Виктор Гончаров - Стихи Страница 11

1963

Живой камень (Лада)

Так искать камни,Как их ищу я,Мне кажется,Может каждый,А вот так,Как ищет их Мариэтта Сергеевна,Так может искать только одна она.Вот почему у этойПожилой женщиныСобралась такая коллекцияПолудрагоценных камней,Которой цены нет…О такой коллекцииМогут только мечтатьСамые известные коллекционерыЭтого рода редкостей.Пока еще солнце там,За горами,Приводит себя в порядокДля того, чтобы во всем блескеПоказатьсяНесовершенному человечеству,Мариэтта СергеевнаУходит как можно дальшеПо берегу моря,Надевает наколенникиИ ползает,Почти касаясь носом камней.У нее слабое зрение,И толстые,Большого увеличения очкиНе очень спасают.ЧасамиПолзает она по берегуТаким образомИ находит,Очень часто находитСамые интересные камни…В мае прошлого года,Еще до восхода солнца,Я ушел далеко по берегу моря.И даже тогда,Когда я пробрался в последнююЛягушачью бухту,Солнце еще не встало.Самые дорогие и редкие камни,Которые не любят дневного светаИ с появлением солнцаПрячутся в море,Еще спали на берегуИ были такими же незаметными,Такими же серыми,Как самая обыкновенная галька.Состояние настороженности,В котором пребывала в эти минуты природа,Неожиданно передалось мне,И я почувствовал, что сейчас,Именно сейчас, произойдетНеобыкновенное.Что-то такое,О чем людиНе имеют никакого представления.Я, может быть,Так и не увидел бы ничего,Если бы не тотЕле слышный всплеск,Который в абсолютной тишинеЗаставил меня вздрогнутьИ посмотреть вправо.Из водыМедленно,МедленноВыползало на берег что-то черное,Лоснящееся от влаги,Тяжелое и неуклюжее,Как огромный булыжник.Я много раз слышал,Что камни умеют ползать,Но сам никогда ещеТакого не видел.Я не дышал…А он выполз на берегИ, не торопясь, началСнимать с себя то,Что мы, каменщики,Называем рубашкой.Первые солнечные лучиУпали на его обнаженные части,И он весь заиграл,Заискрился,Запереливался всеми цветами радуги.Ярко-белые агатовые линииПерепоясывали тело этого чуда.И там, где они уходили вглубь,Прозрачная плоть егоВспыхивала синим огнем,И видно было,Как магматическое пламяБезумствует и бурлитВнутри его сердца.Постепенно темно-коричневаяВерхняя часть егоНачала нагреваться,И вот она ужеНакалена до покраснения.И вдруг:«Не смотри так пристально на меня, —Раздался глухой и тяжелый,Почти что потусторонний голос, —Закрой глаза».Я даже не подумал ослушаться.В состоянии гипнозаЯ поступил так,Как мне приказал этот камень.Не открывая глаз,Я спросил громко:«Что это? Или сон такой!»«Нет», —Сказал голос.«Как же мне доказать потомСамому себе,Что это не было сном?»«Там, —Раздался все тот же каменный голос,Но теперь он удалялся,Удалялся, как бы совсем исчезая, —У домика рыбако-о-о…»Рыбаки, которые пришли с моря,Наверное, удивились,Когда увидели меня,Ползающего на четверенькахПо берегу возле их дома.А я ползал и думал,Что, может быть, этот способПоможет мне разыскать то,Что было обещано голосом.Но все поиски мои были напрасными,Ничего такогоДаже похожего на удивительноеЯ не нашел в это утро.Почудилось…Ведь говорят люди,Что в течение какой-нибудь доли секундыМожно увидеть целое сновидение…Думал я,А глаза мои перепрыгивалиС камня на камень…Во всю мощь своюТоржествовало над моремДневное светило.Тени попрятались.Загадочное исчезло.Никакого чуда уже не могло быть.Я почувствовал неземную усталость.Я сел на гладкую и теплую спинуОдного из больших камней,Уставился глазами куда-то в море,Мне стало грустно…Не помню,Сколько я сделал шаговОт места, где отдыхал,Когда глаза мои наткнулисьНа дваНичем не примечательных камня.У меня вздрогнуло сердце.Они лежали друг около друга.Я перевернул большой камень,Напоминающий бомбу.И ничего не увидел…Другой тоже так,Ничего особенного…Я хотел бросить его далеко в море,Но потом почему-то раздумал.Наверно, мне захотелосьХоть что-нибудь унести с берега.И я положил эти два камня в сумку…Много дней миновало,Много месяцев,Переполненных самыми разными событиями.Но почти каждое утроЯ вспоминал то, коктебельское,Удивившее и разочаровавшее меня утро.Никому, даже самым близким своим,Я ничего не рассказывал,Мне не хотелось прослытьВыдумщиком неправдоподобных историй.…Позапрошлой зимойМосковская вьюга взвизгивалаИ завывала за окномМоей маленькой мастерской,Перегруженной подарками Коктебеля.На улице было еще темно.И я почему-то как никогдаПочувствовал себя одиноким неудачником,Мечтам которого,Наверное,Никогда не суждено сбыться.И мне опять вспомнилось мое,Только моеЗаветное утро…Вот почему яВзял в руки один из тех камней.Обыкновенная серо-зеленая поверхность…«Может быть, это только снаружи?» —Подумал я.Камень поддавался тяжело,И вскоре мне надоела этаНудная,А главное — бесполезная работа,Как вдруг я увидел,Что в том месте,От которого только что оторвал наждак,Проглянуло что-то белое,Смахивающее на цвет мамонтовой кости.Состояние настороженности,Которое я впервые пережилТам, далеко,В то утро,Охватило меня.Всем своим существомПочувствовал я,Что сейчасВ моих руках происходитЧто-то необыкновенное,Чего еще не видели люди.Медленно, медленно снималасьКрепко прикипевшаяК телу моего камня рубашка…За окном стало тихо-тихо.И вдруг в комнату прорвалось солнце.Лучи его упалиНа обнаженные части камня,И он весь заполыхал,Задышал,Ожил.И прозрачная плоть егоНаполнилась дымом и пламенем.А верхушка темно-коричневой частиОсталась такой же раскаленной,Какой я ее видел у тогоБольшого,У настоящего камня…Когда я все это рассказывалМариэтте Сергеевне,Она слушала меня с напряжением,Потому что слуховой аппарат ееБыл неисправенИ она оставила его дома.Она кивала мне головойИ заставляла кричатьПрямо в самое ухоПо нескольку раз одни и те же слова.Наконец посмотрела и улыбнулась.«Интересно, —Сказала она. —Я хочу прочитать глазами».«Да нет же, —Закричал я в отчаянии,—Это все правда!Это так было!Приходите,Я вам покажу этот камень!»«Хорошо.Не волнуйтесь,Голубчик, —Сказала она. —Печатайте,Я прочитаю».Я вернулся домой расстроенный,Но вдруг увидел,Что второй каменьУлыбается мне хитрой,Всепонимающей улыбкой писателя…И только после того,Как я сделал из этогоТемно-синего камняПортрет Мариэтты Сергеевны Шагинян,Мне захотелось записатьЭту историю.Если вы придете ко мне,Вы увидите,Как на одной из тумбочекЖивут и сияют друг около другаЭти подаренные мнеМоею мечтойНеобыкновенные камни…

1964

Воспоминания

Ты шла,И тонкий дым печалиПлыл на меняСо всех сторон.У ног твоих уже пылалиОдежды отшумевших крон.Нет, не березкой —Рощей, рощейСегодня тыЯвилась мне,Такой прозрачнойИ продрогшей,Вся в листопаде,Как в огне.И я следил,Как проявлялосьТвое лицо со дна пруда,И как от счастьяРасплываласьКругами сонная вода.Мне скоро времяПравду выдаст,Но я догадываюсь сам:Ты примечталась,Ты присниласьВоде, деревьям, небесам…

1965