Владимир Маяковский - Том 8. Стихотворения, поэма, очерки 1927 Страница 11

[1927]

Мощь Британии*

Британская мощь        целиком на морях, —цари  в многоводном лоне.Мечта их —     одна:        весь мир покоря,бросать   с броненосцев своих            якоряв моря   кругосветных колоний.Они  ведут     за войной войну,не бросят     за прибылью гнаться.Орут:      — Вперед, матросы!              А ну,за честь   и свободу нации! —Вздымаются бури,        моря́ беля,моряк   постоянно на вахте.Буржуи   горстями        берут прибыляна всем —     на грузах,         на фрахте.Взрываются     мины,        смертями смердя,но жир у богатых        отрос;страховку    берут      на матросских смертях,и думает    мрачно         матрос.Пока  за моря     перевозит груз,он думает,     что на берегувсе те,   кто ведет      матросский союз,копейку    его     берегут.А на берегу     союзный глава,мистер   Гевлок Вильсо́н*,хозяевам    продал        дела и словаи с жиру    толстеет, как слон.Хозяева рады —        свой человек,следит   за матросами         круто.И ловит   Вильсон        солидный чекна сотню    английских фунтов.Вильсон    к хозяевам впущен в палатыи в спорах     добрый и миленький.По ихней    просьбе        с матросской зарплатыспускает    последние шиллинги.А если   в его махинации           глаззапустит    рабочий прыткий,он жмет плечами:        — Никак нельзя-с:промышленность        терпит убытки. —С себя ж    и рубля не желает соскресть,с тарифной     иудиной сетки:вождю, мол,     надо        и пить, и есть,и, сами знаете,      детки.Матрос, отправляясь         в далекий рейс,к земле   оборачивай уши,глаза  нацеливай      с мачт и рейна то,  что творится на суше!Пардон, Чемберлен*,         что в ваши деласуемся   поэмой этой!Но мой Пегас,      порвав удила,матросам    вашим      советует:— В обратную сторону           руль завертя,вернитесь     к союзным сонмами дальше      плывите,        послав к чертямпродавшего вас      Вильсона! —За борт союза      в мгновение в одно!Исчезнет —     и не был как будто:его  моментально        потянет на дногруз  иудиных фунтов.  

[1927]

Товарищу машинистке*

К пишущему     массу исковпредъявляет     машинистка.— Ну, скажите,      как не злиться?..Мы,  в ком кротость щенья,мы  для юмора —        козлицыотпущенья.Как о барышне,      о дуре —пишут,   нас карикатуря.Ни кухарка-де,      ни прачка —ей ни мыть,     ни лап не пачкать.Машинисткам-де        лафа ведь —пианисткой     да скрипачкоймузицируй     на алфа́вите.Жизнь —     концерт.        Изящно,            тонностукай   в буквы «Ремингтона».А она,   лахудрица,только знает —      пудритсяда сует   завитый локонпод начальственное око.«Ремингтон»     и не машина,если  меньше он аршина?Как тупит он,      как он сушит —пишущих    машинок        зал!Как завод,     грохочет в уши.Почерк   ртутью      ест глаза.Где тут   взяться      барышням!Барышня    не пара ж нам.Нас  взяла    сатира в плети.Что —   боитесь темы громше?Написали бы      куплетико какой-нибудь наркомше! —Да, товарищ, —      я        виновен.Описать вас     надо внове.Крыльями     копирок        машет.Наклонилась     низко-низко.Переписывает      наширукописи     машинистка.Пишем мы,     что день был золот,у ночей    звезда во лбу.Им же   кожу лишь мозоляттысячи   красивых букв.За спиною     часто-частопоявляется начальство.«Мне писать, мол,        страшно надо.Попрошу-с     с машинкой            на дом…»Знаем женщин.      Трудно им вот.Быт рабынь     или котят.Не накрасишься —        не примут,а накрасься —      сократят.Не разделишь      с ним         уютца —скажет   после краха шашен:— Ишь,    к трудящимся суютсятам…     какие-то…      пишмаши… —За трудом     шестичасовымчто им в радость,        сонным совам?Аж город,    в гла́за в оба,            самопять      работой буквится, —и цифры    по автобусамторчат,   как клавиш пуговицы.Даже если     и кометапролетит    над крышей тою —кажется    комета этатолько   точкой с запятою.Жить на свете      не века,         ивремя,   этот счетчик быстрый,к старости     передвигаетдней исписанных регистры.Без машин     поэтам        туго.Жизнь поэта     однорука.Пишет перышком,        не хитр.Машинистка,      плюнь на ругань, —как работнице      и другуна́ тебе   мои стихи!  

[1927]