Роберт Рождественский - Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Роберт Рождественский

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

© Киреева А.Б., 2014

Стихотворения

«Флаги весны»

1955

«Приходить к тебе, чтоб снова…»

А. К.

Приходить к тебе,                        чтоб сновапросто вслушиваться в голоси сидеть на стуле, сгорбясь,и не говорить ни слова.Приходить,               стучаться в двери,замирая, ждать ответа…Если ты узнаешь это,то, наверно, не поверишь,то, конечно, захохочешь, скажешь:«Это ж глупо очень…»Скажешь:«Тоже мне —                  влюбленный!» —и посмотришь удивленно,и не усидишь на месте.Будет смех звенеть рекою…

Ну и ладно.                Ну и смейся.Я люблю тебя                   такою.

Море

В. Гнеушеву

Вздыблено.               Возмущено.В отблесках маяковкажется:           хочет оно

выпрыгнуть                из берегов.Как будто ему нипочемреветь        и реветь                   с утра.Гору      толкнуло плечом,кажется —               рухнет гора!И вот уже             на ветру,ахнув,        взрываются волны…А я    ему        ору:«Море!!          Давай на полный».Слышишь?!                Таким                        ты нравишься мне, —разлившееся до края земли, —за то,       что несешь                      на своей спинетысячетонные корабли.За то, что тучи                    дождями                               поишь,за ветер,           за то, что покою                                 не радо,за то,       что если ты с кем-нибудь                                         споришь,это     звучит как надо!Дай руку на дружбу,я буду тобой гордиться,пусть       плавают в лужахлюбители              тихой водицы!..А ты      гуди!            Теперь мы вдвоем.Не уставай,               море мое.Бурли! —             Ты слышишь? —                                    Громче давай!!Сердце мое,                не остывай.

В пути

Берега зеленые-зеленыеза кормою медленно растаяли,волны        цвета неопределенноговозле парохода ходят стаями.Вряд ли полдень может быть удачнее.Тишина.           Вода, как будто олово…Девушка сидит на чемоданчике,на руки склонив устало голову.Ласковая,            худенькая,                         стройная, —как же пассажирам не дивиться ей?Едет медицинскою сестрой онав бывшую заштатную провинцию.По дороге вязкой,                       будто вспаханной,медсестра приедет поздним вечеромв городок,             еще смолою пахнущийи пока         на картах не отмеченный.К борту парохода с плеском ластятсяволны        цвета неопределенного.Едет девушка в цветастом платьице,в город свой заранее влюбленная…

«Девчонки опаздывают на свиданья…»

Девчонки опаздывают на свиданья.Так принято.                 С этим надо считаться.Летят они к месту,                        где в ожиданьеребятам осточертело скитаться.Ребята в отчаянье кепки мнутцелых сорок минут.Но они обидятся,                       если вдруг имначнешь —                про любовь и «порывы страсти».Они      запыхавшимся подругамговорят как можно небрежнее:                                        «Здрассте!»И все.И мальчишке становится жарко.Окинув веселую улицу взглядом,он чинно шагает                       с девчонкой рядом,боясь даже взять ее за руку.Вместе им             и хорошо                          и неловко,но вот,         в себе заглушая ропот,он предлагает попить газировкии добавляет:                «С сиропом!!»

…Не смейся!Давно ли мы сами былитакими?Помнишь наши свиданья?Помнишь, —                  злясь на себя,                                    грубилидевчонкам,              наихитрейшим созданьям?Помнишь?..Смеяться над этим не надо.Как ее звали?Наташей,            Натой.Где же ты, Натка?                       Певунья Натка?Смешные стихи в голубых тетрадках.Возле реки пионерский лагерь.К солнцу летящие флаги…Улыбки прохожих не замечая,мальчишка шагает рядом с девчонкой…

Ты не мешай им.                       Ты не смущай их.Давай отойдем в сторонку.

Последняя песня

Смертью, которой грозят нам враги, обретем мы бессмертье…

До рассвета семьдесят восемь минут.На рассвете                ключ заскрипит в замке,на рассвете в камеру люди войдути пролают приказ на чужом языке.А потом будет десять визжащих дверей,коридорный сквозняк,                              молчаливый конвой.Будет яма на тесном тюремном двореи тяжелое небо                    над головой.Автоматчики тупо шеренгу сомкнут.

До рассвета семьдесят восемь минут.И сейчас,            на распухшие пальцы дыша,задыхаясь,             спеша,                      обгоняя рассвет,пишет песню,                   последнюю песню,                                             поэтчуть заметным обломком карандаша.Пусть от долгих допросов гудит голова,пусть больная рука тяжелее свинца…Но приходят                 единственные слова,как приказ,              как присяга,                              как клятва бойца.Пишет,          пишет поэт…

И кончается ночь.За стеною глухая команда слышна…Даже фронт наступающий,                                     даже странане успеют,              не смогут,                           не в силах помочь!

Я хочу,         чтоб ко мне его твердость пришла,чтоб не смел ни минуты растрачивать я,чтобы каждая песня                           такою была,будто это            последняя песня моя,будто брезжит уже за окошком рассвет,а враги ненавидят меня и клянут,будто жить мне осталось                                 не семьдесят лет,а семьдесят восемь                         минут.

Сатира о сатире

Бодро в руке фельетон зажав,летаешь в редакции                           по этажам.«Отдел сатиры».Встречает             мамаша.Узнав,        зачем ты,руками машет:«Давно бы,              кажется,                        знать должны —куды ж вы лезете,                       милые? —Нам Гоголи и Щедринынужны!А ваша-то             как фамилия?..»Тихи       и скромны,сгорев от стыда,уходим.

Сюда       не мы               нужны…И снова          смотришь во все глаза,по коридору бредешь понуро.Но вот табличка.                      Написано:                                   «Зав.Отделом литературы».В двери толк!И сразу —              стоп.Дубовый стол,за столом —                 столп.Едва-едва удостоив взглядом,рычит:         «Чего вам,                      собственно,                                      надо?!»И ты объясняешь с предельным тактом:вот, мол…             Стихи, мол…                              так-то и так-то…Зав,     отрывая от кресла зади багровея:               «Сатира?!                           Снова?!!Мы    работаем,                 так сказать,а вам все хаханьки, да?                              смешно вам?!Чему      смеетесь?!                   (Да помолчите вы!Надо же быть                  таким бестолковым!)Тоже мне,             ходят тут…                           «Обличители!»Воображают себя                        Михалковыми…»Стучусь наугад в какие-то двери.«Войдите!» —                   слышу, ушам не веря.Издав вместо «Здравствуйте»                                      тихий стон,вхожу        и кладу фельетон на стол.Потом, как в бреду,сажусь         и жду.А дядя смакуетдыма клубы,а дядя курит,кусая губы…И вот,        наконец, поднимает глаза,видимо,          взвесив все «против» и «за», —голосом бархатно-нежным:«Сатира…            нужна,                     конечно…Но вы бы писали                       басни,и вам…         и нам безопасней…»Картинка загадочней всякого ребуса.Вывод:         иди и жалуйся.Так вы говорите:                      сатира требуется?– Пожалуйста.

К вопросу о перестраховке