Владимир Маяковский - Стихи об Америке Страница 10

100 %

Шеры…              облигации…                                    доллары…                                                       центы…В винницкой глуши тьмутараканясь,так я рисовал,                         вот так мне представлялся                                                   стопроцентныйамериканец.Родила сына одна из жен.Отвернув                 пеленочный край,акушер демонстрирует:                                          Джон как Джон.Ол райт!Девять фунтов,                           глаза —                                          пятачки.Ощерив зубовный ряд,отец         протер                     роговые очки:Ол райт!Очень прост                       воспитанья вопрос.Ползает,лапы марает.Лоб расквасил —                               ол райт!                                              нос —ол райт!Отец говорит:                         «Бездельник Джон.Ни цента не заработал,                                         а гуляет!»Мальчишка                    Джон                              выходит вон.Ол райт!Техас,            Калифорния,                                   Массачузэ́т.Ходит           из края в край.Есть хлеб —                       ол райт!                                      нет —ол райт!Подрос,               поплевывает слюну.Трубчонка                   горит, не сгорает.«Джон,             на пари,                           пойдешь на луну?»Ол райт!Одну полюбил,                          назвал дорогой.В азарте                играет в рай.Она изменила,                          ушел к другой.Ол райт!Наследство Джону.                                  Расходов —                                                        рой.Миллион                растаял от трат.Подсчитал,                    улыбнулся —                                            найдем второй.Ол райт!Работа.              Хозяин —                                лапчатый гусь —обкрадывает                        и обирает.Джон          намотал                         на бритый ус.Ол райт!Хозяин выгнал.                           Ну, что ж!Джон          рассчитаться рад.Хозяин за кольт,                             а Джон за нож.Ол райт!Джон          хозяйской пулей сражен.Шепчутся:                  «Умирает».Джон услыхал,                          усмехнулся Джон.Ол райт!Гроб.          Квадрат прокопали черный.Земля —                как по крыше град.Врыли.             Могильщик                                 вздохнул облегченно.Ол райт!Этих Джонов                       нету в Нью-Йорке.Мистер Джон,                         жена его                                         и котзажирели,                  спят                          в своей квартирной норке,просыпаясь                     изредка                                   от собственных икот.Я разбезалаберный до крайности,но судьбе                  не любящий                                        учтиво кланяться,я,   поэт,            и то американистейсамого что ни на есть                                       американца.

ВЫЗОВ

Горы злобы                      аж ноги гнут.Даже          шея вспухает зобом.Лезет в рот,                     в глаза и внутрь.Оседая,               влезает злоба.Весь в огне.                      Стою на Риверсайде.Сбоку           фордами                            штурмуют мрака форт.Небоскребы                       локти скручивают сзади,впереди               американский флот.Я смеюсь                  над их атакою тройною.Ники Картеры                         мою                                 не доглядели визу.Я    полпред стиха —                                  и я                                        с моей странойвашим штатишкам                                бросаю вызов.Если         кроха протухла,                                    пле́снится,выбрось                весь                         прогнивший кус.Сплюнул я,                   не доев и месяцавашу доблесть,                           законы,                                         вкус.Посылаю к чертям свинячимвсе доллары                       всех держав.Мне бы             кончить жизнь                                       в штанах,                                                    в которых начал,ничего            за век свой                                не стяжав.Нам смешны                       дозволенного зоны.Взвод мужей,                        остолбеней,                                              цинизмом поражен!Мы целуем                    — беззаконно! —                                                    над Гудзономваших           длинноногих жен.День наш                 шумен.                             И вечер пышен.Шлите           сыщиков                           в щелки слушать.Пьем,          плюя                   на ваш прогибишен,ежедневную                      «Белую лошадь».Вот и я             стихом побрататьсяприкатил и вбиваю мысли,не боящиеся депортаций:ни сослать их нельзя                                     и не выселить.Мысль            сменяют слова,                                       а слова —                                                         дела,и, глядишь,                    с небоскребов города,раскачав,                 в мостовые                                      вбивают тела —Вандерлипов,                        Рокфеллеров,                                                  Фордов.Но пока              доллар                           всех поэм родовей.Обирая,               лапя,                        хапая,выступает,                   порфирой надев Бродвей,капитал —                  его препохабие.

ПОРЯДОЧНЫЙ ГРАЖДАНИН

Если глаз твой                          врага не видит,пыл твой выпили                             нэп и торг,если ты              отвык ненавидеть,—приезжай                 сюда,                           в Нью-Йорк.Чтобы, в мили улиц опутан,в боли игл                  фонарных ежей,ты прошел бы                         со мной                                        лилипутому подножия                    их этажей.Видишь —                   вон                         выгребают мусор —на объедках                      с детьми проняньчиться,чтоб в авто,                     обгоняя «бусы»,ко дворцам                    неслись бриллиантщицы.Загляни              в окошки в эти —здесь           наряд им вышили княжий.Только             сталью глушит элевейтерхрип        и кашель                        чахотки портняжей.А хозяин —                     липкий студень —с мордой,                  вспухшей на радость чирю́,у работницы                      щупает груди:«Кто понравится —                                  удочерю!Двести дам                     (если сотни мало),грусть           сгоню                      навсегда с очей!Будет           жизнь твоя —                                    Ку́ни-Айланд,луна-парк                 в миллиард свечей».Уведет —                  а назавтра                                     зве́рья,волчья банда                        бесполых старухпроститутку —                         в смолу и в перья,и опять             в смолу и в пух.А хозяин                в отеле Пла́за,через рюмку                       и с богом сблизясь,закатил             в поднебесье глазки:«Се́нк’ю               за хороший бизнес!»Успокойтесь,                       вне опасенияваша трезвость,                             нравственность,                                                           дети,барабаны                  «армий спасения»вашу         в мир                   трубят добродетель.Бог       на вас                  не разукоризнится:с вас         и маме их —                                на платок,и ему          соберет для ризницыбожий ме́наджер,                                поп Платон.Клоб полиций                        на вас не свалится.Чтобы ты                  добрел, как кулич,смотрит сквозь холеные пальцына тебя              демократ Кули́дж.И, елозя               по небьим сводамстражем ханжества,                                    центов и сала,пялит          руку                  ваша свободанад тюрьмою                        Элис-Айланд.

КЕМП «НИТ ГЕДАЙГЕ»