Анастасия Куницкая - Вдоль каштановой аллеи (сборник)

Анастасия Куницкая

Вдоль каштановой аллеи (сборник)

Моим учителям

на земле и на небе

Литература жива!

Одно время среди писателей пошла мода ругать молодое поколение пишущих за тягу к фэнтези, отсутствие авторской позиции, полное пренебрежение традициями русской литературы и приверженность к жанру ниочемизма – от слов «ни о чем». Молодых литераторов обвиняли во всех литературных грехах, и были к тому причины: из громко пищащего интернетовского инкубатора ничего не вырастало. Число сетевых «прозаиков» доходило до полумиллиона, поэтов – до миллиона, а читать без раздражения можно было единицы.

Так вот. И я ругал, и мне казалось, что литература наша никогда не поднимется, ее ждет место в обозе мировой словесности, где скрипят несмазанные телеги неудачников и подражателей. Но вот прочитал солидную прозаическую подборку Анастасии Куницкой и воспрянул духом.

Не буду разбирать отдельные произведения, скажу главное. Анастасия пишет легко и ясно, она внимательна к своим героям, она любит их и сочувствует им. Она любит свою лирическую героиню, от лица которой в некоторых рассказах ведет разговор с читателем. И вспоминается писательская заповедь: если ты не полюбишь своих героев, то и читатель не полюбит.

Анастасия Куницкая пытается освоить чеховско-бунинскую традицию нашей литературы, что само по себе дорогого стоит. С одной стороны – внимание к житейским пустякам, мелочам, незначительным происшествиям, с другой – лирика, чувственность, романтичность. Прекрасны даже названия рассказов, их хочется прочитать, узнать, что такое «Вписка», кто такая «Томочка» и вкусен ли «Компот из клубники»…

Анастасия (что очень важно!) пишет о дне сегодняшнем, в редких исключениях – о днях вчерашних, и пишет так, что вспоминается известное утверждение: литература выше жизни на величину таланта. Да, мы узнаем описанные жизненные ситуации – в них оказывались мы или наши знакомые, это наша жизнь – но описана она такими словами и с такими чувствами, что реализм плавно перетекает в романтизм…

Приятного вам чтения!

Стихи не только о любви

«Туман спускался Свыше…»

Туман спускался Свыше.Тонули шпили, крыши,И купола, и башни,Как будто день вчерашний,Скрывались и смущались.И сумерки сгущались,И ночь вуалью тонкойОпутывала кромкуНевы немой и мглистой,И в облаках тенистыхЗапутывалось небо.И пело небо: «Мне быВ тумана зыбкой толщеЖилось, быть может, проще!В его прозрачной кожеЯ выгляжу моложе,Нежней и безмятежней…Но мне тесны одеждыТуманного покрова!Я звездами суровоГляжу на землю Свыше».И становилось тише,И я легко терялаЗемное покрывало,И звездных глаз усталостьМоих волос касаласьИ сон мой обнимала…Я небо понимала.

Привези мне кофе из столицы

А. С.

Привези мне кофе из столицыС ароматом хмеля и корицы,С ароматом мускуса и мяты,Просто посиди со мною рядом.

Просто погляди – глаза лазури,Утренние горы как в глазури:Белые, блестящие, немые,Словно встреча наша, друг мой милый!

Не смотри отчаянно, печально,Этот взгляд и поздний, и прощальный,Эти облака, что цветом в проседь,Ни о чем тебя, мой друг, не спросят.

Просто посидим, подышим утром,В солнца окунемся перламутры,Помолчим о бренном и о разном.Наша встреча – разве не прекрасна?

Наша встреча – годы и минуты,Остановка, станция, маршруты.Между нами – поезда и ночиИ судеб не склеенные клочья.

Покидая, не целуй мне руки,Не хандри, не обещай разлуки.Наша грусть оплакана сторицей,Привези мне кофе из столицы.

Сотворение любви

Р.

Нежность, такая нежность,Сомкнутых рук колье,Смятых одежд небрежность,Блики на хрустале.

Трепетных губ касанья,Словно в последний раз.Полутона признаньяИ поединок глаз.

Руки, такие руки! —Вальса скользят нежней,Страстны и полны звукиВ танце витых теней.

Непокоренность утра,Зыбкая нега снов…Кто-то пришел к кому-тоИ сотворил Любовь.

Еще не твоя

А. Н.

Я еще не твоя: лишь нотаОжидания на струне.Я не лик с высоты киота —Ранний блик на твоем окне.

Я еще не лоза, я – завязь,Пробуждение после сна.Только легкий укол – не зависть.Я – не лето, еще – весна!

Полутон, предвкушенье плода,Тишина перед бурей – я!Первый день, наступивший, годаИ неспетая песнь твоя.

Я не море, я только пена,Что венчает волны главу.Позабытая сладость плена,Сон нечаянный наяву.

Я еще не твоя: я ветер,Что запутался в волосах.Та, которую только встретил:Отраженье в твоих глазах.

На острие разлуки

Поэтессе Л. Французовой

Эта нежность, эта чёрствостьМне сродни, тебе сродни,Трон любви – разверстый остов,В нашей комнате одниМы наедине с лишеньем.Меркнет всё, пошел отсчетНа мгновенья до решенья —То ли нечет, то ли чёт.

Было чувство, или в сетиНас обманом завлекло?День притих, умолкли дети,Лижет изморозь стекло.Льнет нещадно, льнет занудно,Что-то силится сказать!Боже праведный, как трудноМне в твои глядеть глаза…

Нелюбимый и любимый,Сколько нам с тобой еще?Голова неотвратимоПрипадает на плечо.Но уже обмякли руки,Утро брезжит сквозь стекло.Мы – на острие разлуки.Нас не видно.Замело…

«Пришли мне свежие цветы…»

А. К.

Пришли мне свежие цветыИз суеты, из немоты,Из городов твоих шагов,Из площадей, из береговДалеких странствий, близких зим!Где я – одна, где ты – один,Где мерзлота и пустота,Где тяжелеют городаПод грузным облаком снеговМоих надежд – твоих оков.Где мы не вместе, не вдвоем,Где индевеет окоем,Разлуку резко очертя.

Где нет меня,Где нет тебя…

«Эта осень без тебя – унылость…»

А. К.

Эта осень без тебя – унылость,Хлябь и хмурь,Эта осень без тебя – постылость,Блажь и дурь.Осень-сырость, для души изгнанье,Сирота!Тлен и гнилость, в поволоке зданья —Пустота…

Эта осень без тебя промоклаДо нутра,Отлетела, отмерла, прогоркла!ВечераТихо помешались, злые ночи —Полный бред…Среди полых дней согласья, впрочем,Тоже нет! —Всё бредут, унылые, куда-то,Холод, мгла…Эта осень в том лишь виновата,Что пришла.

«Уходя, ты целовал мне крылья…»

А. К.

Уходя, ты целовал мне крылья —Пестротканые, в прожилках счастья.Говорил: Я уезжаю, Настя!Береги их, протирай от пыли.

Очищай их иногда от боли,От разлуки и от всех ненастий.Повторял: Я уезжаю, Настя…Я тебя люблю, чего же боле?

Уходя, ты целовал мне сердце,Нежностью сочились краски лета:Уезжаю, ты ведь знаешь это!Не успел на крылья наглядеться…

Недо-

А. Н.

На перроне ждала упрямо,Понапрасну шептала: зря мыНе окончили эту пьесу,По любви отслужили мессу.

Нежных губ отложили лето,Развенчали рассветы где-то,Заменяя влюбленных ролиНа привычку вчерашней боли.

Безрассудство желаний прожив,Отпустили мечтаний вожжиИ бредем по ухабам скорби,Полустанки надежды сгорбив.

Да и разве вина в том наша,Что любви недопита чаша?В том, что всё у нас как-то недо —Недо-ночь, не до встреч – вне неба.

Недо-чувства и недо-страсти,Не до грусти и не до счастья,Недо-молвки и недо-правда.

Не пришел? Знаешь,Может, прав ты…

Кому глубину?

Кому моя глубина?Что в ней?

Колодезная длина,СловноНи света, ни зги, ни дна.ВровеньОдна глубине – луна.Болен, —Каждый, кто лез в туннель, —Ростом.Думал: «Р-раз!» – без потерь,Просто!

Что вам моя глубина?Где там!..Неведомая страна…

ВетромСо всех моих пор и стенСдуло.

Но не брала в свой плен,Дура!

Выталкивала назад,Лишь быНе потерять азарт!

ТриждыПлевала через плечо.

СноваОтлаживала бока.

НовыйЗвала рассвет и весну,

Пела:Эй, спелеологи, ну?Где вы?

Кто здесь храбрец-удалец?Ну-ка?!Хоть до вторых колец!Мука…

Но нет храбрецов ужБоле.Век наш мелочью душБолен…

Последняя ночь