Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 Страница 14

Зинаида КОННАН

Ракитник

(Целебная сила)

Время жатвы настало: октябрь, и закончилось лето.Скоро тыквами скалиться станет во тьме Хэллоуин.Вновь раскрылся ракитник на мантии Плантагенета…Мы устали; целебным напитком ты нас напои!

Сколько нажито за год ненужного, набрано скверны…Как покинуть земную реальность с таким багажом?Пусть другие кутят – в ноябре делать нечего, верно.Мы же – нежный побег с благодарностью снимем ножом.

Сновидения нам пусть дадут на вопросы ответы,И с покоем в душе мы проводим, очистившись, год.Семена рассыпая по мантии Плантагенета,Ярко-жёлтый цветок дух наш к странствиям дальним зовёт.

Особняк

Опять брожу – почти в потемках —По своему особняку.Прекрасной дамой, НезнакомкойСебя сама я нареку.

Вот выхожу в оранжерейно —Декоративно-зимний сад,Где белизна цветов лилейнаИ сыплет в стекла снегопад.

Я комнат обойду десяток:Заброшенных и обжитых,Где роскошь и царит порядок, —И незаконченно-пустых.

Шум улиц и жилых кварталовИ парк за стрельчатым окномПокой не нарушает залов,Скрываемых особняком.

Здесь каждый интерьер продуман,И значим тут любой пустяк;Лишь населяют сны и думыДуши заветный особняк.

На набережной

Анне Ахматовой

Скалят сфинксы черепа в усмешке,Мрачен в блеске мёртвенном гранит.Пустотой, безлюдностью прибрежнойДушит минотавров лабиринт.

Серостью унылый давит камень,Алчно жертвы требуют мосты.В вязком, оглушительном туманеБагровеют за Невой «Кресты».

… Милая, что с нами было в прошлом!..Не забыть?.. Я тоже не могу;Но давай о чём-нибудь хорошем:Нынче мы – на этом берегу.

Неприветлив, бесприютен вечер, —Не одна ты: я с тобой стою;Мне так хочется обнять за плечиСтатую холодную твою.

В память о любимом Летнем садеОставляю розы на снегу;Помни о чугунной той оградеНа суровом невском берегу.

Наши сердца не остынут

Наши сердца не остынут,Всё у нас будет, как прежде.Только удел наш отныне —Жить на морском побережье.

Пусть за своею стеноюСтарый укроет нас ГородИ набежавшей волноюМоре следы наши смоет.

Я откажусь от комфорта,Ты – от холщовых палаток,Чтоб поселиться близ портаВ сказочно-древнем Спалато, —

Там, где вползают на склоныУлиц кривых лабиринты,Где неподвластны законамНравы, устои, инстинкты.

Пусть ходуном дом наш ходитВ музыке шаткого скрипа,В звуках народных мелодийИ незатейливых скрипок.

Станет оливковой кожа,Речь – по-романски певучейИ осенит наше ложеЛаской волшебных созвучий.

Наши сердца не остынут,Всё у нас будет, как прежде.Только удел наш отныне —Жить на морском побережье.

Игорь КОНСТАНТИНОВ

Вход Господень в Иерусалим

Невозможно мечтами однимиЖить, твердя, что фортуна слепа.Нынче праздник в ИерусалимеИ ликует от счастья толпа.

Он, Мессия, явился! Осанна!Значит, грянули вновь времена,Когда с неба посыплется маннаИ пойдёт за волною волна

Божьей милости, ну а покудаЕдет Сын Его, весел и бодр.Улыбается сладко Иуда,И в глаза смотрит преданно Пётр.

Вновь – осанна! И вновь загалдели,Захлебнувшись восторгом, они…Оставалось чуть меньше неделиДо убийственных криков: «Распни!!!»

Дорога

Из ничего создав немало драм,К себе всегда относимся нестрого…Легка, светла, чиста дорога в Храм,Но ускользает из-под ног дорога.

Вдали горит заветный огонёкИ кажется – рукой подать дотуда,Но падаю, споткнувшись о пенёкВнезапно разгулявшегося блуда.

Поднявшись, каюсь, чтобы вновь шагать,Уверенный, что буду чист отныне.И чувствую внезапно, что опятьЗалез в болото собственной гордыни.

Встаю, иду, но снова я не там:То в яме лжи, то в грубости берлоге…Легка, светла, чиста дорога в Храм,Вот только как остаться на дороге?

Мы замерли в молитве сокровенной

Оле

Мы замерли в молитве сокровенной,И никого для нас на свете нет —Лишь две души, скользящих по ВселеннойСредь множества созвездий и планет.

Застыло небо, полное жемчужин,Притих устало сонный окоём…Наш мир общенья до предела сужен:Ведь нас так много – мы с тобой вдвоём.

Дождь идёт мерзопакостный, нудный

Оле

Дождь идёт мерзопакостный, нудный,Душу тащит в тиски маяты.Я б загнил здесь в хандре непробудной,Запил горькую, если б не ты.

Серым летом с ненастьем осенним,Когда, кажется, мысль на летуНамокает, ты стала спасеньем,Заполняя собой пустоту

Блёклых будней холодного лета,Вместо солнца мне даришь тепло…Две похожих души, два поэта,Нам и в тяготе не тяжело.

Грибы

Нам сегодня не до идей —В Ленинграде, в Москве и на БАМеТолпы рвущихся к цели людейОтправляются за грибами.За дарами, что в поздней агонииОставляет нам лето несмелое…А в лесу, там своя гегемония —Свои красные, свои белые…Я – вне партий, и мне всё равно,Мне-то что до делишек разных?И, подобно батьке Махно,Режу белых, и режу красных.Я бреду, и внимательный взглядНе пропустит ни лист, ни былинку.Вот он – белый аристократ!Режу гада, кладу в корзинку.Столько сил извожу не напрасно я:Труд усилен – финал ускорен.В листьях прячешься, сволочь красная! —Вырезаю его под корень.Пополняю свою суму.Что мне классы? Мне б прибыль обозами! —Я коричневую чумуНарезаю себе под берёзами.Груз не тянет рук, коль он мой, —Мне легко свою ношу в пути нести, —И, счастливый, тащу домойЦелый короб многопартийности.

О деньгах…

Сколь языком с эстрады ни мели,А не хватает окаянных денег.И вот сижу я снова на мели,Потрёпанный, как после бани веник.

И сколь бы мне в финансах ни везло,Купюры, словно снег весною, тают.Давно известно: деньги – это зло,Но именно его мне не хватает.

Белая ночь

Разве юность свою мы забудем?

Эта ночь, как легенда, светла.

Эта ночь своей белою грудью

На Васильевский остров легла.

Я люблю тишину и безлюдье.Ночью вышел – ну что за дела?Эта ночь своей белою грудьюНа Васильевский остров легла.Хоть бы как-то прикрылась, нахалка,Чтобы сраму никто не видал.Так-то что?Пусть лежит, мне не жалко!Но кругом интуристы – скандал!Рты раскрыли мосты над Невою,Замер всадник, глаза округлив, —Ведь уткнулась она головоюВ чуть подсоленный Финский залив.При теперешнем слабом порядкеМожет год пролежать так пластом.Лишь виднеются голые пяткиГде-то за Володарским мостом.Как с ней быть, даже в Смольном не знали.Сам дежурный от страха дрожит:Грудь-то что! На Московском вокзалеСрамотища какая лежит!Лучше б нам наводненье иль вьюгу —Мы б тогда не страдали зазря…Бог помог – убрала нахалюгуПодоспевшая к сроку заря.И спасибо ей – с Богом, без Бога ль,Но сумела нам всё же помочь.Но не зря ведь воспел мудрый ГогольУкраинскую тёмную ночь!

Фиалковый бред

А мне вросли фиалки в кожу,

И я не вырву их, не срежу.

Чем крепче вмазывают в рожу,

Тем глубже всё, о чём я брежу…

Мне не везёт – ну просто смех,

Судьба в колёса ставит палки –

В местах, где волосы у всех,

На мне вдруг выросли фиалки.

Вначале был я страшно рад

И любовался то и дело

На пахнущее, словно сад,

Изящное, как клумба, тело.

Потом от этой красоты

Мне стало как-то неуютно:

Кругом кричат: «Продай цветы!» –

Стремясь цветок сорвать попутно.

И я крепился, сколько мог,

Но, не стерпев, взмолился Богу,

Когда огромный чёрный дог,

Меня обнюхав, поднял ногу.

Я отогнал его пинком,

Кричу хозяину: «Ты что же…»

Меня прервал он кулаком,

Мои фиалки вмазав в рожу.

И я, обиженный вполне,

Стал отступать домой помалу…

Росли бы кактусы на мне,

Я б показал тому нахалу!

Татьяна КУВШИНОВСКАЯ

Утро безросно

Утро безросно.Дождливому днюБыть предстоит по примете.Поздно расцветший шиповник к плетнюЖмётся, не зная о лете.Так вот и я, припадая к плечу,Не предававшему, стыну…

Осень пришла,Лета было чуть-чуть,Строго зима смотрит в спину.

Февраль. Уже светло. Кричат вороны в сквере