Терентiй Травнiкъ - Не нарушая красоты, из жизни в жизнь уходят люди…

Не нарушая красоты, из жизни в жизнь уходят люди…

Терентiй Травнiкъ

Была зима на целый лист. Был белым он, как снег январский. И строчки черные неслись

И ручка двигалась указкой…

Люся Филимонова, 1958 г.

Дизайнер обложки Демьян Михайлович Утенков

Дизайнер обложки Максим Желтов

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Демьян Михайлович Утенков, дизайн обложки, 2017

© Максим Желтов, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4483-9717-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Есть тишина, что тише тишины…»

Есть тишина, что тише тишины,И в глубине скрываются глубины,Наивысоты есть у высоты,Наисильнейшее встречается у силы.

Наимудрейших звали на совет,Там, где порою мудростьне справлялась,И только у любви наилюбовьНи разу и нигде мне не встречалась.

Годы

Светлой памяти моего брата — музыканта Константина Акушина

Провожать корабли…И печально, и грустно всегда,Может быть, оттого,Что слезами накатна волна?

Не спешат кораблиИ вдали белой чайкой висят,Ты не веришь, но ждешь,Что море вернет их назад.

Уплывают года —Твои и мои корабли,Не достигнут ониНи глубин, ни небес, ни земли.

Не хранит их следовМолчаливая вечно вода.Если б знали они,Что уходят от нас навсегда!

«Есть в каждом стихе особая строчка …»

Не в смерть, а в жизнь

введи меня, Тропа дремучая лесная!

Николай Клюев

Есть в каждом стихе особая строчка —Зародыш для будущих строк.В ней время свело в единую точкуДыхание разных эпох.

И ради нее на муки сдаютсяИ ныне подвижники слов.Из этой строки ступени куютсяДля всех наших первооснов.

Чтоб жизнь поступенчаток небу всходила,Бессмертием славя Творца,Хранится в строке заветная силаИного начала конца.

Хранится в строке заветная радость —Хлебов преломленная новь,Хранится в строке заветная мудростьВина, впитавшего кровь.

И если строкой ваше сердце взошлоПо самую суть, а не в бровь —То знайте: зерно ее слов проросло,И с вами отныне – Любовь.

«И совсем – не «по… ко-ле-но»! …»

Нерожденному гению

И совсем – не «по… ко-ле-но»! —Предыдущие по-коления.Может, вовсе не снизу, а сверху? —Так точней до-колением звать

Времена, порождавшие гениев.И, расширив мерилами меру,Нам на карте научных гипотезНаучиться их распознавать.

Я бы все до-колен по-коленияВ… По-ко-ре-ни-е объединилВсех высот, что изгоям и гениямСам Господь от колен сотворил.

«Звучит Вселенная… На струнах…»

физику

Тимофею Яковлевичу

Шевгунову

Звучит Вселенная… На струнахИграет жизнь потоком света;Ей бесконечность стала домом,Законом, точкою, ответом…

И где-то там – на горизонтеСобытий нашего пространства —Сознанье борется за правоВписаться в вечности убранство.

«В августе две тысячи восьмого…»

Светлой памяти

Александра Солженицына

В августе две тысячи восьмогоПод ночной дождливый перезвонОтошло от нас живое словоИ спустилась речь на целый тон.

Патриот культуры и Отчизны,Показавший жизнью, как прожить,Александр Исаич Солженицын,Возлюбивший бытие, чтоб быть.

Его проза, свитая в поступок,Каждым словом в дело проросла,Следовала с честью неотступноИ народной совестью взошла.

«Мое дело – это слово…»

Светлой памяти академика

Дмитрия Сергеевича Лихачева

Мое дело – это слово,Оно к жизни призывает.Мое тело – это слово,Оно жизнь провозглашает.Мое слово – это семя,Оно сеет и рождает.Мое семя – слово с деломВ сердце снова зачинает.

«У поэта одна беда …»

У поэта одна беда —Его любят почти всегда.Как вино, как вода, как хлеб —Сотни лет на столе поэт.

У поэта одна беда —Он съедобен, но не всегда.Его надо жевать с умомЗа накрытым столетним столом.

У поэта одна беда —Он отсюда, а вы сюда.Вот поэтому он и любим,Не приелся, пока один.

«Стихи – не рифма и не слово…»

Стихи – не рифма и не слово,А воплотившийся в них дух:От естества первооснова —Адамов хлеб под Евин кнут.

Стихи – не мысли в такт размерныйИ не стенания души,А взятый в долг из безвременьяФрагмент с одним названьем – Жизнь.

«Пиши слова, царапай по живому…»

Пиши слова, царапай по живому,По коже мыслию, как мелом по доске.Стихи взойдут по крику и по стону —Ростками слезными по горькой борозде.

Поэзия полынна, горечава,Быть может, и живуча потому,Что, начиная с самого начала,Она ведет со смертию войну.

И кровоточит строчками… Но снова,Бинтуя раны белизной листа,Она увязывает нитию суровойВо времени поэта и чтеца.

И в этом многократном восхожденьеК вершине жизни из небытияСвоей эпохи новые ступениПростой строкой вымащиваю я.

К войне в Осетии

Они улеглись у костра своего, Бессильно раскинув тела, И пуля, пройдя сквозь висок одного, В затылок другому вошла

Михаил Светлов

Тем, кто солдат заставляет стрелятьНа третьей от солнца планете,Пусть в этой жизни еще повезет,И пробудится в душеЧто-то такое, что мучить начнетЗа убиенных на свете,Будет терзать их и ночью, и днемСовести рай в шалаше.Ну, а пока им выпала доляСамого сочного горького горя.

Аты-баты

Гранитослов неизвестному солдату

Аты-баты, шли солдаты,А я с ними заодно,У них были автоматы,У меня – веретено.Я мотал построчно пряжуИ вязал для них стихи,Они их слагали в песниОт печали и тоски.

Аты-баты, эй, ребята,Запевайте, когда вамПулеметная бодягаПерегнет жизнь впополам.Когда грудь летит на пулю,Как на вкопанный рожон,Когда друг дурит, и дуритКомандир ваш гарнизон.

Аты-баты, пусть утратыВам поможет пережитьЭта песня о солдате,Для него быть – что не быть.Только маки в этой дракеРаспускаются для всех,И зимой бинтует раныВ этой бойне снова снег.

Аты-баты, маловатоДля войны солдатских лет,А для мира каждый парень —Перед смертью вперевес.Но солдат врастает в землю,как озимое зерно,Отпуская жизнь на волюСнова – всем смертям назло.

«Они – мечтали, но пришла…»

Они – мечтали, но пришлаВойна. Пришла. Убила.Так в спину – иль из-за угла —Чужой рукой всадила —

Неважно: пулю или нож,А может, просто слово…Лежат в земле, где нынче рожь,Осколки от людского.

И смотрят в небо лица их,Где все мечты, как мачтыПод парусами, поднялисьПуть в небо обозначив.

Не ведая границ земли,Пройдя земные стены,Плывут по небу кораблиНевинноубиенных

Вечная память

Опаленным, сгибнувшим, убитым, Всем покой за дверью гробовой…

Николай Клюев

Все муки прошлого – не муки,Сегодня лучшее – печаль.Приходят в нашу жизнь разлуки,Приходят… и уносят вдаль.

Несут, раскладывая в землю,И оставляют плач живымЗа тех, кто сделал это первым,Оставшись навсегда родным.

И совесть мучает донельзя,И с ней неразделимы впредьВсе – кто, не испросив прощенья,Позволил другу умереть

И у погостного крестаРыдаешь, в холм цветы сажая.Смерть, слезы в кровь твои стирая,

Конец ознакомительного фрагмента.