Александр-Ошер Штейнберг - Рассыпал месяц бисер звёзд. Поэтический сборник в 4 частях Страница 11

«Давно утихли залпы, рёв тревог…»

Давно утихли залпы, рёв тревог,Но память возвращает нас к былому.И разве кто забыть об этом смог?Быть вечно в памяти такому…

Разрывам бомбы смята тишина,А всё вокруг дышало теплотою.Воскресным утром спящая страна,Была поражена суровой болью.

Не знали мы ещё как много смертиВойна с собою в лапах принесла.Твердили губы наши: «Верьте!»«Мы победим!» – стучали нам сердца.

Мы умирали, умирали в вере,Мы победим! Иначе не бывать.И наши залпы по врагу гремели,Спокойно не давая им дышать.

И вся страна единою рукою,Наш меч взнесла над головой врага.И мощью фронтовой и тыловою,Её мечом «освободителя» снесла!

Да, гнали их повсюду наши танки!От матушки Москвы до логова врага.И на рейхстаге начертали яркоГероев наших славных имена!

«Давным-давно, наш отзвенел звонок…»

Давным-давно, наш отзвенел звонок,И жизнь дороги скатерть расстелила…Но мимо школы я пройти не смог,Я вспомнил класс и сердце защемило…

Ещё тепла от детворы стена,Ещё учитель не закрыл тетрадки.Ты в жизни первой школой нам была,Перед большой дорогой, без оглядки…

Мне кажется, я вижу вас друзья,Канат всё так же, у стены с трубою,Его мы покоряли без труда,Сложней с наукой было нам другою…

Я не хочу подлодкой по тылам,По памяти распарывая брюхо.Я помню Вас, всем я теплом воздам,Друзьям и недругам, и юности подругам.

Мы все большие, это хорошо!Все сопли и трагедии за дверью.Теперь, друзья, нам от души смешно,Во многое с трудом я даже верю…

Я верю в Вас, умели мы прощать,Любить, делиться, быть одной семьёю!Нас годы научили выживать,Но школа первая была и впрямь любовью!

«Дни идут, никто их не воротит…»

Дни идут, никто их не воротит,Вот и этот тоже день прошёл…С каждым днём и наша жизнь уходит,А ведь мы лишь только раз живём.

Только память может нам напомнить,О событиях давно минувших дней,Но и память с каждым днём уходит…И становится всё хуже и тускней.

Хочется мне помнить жизни звуки,Молодость и милые глаза,Голос твой и ласковые руки,Что меня ласкали трепеща.

Напрягаю память, вспоминаю,Как сказала ты: «Тебя люблю»,И от счастья сердце замирает,Не забыл я молодость свою.

Молодость! Какое было время,Кто бы мог подумать, что пройдёт…Старость ураганом налетела,И с собой невзгоды нам несёт.

День прошёл, его уж не воротишь,День за днём уходит наша жизнь…Вот и на день стала жизнь короче,Но ушедшее уже не воротить…

«Дождь в окошко застучал, грустно на душе…»

Дождь в окошко застучал, грустно на душе,Постучал бы кто-нибудь лучше в дверь ко мне.Усадил бы гостя я в кресло у огня,И поведал грусть свою, душу не тая.

Почему один теперь, и о ком грущу,И, в окно глядя, кого каждый вечер жду.Но её всё нет и нет, и тоска взяла,Забывать уже я стал милые глаза.

Руки стал я забывать, голос забывать…Но она всё не идёт, так устал я ждать.Милая, приди ко мне, всё тебе прощу,Расскажу, как годы ждал, как тебя люблю.

Оживёт наш старый дом, и гроза пройдёт,Но её всё нет и нет, дождь всё льёт и льёт…Вой собаки за окном, тут хоть сам завой:Милая, приди ко мне, дверь мою открой!

Рассказал бы всё тебе, душу не тая,И сидели б долго мы, тихо у огня.Но стучит лишь дождь в окно, грустно на душе,Постучал бы кто-нибудь лучше в дверь ко мне…

«Дом родной, какое это слово!..»

Дом родной, какое это слово!Сколько трепета в нём и тепла.Здесь промчалось детство золотое,Да и юность навсегда ушла…

Из родного дома разлетевшись,В дальние не тёплые края,Только памяти тепло и нежность,Согревали вдалеке меня.

Помню, как лежал под вишней,Вишня вся в цвету была,Аромата наслаждался пищей,И душа дышала и цвела!

Ну, а здесь не зацвести как прежде,Не нашёл того, чего я ждал…Больше места нет в душе надежде,Видно счастье я не там искал…

Всё бы начал я сейчас иначе,Я бы дом родной не покидал,Где родился, там твоя удача!Жаль, что этого тогда не понимал.

По земле пройти б, где я родился,Полной грудью от любви вздохнуть,Я от спячки, видно, пробудился,Только годы вспять не повернуть…

Ничего, теперь начну сначала,Поспешу вернуться я домой,Чтоб душа как прежде зацветала…Понял я, что счастье – дом родной!

«Душа ещё болит слегка…»

Душа ещё болит слегка,Твои черты я не забыл.Они во мне живут пока,Напоминая прежний пыл.

Но сколько леса ни вали,Он всё равно сгорит дотла,Мой пыл угас, как блеск в пыли.Ты так давно с другим ушла.

Теперь целует он тебя,Тебе бокалы наполняет.И улыбаясь, не любя,Одежды ласково снимает…

Ты рада этому, ну, что ж,Я ревновать тебя не стану.Давно грозил мне этот нож,И я удар твой принимаю.

Я снёс его, хоть боль была,Ах, эта память роковая.Мне душу «резала и жгла»,Покоя сердцу не давая…

Ну, а теперь, почти здоров,Я обниму другую тоже,Пусть сердце мне не жжёт любовь,Но всё ж, она тебя моложе.

Черты твои пока во мне,Напоминают прежний пыл.Но этой ночью при луне,С другой я тоже весел был.

Вас много падких на мужчин,Вы все похожи друг на друга…Хмельней не сыщешь в мире вин,Чем симпатичная вам сука…

Наверно, ты была во сне,И как мне тут не удивиться,Представить не могу себе,Как в эту «дрянь» я мог влюбиться?

«За моим окном берёза…»

За моим окном берёза,Одинокая стоит,И под ней, блестя с мороза,Серебристый снег лежит.

Я смотрю, что за картина?Шишкин или Левитан?Сколько красок, сколько силы,Кто её нарисовал?

А художник всем известен,Ты, природа, хороша!Говорю всерьёз, без лести,Наслаждается душа!

Каждый день любуюсь ей я,Не художник, жалко, сам…Но строкой любви своею,Я в стихах тебе воздам.

«Как жаль, что не художник я…»

Как жаль, что не художник я,И не могу нарисовать,Всё то, что мучает меня,Что не даёт мне ночью спать…

Нарисовал бы эту боль,На фоне страшного огня,И перенёс бы я на холст,Всё то, что мучает меня.

И пусть горит она в огне,И я смогу вздохнуть,И перестанет у меня,Болеть тревожно грудь…

Душа любовью расцветёт,Забуду о беде,И солнце ясное взойдет,В моей лихой судьбе…

Как жаль, что не художник я,И нет картины той,И значит, злая боль моя,Останется со мной.

И будет вновь душа болеть,И я не буду спать.Что ж делать мне?Опять стихи унылые писать…

«Календарь, какой он всё же маленький…»

Календарь, какой он всё же маленький…Целый год в ладони уместил.Дни, недели, горести и радости,Те, что прожил и что не прожил.

Разложу календари рядами,Два по десять, вот мои года.Пробежали, пролетели и умчались,Двадцать первый, уплывает как вода…

Вот посмотришь, как они мелькают,Месяца, года, но ведь не дни.Дни ползут, а годы пролетают.И не возвращаются они…

Нет, я не жалею о минувшем,Пусть там радость, но и горесть там.Ну, а новый, вдруг он будет лучшим,Хоть я в этом не уверен сам.

Да, смешно мечтать об этом,Жизнь ласкает, но она и бьёт.В этот год мечтал я стать поэтом,Но тоской моё перо поёт…

Но быть может радость и веселье,Всю тоску развеют без следа,Этот год наступит, без сомненья!Счастья дни, а ведь из них года.

Календарь, какой ты всё же,Сколько разного в тебе, добра и зла.И лежите вы, почти похожи,Двадцать вас, и все мои года…

Л. Н.

Такая жизнь мне по душе,На Невский еду я проспект.Чтоб наслаждаться при луне,Твоей любви сорвать букет…

Зайду к тебе и улыбнусь,Фужер своей рукой согрею!Рекою страсти разольюсь,От наслаждений захмелею!

Я ночью всё отдам тебе,Всё, что могу и что желаю…Мы зажигаем при луне,Всю ночь, под звёздами летая.

Нам утро принесёт рассвет,Опять в глазах твоих унынье…Я жажды глаз полью букетСвоею лаской изобилья!

А как от дел освобожусь,Души тепло тебя согреет,Опять по Невскому несусь,Свою любовь в тебе посеять!

Я с розами к тебе войду,Фужер шампанского целуя,Халата путы разорву,Я так люблю тебя такую…

Когда приходит вдохновенье,