Елена Егорова - Угрешская лира. Выпуск 2 Страница 11

Счастье рассветное

Я часов золотыми стрелкамиЗаколола чёрные волосы.Стали реки печали мелкими,Бесконечными – солнца полосы.

Где ты, счастье моё рассветное,Среди звёзд ночных заплутавшее?Есть в глазах твоих грусть заветная,Соловьиною песней ставшая.

«…А я люблю тебя давно…»

…А я люблю тебя давно.Сто жизней, сто веков подряд.Зарниц бесценное виноЯ пью за любящий твой взгляд.

Я знаю, ты ко мне идёшь,Я узнаю твои шаги.Сгорает между нами ложь,Как дети, каются враги.

Теплее не было зимы,Трава маячит в январе.Свободней птиц отныне мы,Застыла память в янтаре.

Бросай янтарь в январский снег!Бросай, бросай его скорей!Там он умрёт. Свершим побегОт чёрной памяти своей.

«Помнишь озеро у храма…»

Помнишь озеро у храма,Льда сверкающий хрусталь?Расставаться было рано.Звёзды сбросили вуаль.

Я молилась неумело:Память, Господи, задуй!Вспыхнул, что подснежник смелый,Твой весенний поцелуй…

«Всё этой зимой мной до боли любимо…»

Всё этой зимой мной до боли любимо:И ленты бескрайних рек,И взгляд твой, похожий на взгляд пилигрима,И мимо летящий снег.

За окнами птиц говорливая стая,Жемчужный шатёр сосны…Молюсь об одном: чтобы ты не растаялС приходом в судьбу весны.

«Рвутся цепочки кружев…»

Рвутся цепочки кружев,Льда умирают груды.Мартовский ветер кружитЧёрные мои кудри.

Сердце, забыв потери,Шепчет душе несчастной:«Снова в любовь я верю,Чарам весны подвластно».

Валентин Фоменко

Фоменко Валентин (Валерий) Валентинович – член Союза писателей России, дважды лауреат фестиваля авторской песни им. В. Грушина и других фестивалей. Его произведения публиковались в газете «Угрешские вести». Выпустил несколько авторских аудиодисков.

Прощальная

Напрасно нас судьба свела,Мы оба это знаем.Рябая пенится волна,На камни набегая.

Две ниточки сплелись в однуВ коротком промежутке,Но пальцы трогают струну,Готовя нас к разлуке.

В простом пересеченье слов,В касаниях случайныхЗвучит всего один вопрос,Звучит ответ печальный.

Уходит солнце в желтизну,И день для нас растаял.Простим друг другу ночь одну —Мы завтра улетаем.

Грустная песня

На лобовом стекле щётки танцуют твист.Серый поток машин, серое небо.Ветер унёс октябрь, как пожелтевший лист.Вот он мелькнул и – нет. Был или не был?

Может – нет, может – да…День за днём, как льдинки, тают.И вода – в никудаУтекает, утекает.

Вроде всё как всегда. И не найти причин:Радость, покой и грусть – всё понемногу.Время стирает всё, и не поспоришь с ним.Жизнь, говорят, лишь сон, снящийся Богу.

Может – нет, может – да…День за днём, как льдинки, тают.И вода – в никудаУтекает, утекает.

Время проносит нас мимо цветных огней,Мимо вещей и дел – через метели.Бережно я возьму руки своих друзей.Станем плечом к плечу – и полетели.

Может – нет, может – да…День за днём, как льдинки, тают.И вода – в никудаУтекает, утекает.

Боль

Окно, а за окном снег.Дома. Да на столе соль.Капкан. Тупых часов бег.Я жду, пока пройдёт боль.

Один. На алтаре пыль.Ну вот, я отыграл роль.Теперь вокруг меня штиль.Я жду, пока пройдёт боль.

Сижу – на потолке тень,Лежу – в глазах рябит смоль.Встаю – очередной день.Я жду, пока пройдёт боль.

Всё так, как и должно быть.Февраль, и на дворе ноль.Пока придётся так жить,А боль – она и есть боль…

«Лети, мой лист, на волю…»

Лети, мой лист, на волю,стань, как птица,и от себя меня освободи.Свободны оба мы,и пусть приснитсямне этой ночью песня о любви…

Ия Фролова

Ия Павловна Фролова – по специальности врач, в зрелом возрасте увлеклась литературой и изобразительным искусством, стала членом Союза художников России. Её стихи публиковались в газете «Угрешские вести».

Борис Пастернак

Лаврушинский переулок, восьмой этаж.Простой кабинета простор прохладен.Маяковский с портрета – таков типаж —Пронзает лучом из глазничных впадин.

Мука в душе, кинжал на стене…Одиночеству кто же рад?Борис Леонидович – тенью в окне,Свечою, сгорающей невпопад.

Седые короткие волосы вряд,Глаза – как у загнанного коня:Цензурщики что там ныне творят?Я здесь, а как будто бы нет меня.

Я – как подросток, глядящий во мрак:В ушибах, в занозах и голоден.Не Маяковский я, но Пастернак.Что здесь происходит? Мне холодно.

Не греет душу смутное время,Не кормят и переводов кипы.Несу свой крест как тяжкое бремя,Но правду очищу, как брёвнышко липы.Нуждается в правде моё поколенье…

Галина Черкес – Филатова

Галина Степановна Черкес – Филатова – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной литературной премии им. Я. Смелякова. Её произведения публиковались в журнале «Российский колокол», газетах «Московский литератор» и «Угрешские вести», в альманахе «Угрешская лира» и коллективных сборниках. В 2006 году выпустила свой первый сборник «Не сказки».

Русалочка

В час закатный в гроб хрустальныйЦарь морской, тая проклятье,Спать укладывал русалкуВ подвенечном лёгком платье.

Дочка долго танцевала,Выпив колдовское зелье.Умерла… ушла… устала…Спит, закрыв глаза газельи.

Где – то далеко от моря,В королевстве тридесятом,Засыпает королевич.Он счастливый… он – женатый.

Только менестрель опальныйНа скале поёт отвесной,Как в гробу своём хрустальномСпит хрустальная невеста.

«Я сегодня всех смертных крылатей…»

Я сегодня всех смертных крылатей.Отработано сердце. Странно…В небе тысячи звёздных распятий.В никуда прокричу осанну.

Над задушенною любовьюШутит месяц – паяц рогатый.Нужно нервы иметь воловьи,Чтоб не сыпать пустых проклятий.

Я сегодня для всех – Коломбина!Смех звенит колокольчиком красным.На зелёных ресницах сны стынут…Я сегодня всех смертных несчастней.

«Ей двадцать восемь…»

Ей двадцать восемь.Ей в петлю рано.Никто не проситсамообмана.Простить не просит.Не просит денег.Она не сноситмужских истерик.В сознанье слилисьодним дурманом«Ave Maria»с марихуаной.Жить без вопросовнемного странно…Но – двадцать восемь.И в петлю рано.

Метро

Метро кольцевая линияУдавом свилась откормленным.Ну что ж ты стоишь,любимый мой?Тебе же в другую сторону.

Во всём, что мной было сказано,Горели любви отметины.Но встали меж нами разныеНе стороны, а столетия.

Ты прав – любовь неприкаянна.Ты прав – у любви нет прошлого.И в том, что люблю отчаянно —Ты прав – ничего хорошего.

Возьми меня крепче за руку,В удушье войдём подземное,Чтоб станций кольцо бетонноеСдавило виски нам стенами.

Войдём.Дай руку.Глаза закрой.Поделим столетья поровну.Ну что ж ты стоишь,любимый мой,Тебе же в другую сторону…

Кукла наследника Тутти

Я танцую средь модных дам,Что одышкой всегда страдают;И не верю своим глазам:Вы не видите?! Я – живая!

Как дыханье моё легко,Строен стан и как дёшев бархат!Я танцую для дураков —Трёх объевшихся олигархов.

Без страховки, без праздных словТанцевать мне в потоке светаДля пророков и для лжецов:Чуть шутов и чуть – чуть поэтов.

Лучше быть почти в облаках,Чтобы ахнули все в зверинце,На канате с шестом в руках,Чем любимою куклой принца.

Говорят, не дано любитьТем, кого разлучили с детством.Но такого не может быть!Сероглазый – с железным сердцем?..

Борис Щербатов

Борис Николаевич Щербатов – член Союза писателей России, известный поэт, автор четырёх сборников стихов. Первый сборник «Над Непрядвой – рекой» опубликовал в 1983 году. В четвёртую книгу «Плач соловьиный» (2006) вошли избранные произведения и стихи последних лет.