Валерий Белов - В добрый путь! Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня Страница 2

На сердце…

На сердце становится пасмурно, словно в нём осеньюХозяйка непрошенной грусти готовит ночлег.И в прошлое путь золотою листвой запорошенныйЗовёт заблудиться в саду, потеряв оберег.

На сердце туманы и птицы летящие за море,Седые дожди, осыпающие высь на лес.Ты вспомнишь и примешь любовь благодатью… Не рано ли,Не поздно ли?… Сроки лишь там – на весах у небес.

На сердце прощенье, прощанье и воспоминания.Настояна нежность душою на новый виток.Твой тихий уют, не имеющий даже названия,Готовится к жизни в миру средь смирения строк.

Тридцать седьмой…

Не отпускай мою руку, не от…пус…кай…Так никогда не просила, там знают счёт.Только бы это мгновенье, скользнув за край,Длилось бы вечность… лишь, вечность для нас ещё.

Желтый фонарь, согнувшись, замёрз, как я.Где же твой ангел, родной мой, в каком краю?Здесь только вдовы багрового октября.Очередь в ад… Я безумно тебя люблю!

Белый клочок манжеты, размывы строк.Мякишем хлебным залепишь письмо с небес.Жутким этапом дорог на расстрельный срокТридцать седьмой выдает арестантский крест.

Не отпускай мою руку в холодном сне.Знаешь, когда предо мною твои глаза,Болью сжимаюсь и прячусь в застывшей тьме.Свет мой, ты смотришь, как старцы на образах.

В счастье плеснул лужей чёрною воронок.Страшные судьбы да время кровавых жертв.Тридцать седьмой палачом разрубил порог.Я, ведь, поверила в Бога, а Бог так черств…

Мы – просто слова с ударением в слове любовь…

Как она придавила – сердечная блажь, пустота,Что осенним дождем серой строчкой вливается в вены.А мы всё не о том, на срединном пролете мостаРассуждаем о чувствах и, вроде, не ждем перемены.

Ведь, мы – просто слова с ударением в слове тоскаИ осеннею грустью, как гриппом, повально болеем.Вот стоим посреди уходящего в лету моста,Провожая еще один год по осенней аллее.

И безумно стареем под эту шершавую песнь,Рассыпаясь по улицам ржавой и тусклой листвою.А вопрос – «быть – не быть?» замещаем сомненьем – «Я есмь?!»И не верим, что можем на йоту стать лучше душою.

А приставленный ангел, седеющий, хмурится вновь:Непростая работа – выуживать смысл из болота.Ведь мы – просто слова с ударением в слове любовь,Оттоскуем осенним жнивьем, и нас вылечит что-то…

Я не буду тебя вспоминать…

Я не буду тебя вспоминать ни сегодня, ни после…Просто выдохну осень вдвоем – и спокойно засну,И не стану томить светлой негой, кружащейся возле.Чернь изнанки твоей не затронет мою белизну…

Да… Я – первая зимняя, чистая, нежная вьюга.Знаешь, если обидели ангела – падает снег.Он ведь верил, что я обрела настоящего друга.Но лишь враг совершает на душу разбойный набег.

Нет, не бойся… Мой ангел не скажет ни слова вдогонку.Он шершавость следов уходящих крылом заметет.С чувством жалости солью прощенья из божьей солонкиСовесть грешника мягко посыплет и, может, спасет…

2009

Когда ты начнешь сочинять меня заново…

Когда ты начнешь сочинять меня заново,Из света и тени, молчанья и музыки,Сплети свою память из всполохов пламени,Из шепота ветра и осени блюзовой…

Обвей трепет сердца звенящими струнамиТишайших молитв, серебра полнолуния,Карминной зари, амарантовых сумерек,Создай чуть мудрее меня и безумнее…Такой, словно я до тебя и не создана.Но, как ни старайся надежду обманывать,Та, что из ребра, победит ту – из воздуха,Когда ты начнешь сочинять меня заново…

Вера Соколова

Я уйду от тебя

Я уйду от тебяпроходными дворами,и вся прошлая жизньокунётся в туман,я и так опоздала —давно уж пора мнеразорвать этотдлившийся годыдурман…

Я уйду от тебя,избежав объяснений,ранним утром воскресным,пока ещё спишь.Только липкая горечьнепрошенной теньюпоскребётся на сердцетихонько, как мышь…

Только будут на древкахприспущены флаги,и «Прощанье славянки»сыграет оркестр…(Как легко о прощаньеписать на бумаге,и как тяжко нестисвой пожизненный крест.).

Я уйду от тебя…Впрочем, это неважно:это грех не последнийиз тяжких грехов,и на память останетсяпепел бумажный,от сгоревших,тебе посвящённых,стихов…

Я уйду от тебя…

Разговор с осенью

Темноглазая с поволокоюОсень поздняя, пощадибестолковую, одинокую —заклинаю твои дожди…

Солнцу изредка дай пробиться ты,ветру южному пособи.Ах, как хочется вольной птицеюзакричать тебе: «Возлюби!»…

Осень поздняя, как безжалостноты срываешь последний лист,но меня не оставь, пожалуйста,обещай спасти, поклянись…

Я рабой твоей неприкаяннойродилась в конце ноября,рыжину сменив на окалину,облачаешь в новый наряд…

Осень поздняя темноглазая,ты ещё хоть чуть-чуть продлись,но дождём отвечаешь сразу же,не давая закончить мысль…

Темноглазая с поволокоюОсень поздняя, пощадибестолковую, одинокую —заклинаю твои дожди…

Опять туман

Опять туман… Душа дрожит…И сколько втуне ни божись —в скрещенье истины и лжилежит порок…

Зимы предвестник и посолседой ноябрь, прощаясь, зол,и листьев сброшенных камзолот слёз промок…

И обездвижены покав осенних лужах облака,и ни дождя, ни ветерка —стоит туман…

И в том количестве минут,что нам отпущены, живути вор, и праведник, и плут,и шарлатан…

Приглушена туманом боль,и смутных мыслей вьётся рой:играем мы чужую рольиз года в год…

Не будет встречи при свечахпод экзерсисы скрипача,а эта боль – она ничья,она пройдёт…

Он стоял на мосту

Он стоял на мосту Расставаний – спиною к закату,блик изломанной тени плескался на жёлтой волне,рассыпались блестящей струёй позапрошлые даты,и тонули прозрачными каплями там, в глубине…

Он стоял на мосту Обещаний бессмысленно долгои ловил в потемневшей волне отражение звёзд,в трепетанье воды он услышал шуршание шёлканиспадавших одежд из далёких полуночных грёз…

Он стоял на мосту… он стоял, забывая про время,помня только её, их недолгий любовный роман…Он стоял на мосту, позабытый, казалось бы, всеми…Он стоял на мосту Одиночеств и слушал туман…

Она стихами разжигала печь

Она стихами разжигала печь,они горели, буквами чернея,она молилась перед тем, как лечь,но сон не шёл…Снежок шёл на аллее,и вспоминалась старая любовь,закончилась что первым поцелуемна этой же аллее под покровиз темноты и злого ветродуя.Безжалостно судьба их развела,и не дала, увы, второго шанса:позёмка след умело замелапод свист и пенье вьюжного романса.Она стихами печку разожгла,не сетуя на жизнь и на погоду:не много было от стихов тепла —горели споро, а писались годы…

Дожить до будущей сирени

Пора любви, пора цветенья,нет – не окончились, отнюдь:дожить до будущей сирении аромат её вдохнуть…Сирени жизнь недолговечна:недели две и отцветёт —лиловым, бело-подвенечнымзасыплет город и уйдётдо следующих оргий мая,когда душою не в себе,сирени аромат вдыхаямы верим сердцу и судьбе…

Рисует жемчуг на окошкеочередной морозный день,пригрелась у камина кошка,а мне пригрезилась сирень…

Семь жёлтых хризантем

Семь жёлтых хризантем в высокой вазе,мой день рожденья – семьдесят восьмой,улыбка на лице, и в каждой фразешутливый тон – последний козырь мой.

Загадочная ночь, твои мотивымне не постичь – перед тобой в долгу:ты так темна и так сластолюбива,тебе открою, что ещё смогу…

Смогу зажечь свечу, пролив на бархатвишнёвых штор тягучий жёлтый воск,смогу прочесть «Моралии» Плутарха,не повредив премудростями мозг.

Смогу я о любви высоким слогомсложить сонет четырнадцати строк,смогу забыть знакомую дорогу,метельным утром выйдя за порог.

Смогу смеяться этому сквозь слёзы,от всей души – до коликов в боку,ведь я отнюдь не женщина-мимоза,и mille pardon, и je vous aime beaucoup…[По-французски: Миль пардон – тысяча извинений; Жё ву зем боку – я вас очень люблю.]

Семь жёлтых хризантем – их запах горькийнавеет грусть пред будущей зимой.С улыбкой озорной качусь под горкув свой день рожденья – семьдесят восьмой…

За окнами зима