Терентiй Травнiкъ - Странница страница. Стихотворения Страница 3

ЗАРЯ… занское

Замечтался и вышел из телаИ с нелепой улыбкой стою.Никому до меня здесь нет дела,В этом русско-рязанском раю.

Не научен был превозноситься,Крылья тоже носить не умел.Вот и встал, как заблудшая жрица,На её, истуканий, манер.

То ли поле до неба, то ль небоПридавило тучнисто поля.Ох, Рязанщина, кем бы я ни был,Здесь на всё только воля – твоя!

И тесёмные вёрсты дороги,И берёзный налёт в край полей…Что мне ваши долги и тревогиТам, где вера – себя же верней!

Тот день

Всё стало сразу бесполезным —Визгливость ссор и немь обид.И первоочерёдность места,И затрапезный внешний вид.

Всё стало сразу неуместным,Никчёмным, на пустой манер,Как неудачное из текста —Зачитанное, например.

Фасадной готикой сковалосьВсё – неприязнь и сплетен рой…Смолой еловою дышалосьВ тот день и клеилось слезой.

И тишина в ушах звенела,И был приветлив катафалк…Былое, до тебя ли дело,Когда услужлив тлен? И прах,

Необратимо молчаливый,Некажа бледного лица,Дыханьем хладным из могилыВстречает нового жильца…

«Где-то там, за кадильным туманом…»

Где-то там, за кадильным туманом,Среди рощи горящих свечей,Я, зарёванным став истуканом,Надрывался о доле своей.

И, пронзая себя троеперстно,По-мытарски, дробя кулаком,Я вздыхал тихим струнам из детства,Я внимал этим струнам из детстваПересохшим, промоленным ртом.

И куда-то исчезла канонность,Будто сдёрнула ризу земля…И святой, отодвинув условность,По-отцовски глядел на меня.

«Потому что когда-то настанет…»

Потому что когда-то настанетЭтот день, а значит, и час:Время биться в тебе перестанет,И расслабится воля на раз,

Силы жизни, вращаясь по кругу,Как в воронку устало стекут,Даже рукопожатие другаДрогнет, словно последний редут;

Потому что уже приготовленЛунный саван с рожденья тебе;Потому что такое должно бытьС каждой жизнью, – так, значит, в судьбе

Есть зарубка на выход из строя,Есть последний удар в барабан.И – торжественный шаг с поля боя,Вечным благом дарованный нам.

«Осенняя ночь – отрада и горечь…»

Осенняя ночь – отрада и горечь.Растёкся тягучий каштановый мёд.Осенняя ночь… Чего ни попросишьУслужливый дождь непременно прольёт.

А просишь немного – горячего лета,И чуточку меньше – бодрящей весны.Что нужно для полного счастья поэту?Покоя кусок и глоток тишины.

«Жизнь прожита, и песня спета…»

Жизнь прожита, и песня спета,И – как обычно – без ответа.Как верно это!.. Верно это.Непостижима жизнь… Поэту

Не угадать, не разгадатьЕё неявные приметы —Стихом любовь не описать.Стихом любовь не пролюбить,А лишь прожить, а лишь… прожить.

Пройти собою по любви.И я в Пути, и ты – в Пути.Жизнь – только путь. Мы все в Пути.Идя – живи, живя – иди.

«В подстаканнике чаёк…»

В подстаканнике чаёк,И отстукивает поездПовседневный степ, и льётДождь, и в щели ветер воет.

Я один в купе, как царь.Проводница постучала,Принесла бельё. Эх, жаль —Не запомнил я вокзала!

Пахнет дёгтем и ещёЧем-то очень чемоданным.Пью с прихлёбкой – горячо…Вам не странно? Мне – не странно.

За окном зима, бело,И белее не бывает.Поезд мчится – колесомЯмб на стыках отбивая…

Лунтеррида

Горела бальная свеча.Цвела душистая омела,Но всё проходит – отцвела,Свеча за нею – догорела.

Сияла дивная звезда,Журчал цикад родник баюнный…Но всё уходит. Как всегда,Нелёгок путь был девы юной.

Она бежала на рассветеИз башни замка… Ей слугаПомог бежать из смертной клети,Бежать подальше – в никуда.

Хоть солнце в спину ей светило…Но был изменчив день, как ртуть.Так всё проходит, и светилоЗашло, и мрак окутал путь.

Свеча в руке подобьем почкиНапоминала о весне.Шла дева той ослепшей ночьюНавстречу утренней звезде.

Звезда всходила, уходила,И роза чаяньем цвела.Но тайно, временем незримым,Седая старость следом шла…

«По непрочитанному снегу…»

По непрочитанному снегуШла нерождённая душа.От вопрошения к ответуПокорно и смиренно шла.

Шла в сторону, откуда светомДышала мерно пустота.Тогда Господь и стал поэтом —Чтоб воплощение нашла

Душа, соединившись с плотью.«И Слово бысть…»: се – Человек.Она была когда-то гостьей,Но Бог-поэт ей имя рек.

И в день шестый Адам извечныйПодобием Творца предстал.И с той поры Вселенной свечи —Напоминанием начал —

С благодарением мерцаютЗвездами дальними во тьме.И славу в вышних воссылаютК престолом признанной Земле.

«Я родил в себе поэта…»

Я родил в себе поэта.Он растёт день ото дня.Я ж стираюсь, как монетаВ землю обронённая.

Он стихами зеленеет,Как альпийские луга.Мой новорождённый гений,Я твой вверенный слуга.

И склоняюсь в ожиданьеНовых выношенных строф.Изгнан ты – и я в изгнанье,Признан ты – и я таков.

Кем бы ты, словесник, ни был,Ты – откроешь и найдёшь,И своей бессмертной лиройТы меня переживешь.

Тема одиночества

Эти письма рождают во мне нелюбовьИ смущают укором ревнивым.Среди строк в них мерещитсяпагуба вновьИ звучит назиданье незримо.

Сотни мятых конвертов —вниманий, заботИ услужливо вязких намёков…Милый друг, одиночество вовсе не врёт,Если дело касается сроков.

И какую бы песню ни пела душа —Подшарманочно ноет в подпевках,Медный грош,как кредит неуспеха, зажав —Эта неразрешимая тема…

Памяти артиста

Александра Кайдановского

Я расплачусь, но не расплачусь —Не стоит горе этих слёз.И как могло бы быть иначе —Каков ответ, таков вопрос.

Душа терзается печалью,Душа томится без любви.Зачем ей эти обещанья,Что не исполнить вы смогли!

Возьмите всё, и даже больше.И – уходите. Что вам здесьСмотреть, как тощая из тощихСпасает от позора честь!

Не ждите! Нет, я не заплачу,Моим слезам иная боль.И как могло бы быть иначе?Артиста жизнь – его же роль.

Памяти Микаэла Таривердиева

Не сплю – слушаю дождь. Из тысячКапель, может, одна найдётсяИ для меня возьмёт – изыщет,И для меня одного – прольётся.

Как это будет? Смолчу – не знаю.Может, она по стеклу погладит,Стукнется с ветром в окно – случайно.Я догадаюсь – ко мне… Мне – хватит

В этом похожем на те, что раньше,Звуке всё ж выверить, но – иноеВыслушать: ноту игры – без фальши,Вымолвить – не под диктовку воли:

Да… да-да-да! – поддождливить в тему.Да-ди-ду-да – прошептать губами.Просто случилось такое. Тем иДождь и хорош… И ещё раз – с Вами:Да-ди-ду-да……………..

«По-циферблатному взираю…»

По-циферблатному взираюНа жизнь – с минутным смыслом.Как будто кто-то ввысь, играя,Меня сегодня выслал.

Туда, где небо подпирают,Откуда и не видноТех мелочей, что здесь мытарятТекучкой безобидной.

Кто выдумал часам тиктачить —Тому стихом пою.А как же можно здесь иначе —Осмыслить жизнь свою…

Накатило

Дождь за окном – кандинисты окна.Стёкла текут, как холщовый монмартр.Чуть подгоревший, просевший пирог наПыльном столе, среди пепла и карт —

Старых, игральных, с краплёным валетом.Тех, на которых гадала она —Соня Баянова. Пламенным цветомВ юбке плескались шелка. И, грустна,

Музыка плакала – Где-то за стенкойИзя скрипачил под вздохи отца.Хруст под ногами – рассыпались гренки.Хмурое утро и – дождь без конца.

«Не верьте, если скажет кто…»