Анна Брэдстрит - Поэзия США Страница 16

СОВЕТ ВОРОНУ В РОССИИ

Декабрь 1812 года

О черный дурень! Что крылами трешьСтудены небеса и в крик орешь?День с ночью теплых стран — не хлад и мраз —Тебе приятней были бы как раз.Уж не боишься ль там оголодать,Всласть человечины не поглодать,За коей во студену даль землиС великим Бонапартом вы пришли,А с вами все народы тесный югНа север стоязыко двинул вдруг?Баварец, австрияк, и По кто пьет,И люд, живущий у тосканских вод,Германец, невстриец, фламанд и галлПришли сюда, чтоб гибнуть наповал;И в страхе ты — мол, нет в тылах войныИ гладу там птенцы обречены!Не бойся, каннибал! Своих скликай,Назад лети, спеши в испанский край, —Там легионы храбрые егоРадеют для питанья твоего,Там кровь Европы льется, солона,Там доблестью земля наводнена:Мрет ибериец, невстриец, мрет бриттИ галл щедрей всех прочих кровь струит.К Калабрии, к Элладе, к Мальте мчи,В Египте славы доблестной лучи,Доминго-остров, Индския страныИз галльских вен с лихвой очервлены.Какому ж ворону достанет крылТо облететь, что этот покорил?Он для тебя прольет, где хочешь, кровь, —Ищи же поуютней край и кров,А голода не бойся! Ведь людей,Их сколько хоть, хоть миллион убей,И всюду пожинает свой поборС людского поля воинский набор.А если кто себя и упасетОт этой жатвы — трижды проклят тотТройным проклятьем, в чью тройную пасть,Как в Керберову, гибельно попасть.Не беспокойся ж! Алчных воронятУчи кричать венчанному «виват» —Порода ваша у него в чести,Ей милости всех легче обрести;А коль широк услуг взаимных круг —Тогда отзывчив и надежен друг.Твой корм — тела погубленных вояк,Ты — мертвых клюешь, чистя тем бивак,Имперский мусорщик! Но тут, где хлад,Поживе твой умелый клюв не рад;Мраз в мрамор обратил тут каждый труп,В хрусталь одел твердейшей из скорлуп.Тем, кто недавно пылко жить желал,Лед тулова и члены тел сковал.Из плоти сей ни куса не урвать,Тут смрада смерти даже не слыхать,А из глазниц — холодный, как топаз, —Ты клювом страшным не добудешь глаз,И коготь твой скребет как бы гранит…А зрак промерзлый — вид живой хранитИ Господа пытает, глядя вверх,В чьи хищные объятья мир он вверг…Умри же с голоду иль прочь лети!И хоть меж Минском и Москвой путиЗабиты мертвецами, их не статьТебя под стылым небом пропитать.Спеши уж зимовать в Испанский край,Там откормись, а после дожидай,Когда сиятельный хозяин твойДля новой бойни новый сонм людскойВ грома оденет ратей боевых,Бушуя, буйный, средь ничтожных сих.Войн вожделеет алчная душа,Грядет он, огнем царства сокруша,Других Испаний жертвы воссожжет,Замглит других Московии небосвод.В зловонье тленья — странам впредь лежать,Потокам рдяным в странах тех бежать,Покамест люди не обрушат местьНа зверя, чем позор побоищ несть,И супостата с трона на кровиСметут, чтоб жить в покое и любви.

ФИЛИС УИТЛИ

Небесный хор! Сияет надо мнойМир лучезарный, образ неземной.Грядет богиня — свет в ее глазахИ лавр душистый в пышных волосах,В душе — свобода, в нежной длани — меч.О, как бедна моя простая речь!Когда бы так воспеть она моглаСцен колумбийских славные дела, —Чтоб мать-земля, узрев господний свет,Оплакала судьбу печальных лет,Но, видя милосердие небес,Воспряла, оттого что мир — воскрес!

Будь благосклонна, Муза! Мне стократТрудней вести перо, чем сотни вратПреодолеть спешащим на войнуПолкам небесным. Если я начнуИзображать, как штормовая ночь,Гремя, валы морские гонит прочь,Как ропщет потрясенный океан,Как рвет листву с деревьев ураганИ как поля воздушные полныВоинственными криками войны, —Смогу ли Вашингтону передатьНиспосланную небом благодать!Да, он с мирскою славою знаком, —Но всяк ему посильным языкомПотребует наград — и их не счесть! —За благородство, доблесть, ум и честь.

Едва денница вещая взошла,Как ярость колумбийская зажглаСердца народа, — поднят грозный щитИ землю наций небо защитит!Сегодня видит даже тот, кто слеп!Колумбия! Ты на весах судеб!Покуда размышляет в сторонеБритания, растут по всей странеХолмы и горы мертвых — вот ценаСлепой алчбы, оплаченной сполна!

Великий вождь! Пускай же в свой чередНе гнев, а доброта тебя ведет.Будь милосерден, и великий тронНавек твоим пребудет, Вашингтон!

ФИЛИП ФРЕНО

АМЕРИКАНСКИЙ СОЛДАТ

(Картинка с натуры)

© Перевод М. Зенкевич

Не для гостиных вид его убогий,Просить, как нищий, гордость не велит,Сражался раньше он под Саратогой,Теперь — на деревяшках инвалид.

Он вспоминает битвы, кровь и пламя,Другим — награды за его труды,Его же кормят только похваламиСреди лишений горьких и нужды.

Благ не добыл он доблестью похвальной,И в залах в блеске множества свечейЕго не встретить в сутолоке бальнойИ на больших приемах богачей.

Где ж то оружье, что он брал в походы,Где сила, что британцев прочь гнала?Солдату завоеванной СвободыДаны в награду — голод и хвала!

ПОЭТУ