Терентiй Травнiкъ - Мгновенья осени моей. Стихотворения

Мгновенья осени моей

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4485-0772-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Осень, осень…

Осеннее детство… Запомнились листья – кленовые листья, особенно один из них, темно-красный небольшой кленовый листик. Помню, как принес его домой, положил в книгу и раз в неделю проверял, не изменился ли его цвет, уж больно хотелось мне его сохранить навсегда таким – темно-красным. Цвет, конечно же, изменился, пропала сочность, но воспоминания, воспоминания остались.

Юность… Прогулки осенним парком под зонтом, но чаще без… Ковры из листьев под ногами, шуршащие и пестрые, запах сырых стволов деревьев и во всем этом бесконечные, незабываемые влюбленности с их чтением стихов вслух, мечтаниями, планами, долгими ожиданиями и сидениями на скамейках и признания, признания, признания… Первые неповторимые осенние этюды и много, много, много жизни…

Это будет позже, когда я взгляну на осень через закрытые окна своей квартиры, взгляну на ноябрь, взгляну в ноябре, когда усталость и печаль станут нередкими моими гостями. Но даже тогда холодная и бесконечно одинокая ноябрьская осень покажется мне желанной и верной. Именно тогда свет вечерний небольшой домашней лампадки и заоконный дождь впервые сольются в мелодию и прозвучат негромко, торжественно, почти симфонично, именно тогда душа впервые произнесет, а рука напишет: осень, осень, осень, осень…».

Полистье…

«Подмосковная поздняя осень…»

Подмосковная поздняя осень.Дотянулись до сонных полейТуч тяжелых печальные вздохиИ холодные руки дождей.

Воздух с привкусом горьким рябиныИ дрожат в стылой ряби рекиКрыши изб – их сутулые спины —И окон огоньки – угольки.

Ночь. Особую ноту тромбонаПес бездомный нет-нет, да возьмет.И в ответ с нарастающим стономКто-то хриплый вторую соврет.

Ветер ноты собачьи подхватитИ куда-то за лес понесет.Видно знает, кому можно сдать их,Кто тоску на постои берёт.

«Все странно: долгая печаль…»

Все странно: долгая печальИ эта ночь в палате белой,И нержавеющая сталь,И пиканье чего-то слева.

И листья – листья за окном —Все те же с шорохом осеннимИ с полушепотами дом.Неслышно капает по вене

С известной точностью часовМое возможное леченье…Откуда, из каких основВновь достаю стихотворенье

И смыслы в этом нахожуИ двигаюсь на свет, на зовПрекрасного, кладу – пишуМозаику из смальты слов.

«И осень долго приходила…»

И осень долго приходила…Все не решалась наступить.Так, словно бы она забылаКогда – и некого спросить.

Чужими были небо, тучиИ дождь, поверишь, был чужим.Был он из рода невезучих —Однообразным и немым.

Дождь капал, просто брал – и капалНа эту жизнь. А та, терпя —Как нищенка ложится на пол,Ложилась в слякоть ноября.

Мне не спалось, но видя это,Все ж не спешил стихам отдатьЕе, безжизненного цвета,Судьбой измятую тетрадь…

«Души настолько стало много…»

Души настолько стало много,Что тело расползлось по швам —Ни в масть, ни в тему и не в ногу,Так, будто листик пополам,

Оно – согнулось – ручки, ножкиПовисли ниточками и,Казалось, что еще немножко,И словно бы на раз, два, три —

Оно шагнет. Куда вот толькоИдти бедняге одному?Пишу и чувствую, что больноОт каждой запятой ему…

Пишу и чувствую, что нуженЕму совсем иной режим.Не важно – внутрь ли, наружно,Но только чтобы были с ним…

«Скользящей кистию причины…»

Скользящей кистию причиныПо коде звездного холстаПисалась истины картина —Гармония и красота.

Единой нотою звучалоВеличье светоносных рек.Таким тебе дано начало —Носитель правды – Человек!

В союзе времени и мыслиСреди предложенных путейНет ничего короче жизниЗдесь для тебя, и нет длинней

Её. Она в себя вместила,Подобно хлебному зернуСтав, вверенным тебе мерилом,Грядущей вечности весну.

«Не гнулся гвоздь, когда по шляпке…»

Не гнулся гвоздь, когда по шляпкеСамодовольный молоток,Без сожаленья и оглядки,Размашисто лупил его.

Гвоздь знал, что дальше будет легче,Что всякой муке есть предел,И как сорвавший голос певчий,Тянул он то, что прежде пел.

А молоток, играя силой,Из шляпки искры высекал.И тельце в дерево входилоГвоздя… Удар, еще удар!

И вот последний – самый сильный,Тот, что вгоняет на века —В смолой, пропахшую могилу,И короля, и чудака,

И храбрых, равно, и трусливых,Безмерно щедрых, и скупых,Печальных, скрытных и сварливых,И говорливых, и немых…

Удар последний догоняетИ бьет уверенно, не в край.И никогда не упускаетНи тех, кто в ад, ни тех, кто в рай…

Табула Зимы

Зима на цыпочках пришла,Так тихо, что никто не слышалЕё. А та себе мела…И снегом падала на крыши.

Так начиналась здесь она —Со снежных крыш прямых, покатыхКак, словно, сходит мир с умаВ свою больничную палату —

Шел снег, шел сонно, не спеша —Вниз, по невидимым ступенямСходила снежная душа…Шел снег, посланник окрылений.

Ложился он – такой живой,Такой исснежно настоящий,Какой бывает лишь зимой —Неслышно к людям приходящей.

Я у окна всю ночь стоял…Снежинки… Мириады точекДавались жизни для началИ окончаний нужных строчек.

Свой лист, свой новый, белый листЗима дарила в покаянье.Тот лист, который вечно чист,Как первое в любви признанье.

«Проснуться и бежать с утра…»

Проснуться и бежать с утраНавстречу к выпавшему снегу!Резвится всюду детвора —В сугробы прыгает с разбега,

Катает снежные шары,В снежки играет, колобродит…Что может лучше быть поры,Что с первым снегом к нам приходит!

Пишу… Зима, твой пробил час,Перо скрипит, как под ногамиХрустит, бодрящий каждый раз,Снежок морозными утрами.

Не за горами новый год,Надежды время на подходе,И только лучшее нас ждет,А худшее – оно уходит.

Оно достанется листве,Под первым снегом погребенной,Оно останется в судьбе,Зимой на части разделенной…

«Писал стихи, писал о тишине…»

Писал стихи, писал о тишине…И вот она снежинкой в снег упала.Снежинкой в снег. Как сон, как сон во сне…Еще – звезда была, звезда – мерцала.

Мерцала тишиной, мерцала мнеОбходчицей с небесного вокзала:Внимание, неспящий человек,Там на Земле, снежинка в снег упала!

«Всё, что поэту не являлось…»

Всё, что поэту не являлосьС рожденной помыслом строфой,В сердцах пытливых отзывалосьБлаготрепещущей струной.

Но безутешный путь скитаний,Сплетающий из слов стихи,Ввергал его в огонь желаний,И добродетель на грехи

Менял он с легкостью торговокНа бойких рынках городских.Как все же бес бывает ловок,Когда решает за других!

Но верю, всемогущий генийНе сложит возносящих крыл.Художник ль тот, в ком нет стремлений,Кто дерзких мыслей не носил

И не шагал навстречу ветру,И не дерзал вина испитьС известным ядом для поэтов,Сумев губителю простить,

Пройдя терзаний круговерть,Вернуться к паузы началу…Была бы жизнью жизнь, коль смертьЕе собой не продолжала?

«Как от дождя её земля …»

Как от дождя её земля —От слов его жизнь обретала.И каждый раз она впускалаБездомного, как короля.

Скитальцу лучшее давалосьИз ласк и нежностей её.А ей казалось, это – малостьТому, кто жизнь в себе несет.

Она была ему подвластна.Так в чашу влитое виноВ своем стремлении прекрасноБывает каждый раз… Оно

Лишь губ зовет прикосновенье,Подобно поцелую, иТому, кто чает наслажденье,Вверяет тайны все свои.

«В том, что звучит восьмою нотой…»