Всеволод Емелин - Болотные песни Страница 2

6 декабря 2011

10 декабря 2011 года

Повяжу я белую ленточку,Попрошу прощенья у тещи,Попрощаюсь с малыми деточкамиИ пойду на Болотную площадь.

Зарыдают дети вслед уходящему папочке,Будет рвать жена сноп своих овсяных волос,Папочке-то нужна не ленточка,             а белые тапочкиИ венок из искусственных белых роз.

До чего ж вы довели страну, ворюги?До чего ж вы довели народ, сволочи?Если я на шестом десятке,        в субботу, с похмелюгиТащусь слушать коллективного                  Шендеровича?

Но, если повторится подобная акция,Я опять пойду на нее все равно.А если спросят у меня про мотивацию,Я скажу два слова: «остопиздели» и «гавно».

10 декабря 2011

Постпраздники

Новый год прошел, а я еще жив,Отгремела канонада петард.Удивляюсь, щелки глаз приоткрыв,Как силен небесный мой бодигард.

Ох, как пил я и как ел на разрыв,Ощущаю до сих пор передоз.Дед Мороз погиб, а я еще жив,Был зарезан в Душанбе Дед Мороз.

Наступила на Руси тишина,Не случится здесь ни бурь и ни гроз,Пока не переживет вся странаПослепраздничный свой токсикоз.

А до этого на стогны Москвы,Где царили только пряник и плеть,Вышли те, кто были ниже травы, —Взбунтовалась социальная сеть.

Прошумела по притихшей столицеМноголикая народная гуща,Возглавляли ее светские львицы,Популярные телеведущие.

Выступали отставные политики,Как у Штирлица «Бывший министр Краузе»,Выступали музыкальные критики,Промолчал лишь товарищ маузер.

И внимали люди словам героя,Выступавшего без компромиссов,Это он когда-то Виктора ЦояПознакомил с Юрием Айзеншписом.

Не фигачила полиция палками,Не ломала ребра первому встречному,Даже свадьба Пугачевой и ГалкинаВ том контексте была еле замечена.

Но по-прежнему не ясен вопросВ нашем обществе, разъятом на части,Кто из лидеров, изжив токсикоз,Поведет переговоры с их властью?

Что за пакт между собой заключатНа торжественном приеме во фракеОт восставшего народа — Собчак,А от власти воровской — Канделаки.

А посредником у них Кудрин мудрый.Вот сбываются надежды народные —Отпираются ворота у тюрем,Выпускаются политзаключенные.

Стало жарко одиозным фигурам,И на радость трудовым миллионамБыл расстрелян как собака В. Чуров,Оказавшийся английским шпионом.

Выбираем президента мы честно,На ТВ все объективно и смело,Покрывают всю Россию орхестры,Как мечтал Иванов Вяч., и фимелы.

Расцветает вся родная страна,В щели прячется поверженный враг.Хорошо хоть, что группа «Война»Где-то в Питере сожгла автозак.

Ощущаю на душе торжество.Эта акция совсем не фигня.Может быть, не хватит его,И не хватит-то как раз для меня.

5 января 2012

Думы

Я надену свежую рубахуНа свое пожилое телоИ пойду на проспект Сахарова,Повязавши ленточку белую.

А может, ну его на хер, а?Чего перед Новым годомТащиться на проспект СахароваС незнакомым народом?

Не мальчик я и не девочка,Там не моя атмосфера,И моя ленточка белаяСтала скорее серой.

Нет, идти все же надоДаже мне инвалиду,Так как горит досадаИ горькая обида.

Я себя под Путиным чистил,В стихах прославлял как мог.А оказалось, я хипстерИ еще бандерлог.

А моя ленточка белая —Это просто гандон,И все по заказу я делаю,И есть у меня айфон.

Не пугайте меня рабочими,Поскольку рабочий я сам.Обидно читать, между прочим,Что я ебаный в рот баран.

Но и от оппозиции отчуждениеМы не зря ощущали,И вот пришло подтверждение:Немцов нас назвал овощами.

Не вернешь обратно             сказанное слово,Оказалось, что я — угрюмый              такой исполин —Не более чем овощ для НемцоваИ не более чем пингвин.

Скопился на сердце груз этих обидИ нет никому больше веры,С одной стороны, начальство хамит,С другой — оппозиционеры.

Так и стою на распутье дорогМеж двумя кучами кала.Для одних я пингвин,                для других бандерлог(Нашлись буревестник и Каа)!

И всех нас в бездонный ровВедут за собой как слепцов,Одних — кукловод Сурков,Других — кукловод Немцов.

Запуталось все, не найти концов,Зубы скрипят от боли.Но вообще, кто такой Немцов?Родственник он мне, что ли?

Путин по жизни гораздо главнейВ сравнении с Немцовым,Который вроде бы и еврей,Но совсем не так распальцован.

Поэтому я пойду на проспектИмени Сахарова,Чтобы сказать руководству — нет!И что они нас затрахали.

В фейсбуке, жж и твиттереМы будем ругаться матом,Поскольку они не выполнилиПредъявленный им ультиматум.

Немцов же снова и сноваНа митинге будет освистан,Если опять не даст словаГероям-националистам.

Подвиг

Идет от праздников усталыйРаботник в банк.Навстречу с гордого УралаВыходит танк.

Он мчит, вздымая пыль с дороги,Блестит броня,Чтоб испугались бандерлогиЕго огня.

Тот танк из Нижнего Тагила,Снимай очки.Теперь ждет братская могилаВас, хомячки.

Его ведь мягкая игрушкаНет, не возьмет.Нужна как минимум здесь пушка,Гранатомет.

В сердца скрежещущие звукиВселяют страх.Лежат мозолистые рукиНа рычагах.

Летит машина мягко и упруго,Ни дождь, ни снег ей не помеха.В ней три рабочих — три веселых друга,Один из них — начальник цеха.

Работники цехов закрытых,Где строят танки и вагоны,Они Защитника защитаИ оборонки оборона.

На толпы, что в фейсбуке завывают,В которых бес,Есть грозная машина боеваяТ-9 °C.

А в модном баре, где амфетаминыИ тусклый свет,Готовят молодые сисадминыДля них ответ.

Они готовят эксклюзивныйОтпор трудящимся Тагила,Поскольку в классе креативномЕсть тоже творческая сила.

Ведь кто-то должен же у танкаВстать на пути.Читает менеджер из банкаРецепт в сети.

Склонившись к стойке деловито,Он знает цель.Он смешивает не мохито,Другой коктейль.

В бутыль, что так ему знакома,Где был абсент,Он льет железного наркомаИнгредиент.

Промчались в мареве тусовокДни Рождества.Сейчас серьезен он и ловок,За ним Москва.

Он выждал нужного момента,Заслышав гул.И, обвязавшись тарой от абсента,Под танк шагнул.

Взорвались самодельные гранатыИ все горят.Так снова на Святой Руси на братаПоднялся брат.

Пусть только вынесет бумагаМой горький стих.Какая все-таки отвагаВ тех и в других.

И в голос матери завыли,Вокруг темно.Одни из них в Нижнем Тагиле,Другие — в Новокосино.

11 января 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Лучевая болезнь

Пока мы в Москве лодку качали,Учиняли бессмысленный русский бунт,Американцы своими лучамиСбили наш научный «Фобос-Грунт».

Как он метался раненой бабочкойСреди равнодушных звездных систем,Жалобно мигая разноцветными лампочками,Заламывая усики антенн.

Обломки его разлетелись по глобусу,Хорошо, никому не попали в башку.Эх, не увидеть мне грунта с ФобосаНа коротком и скорбном моем веку.

Наши спутники падают словно птицы,Как с осенних берез листва.А в это время представители оппозицииХодят на встречи к послу США.

Открывают ногами дверь в Спасо-хаус,На представителей СМИ смотрят косо,И про произошедший вопиющий казусНе ставят ребром неприятного вопроса.

Что же это вы, засранцы,Борцы за свободу и демократию,Сбили нашу межпланетную станцию,А не пойти ли вам к такой-то матери?

Вы тут катаетесь как сыр в масле,Тираните Иран, переругиваетесь с Китаем,А мы теперь, есть ли жизнь на Марсе,Видимо, уже никогда не узнаем.

Они, конечно, скажут, что тут ни при чем,Что их недоумение разделяет вся Европа,Что они не сбивали спутник своим               секретным лучом,Просто у наших ученых руки                   растут из жопы.

История повторяется заново.Помните, был арестован камень-шпион?Тогда все тоже кричали: «Не он! Не он!»И зачмарили Аркадия Мамонтова.

Но вот настал истины моментИ отставной чиновник на АльбионеПодтвердил, что камушек-то был их агент,И как последний сукин сын нашпионил.

Так какие еще вам нужны доказательства,Страна погружается в хаос.Вот о чем, а не о поправках в законодательствоНадо говорить, приходя в Спасо-хаус!

23 января 2012. Опубликовано в газете «Завтра»