроем?Терпеньем? Вечностью? Прощеньем?

Какие неслова исходят,Когда влюблённая душаСебя к закланию приводит,Ладошку детскую разжав, —

И в той, раздавленною вишней,Все прегрешенья и святыни…Приими этот дар, Всевышний!Дар вверенной Тебе рабыни.

«Желтая краска. В желтую краску…»

Желтая краска. В желтую краскуКрашу я снова строку за строкой.Кто-то сказал мне: строка безучастна —Не продолжается за запятой.

Знаю, но все-таки желтою краскойЯ вывожу слово «осень» в стихе.Вижу, как он вылепляется в сказку.Думаешь, стих? Нет, конечно же – нет!

Стих ни при чём. Он скорее возможностьМне по-осеннему выкрасить лист.С желтою краскою это не сложно:Взять листопадно и – броситься вниз.

«В унисон грущу с дождём…»

В унисон грущу с дождём.Он мне «ми-соль-си» печально.Я ему в ответ « si, si…»Отвечаю поитально.

Продолжает – «соль-си-ми».Я играю те же буквы.Капают на лист стихиС монотонным моностуком.

Подпишусь-ка я дождёмПод последнею строкою.Верю, кто-нибудь поймёт,Что написано водою.

Расплываются кругамиБуквы-капли в этот раз.Ми! Соль! Си! – иду за вами,Повторяя декаданс…

«Когда печаль кривила душу…»

Когда печаль кривила душуИ тело гнулось от тоскиНаперекор моим «не нужно»В обличье верного слуги,Ко мне являлись вдруг на службуПрисяге верные – стихи.

Строфой ложились на бумагу.И в этот миг я оживал.Нет, мне не сделать бы и шагу,Коль верность слову б не стяжал.

Коль не радел над каждой строчкой,Над запятой не изнывал —Узнал бы я, что значит точку —Починов меру и начал —

Одним лишь росчерком построчнымВмиг водрузить на пьедесталИ видеть, как сияет мощьюНачало мировых начал…

«Пятница. Утро. Осень. Москва…»

Пятница. Утро. Осень. Москва.Пишется вяло – спустя рукава.Дождь за окном, поддождлива листва…Вяло рифмую – спустя рукава.

Хочется в строчку вплести – про любовь,Хочется бисером вышить, чтоб видноБыло – и я обвожу вновь и вновь…Странное чувство – и сладко,и стыдно.

Взять бы и вырваться вместе с листом,Скомкаться, съёжиться,прыгнуть в корзину.Пятница. Утро. Дождит за окном,Не задалось… Что ни слово – всё мимо.

«Я повторяю за тобой…»

Я повторяю за тобой,Шепчу губами очертаньяТвои, вдыхаю образ твой,Пытаясь дать ему названье.

Дать имя… Тысячи имёнПеребираю, словно чётки.Не нахожу – таков законЛюбви: он бессловесьем соткан.

Теряюсь… Музыка – звучи!Сыграй мне имя дорогое!Но музыка в ответ молчит —В ней нет подобного настроя.

Что ни аккорд – одно касанье,Напоминанье красоты.Тогда я в красках очертаньяРешил искать – писал цветы,

Старался сохранить изгибы,Коснуться тайны бытияЦветных садов Семирамиды.Кто ты, любимая моя?

Не властен здесь мой дерзкий генийВоспеть твой облик неземной.Позволь мне стать хотя бы тенью,Чтоб вечно странствовать с тобой.

Быть может, в этом откровеньеИ есть ответ на поиск мой…

«Утро. Не сплю…»

Утро. Не сплю.Укрылся и делаю вид.Нагромождениесонных обломков в сознанье.Где-то открыто…Я знаю – под дверью сквозит.Жмурюсь.Хочу удержать здесьтвои очертанья.

Ты мне приснилась.Неужто всё было не так?Не было долгой болезни и смерти.И смерти…Ты мне приснилась не мельком ине впопыхах —Яркою маркойна самом счастливом конверте.

Им же был я. Нас пошаговоотштамповали:Стали бродить мы вдвоемв ожиданье весны.

Было? – Не помню.Скажу, что, пожалуй, едва ли…Вот и листаю… Листаю,не книгу – прошедшие сны

Стихи… о стихах… стихам…

Ах, возможно ли, можно ли это?Окунуться в прошедшее лето,Лишь поэта поверив словам?

Ах, возможно ли, можно ли житьВ безнадёжной разлуке и муке,Грезить счастьем, любить и творитьИз стихов его – нежные руки?Из стихов его – милые руки…Ах, возможно ли, можно ли быть…

«Кто сказал, что неизменно…»

Кто сказал, что неизменноЖизнь идёт? Так быть должно?..Когда смерть рукою тленнойЛьёт полынное вино —По-другому всё: и небо,И осенний лист – иной.Жизнь действительно бесценна…После новой запятойЧувствуешь: как это верно —После каждой запятой…Час даётся полустрочный,Чтоб успеть, успеть! Успеть! —Полюбить, простить, закончить,Чтоб не так душила смерть.Острожи коней, извозчик!Наглядись-ка на сады!Пусть же в твой последний росчерк —С отреченьем от весны —Не рыдает сердце рыдомНад бессилием судьбы…

Апрельская сага