Валерий Рогожин - Нельзя стихи не вспоминать. Стихи Страница 2

«Почему никак не сложится…»

Почему никак не сложитсяЭта мутная судьба?Только дразнит, корчит рожицы,Да глумится голытьба,Как от камушка случайного,По воде идут круги,Пусть нарочно, пусть нечаянно,Все встаю не с той ноги…

Почему разлука светитсяМне далеким огоньком?И бреду, как в гололедицу,Я по льдышкам босиком…Убежать бы за околицуОт жары и от пурги…Тот грешит, а этот молится,Я ж встаю не с той ноги

Почему такая гнуснаяМне погода задалась?Почему дорога грустнаяТянет все в болото в грязь?И ни тучки, солнце яркое,Да не вижу я ни зги!И плетусь, хромая, шаркая,Встав опять не с той ноги.

Почему опять кукожится,Знать больна моя судьба?И душа шуршит и ежится,И не в радость уж гульба…Жахнуть, что ли горькой чарочку,Облизнулись, чтоб враги?Но случилася помарочка:Встал опять не с той ноги!

Почему никак не сложитсяЭта мутная судьба?Только дразнит, корчит рожицы,Да глумится голытьба,Как от камушка случайногоПо воде идут круги,Пусть нарочно, пусть нечаянноВсе встаю не с той ноги…

«а за окном погода колобродит…»

а за окном погода колобродит,и круговерть сменяет карусель…То снег идет, когда никто не ходит,а то не снег, а жиденький кисель.

Окно завешу, занят я сегодня,дел накопилось – разбирать три дня…все потому, что в праздник новогоднийпочти что месяц пьянка, суетня…

сугробы навалило на дороге.сломаешь все, коль выйдешь со двора,как видно прошлогодние порокиродили снег и выросла гора!

завален стол: записки, бланки, пресса.на лампе пыль, карандаши в пыли.поможет здесь лишь чашечка экспрессо,«Pall Mall», Camus, ну, и альбом Дали…

холодный ветер злобно завывает,туман какой-то серо-голубой,а под окном рябинка изнывает,иссечена несущейся крупой…

нас разделяет стекол дребезг малый,зимы пять метров и пустая мысль:вот как бы сделать, чтобы время встало,оно бежит – уходит наша жизнь…

«мелодия кружила и смеялась…»

мелодия кружила и смеялась,мелодия вертела и вела,то прилипала к телу, как смола,то паузой внезапно обрывалась.

взлетала вверх, и висла в небеси,и рассыпалась клиньями стаккато,внезапно превращаясь в марш солдата,о, Господи, помилуй и спаси!

а он творил, внимал и улыбался…и руки он в локтях не разгибал,как будто бы кого-то соблазнялиль заманить кого-то собирался,

так согнутой рукой то вверх, то вниз,а кисть руки живет при том отдельно.рожает, умирает неподдельно,верша то суд, то взбалмошный каприз.

и музыка, как женщина в экстазеуже его, ему принадлежит,последней клеткой жаждет и дрожит,а он творец, он весь в иконостасе.

и медленно мелодия падет,и медленно и тихо все сникает,и звуки в инструменты все стекают,и он закончил, он сейчас уйдет…

никто не понял, музыка звучала,все в музыке, еще она звучит…и вид его небрежно нарочит…он душу жег здесь с самого начала!

он музыку творил своей душой!..снимает фрак, берет свои перчатки,он в вечности оставил отпечатки,и он устал, он так спешит домой!

«январь кончается, и странно как-то…»

январь кончается, и странно как-то:не хлюпает, не тает, не течет…но к вечеру опять болит плечо,погода вновь изменится де факто.

де юре все же просто снегопад,и может снегопадом обойдется,хотя вверху кому-то там неймется,теперь не климат, а сплошной разврат!

декабрь без снега был, земля чернелав проплешинах, как будто псориаз…любой снежок всех приводил в экстаз,иззябшее укрыв земное тело,

скрыв все пороки, язвы и паршу,принарядив собой старушку-маму…но там, вверху, неистовец упрямовновь затевал на грязи томошу!

пришел январь, насыпал снега втрое.возможно за себя и за февраль…отсюда однозначная мораль:еще чуть-чуть, снегов сезон закроют!

и что же? разве это не разврат?коль за окном совсем не тот, кто нужен,к примеру, завтрак нынче будет в ужин,обед в четверг, а зимы на парад!..

«не удается написать вино…»

не удается написать виноигристым, золотым, неощутимым,янтарным, теплым и невозмутимым,каким оно в бокале быть вольно…

не удается показать букетс игрою виноградного оттенка:лоза-блондинка и лоза-шатенкапо-разному рождают вкус и цвет…

а ягода, впитав светила свет,и превратив луч солнца в буйный запах,заставит блик служить на задних лапах,а тень напомнить утренний рассвет.

не удается буквой воссоздатьчуть слышный аромат скользнувшей капли,похожий чем-то на морские камни,на тайну дна и света благодать.

никак не получается в словахсложить в строку все тонкости напитка,чтоб пролегла единственная нитка,с которой и создали кружева…

те кружева, в которые сплелисьволшебные, таинственные свойства,рождающие сон и беспокойство,ведущие в Аид иль к солнцу в высь!

«всю жизнь на нас какие-то напасти…»

всю жизнь на нас какие-то напасти:то дождь, то листопад, то снегопад…лишь раз любил и это было счастье!и связь потом впопад, и невпопад…

и не было прощальных разговоров,и шлягера с припевом виноват!не нужен? ради Бога, и без сборов:дверь, коридор, будь счастлива! виват!

как молоды мы были, столь же скоры!смял душу, как листок, и вышел вон.был рыцарем, что ж нынче стал мажором!жизнь – буффонада? я – фигляр, буффон!

цветок с окна на комнату взирает.неужто уцелел, не может быть!таращится, молчит и выбирает,с чем сравнивать мой бестолковый быт…

с чем не сравни, укажет палец в небо.непредсказуем я и знаю самчто б я ни сделал, будет все нелепо,отрину что – угодно небесам!

всю жизнь на нас какие-то напасти:то дождь, то листопад, то снегопад…лишь раз любил и это было счастье!все остальное было невпопад…

«февраль, чернил вполне хватает…»

февраль, чернил вполне хватает,а слезы лишние сейчас:весь мир вокруг течет и таетповсюду, сколько видит глаз.

день сумрачный похож на вечер,зато дорожка, как река,а вдоль дорожки, словно свечи,последних тополей рога.

фантазиям вполне привольно…в уме рождаю новый мир,плыву рекой, путем окольным,взяв лунный серп, как сувенир,

сквозь дом жилой, сквозь чью-то радость,сквозь чьи-то слезы напролом,сквозь горечь слов и чувства сладость,сквозь боли тишь, сквозь счастья гром!

бежать, наращивая скорость,от чувств фантомных и чужих,нестись, уже с тобою порознь,из вод речных до волн морских…

и, выскочив на вала крону,взъершив вздыблённую волну,вдруг враз разбиться на микроныо стихотворную скалу!..

февраль, чернила, чашка кофе,конфет с десяток ассорти…к листу бумаги как к голгофеидешь, не в силах не идти…

село Грязищи

в дальний край, в село Грязищиуезжаю за судьбой,через Щелково в Мытищи,ну, а дальше по прямой!..

через поле со стожками,через редкий чахлый лес,где туристы с рюкзачками,где туманы до небес…

эти древние Грязищис незапамятных времен —деревянные домища,да сараи у гумен…

деревянная дорога,деревянный тротуар.ой, в распутицу морока…гнус, слепень, мошка, комар…

что нам мили, километры,перегоны, поезда!что нам северные ветры,если светит там звезда.

там такие окунища,щука, жерех и плотва…темно-синие глазища,развеселая вдова.

уезжаю, уезжаю,уезжаю за судьбой.жизнь с нуля сооружаю,все подчистив за собой…

земляника, да морошка,да малина на лугу…это все я понарошку,все придумал на бегу…

«опять аэродром не принимает!..»

опять аэродром не принимает!..февраль, дожди, ни неба, ни земли…пускай дожди, но жизнь моя хромает —опять на кухне словно в Сомали!

опять сраженья местного значенья…артподготовка, рукопашный бой!разоблаченья, взрыва, обличенья…и что мы делим, Господи, с тобой?

быть может и распутица от ссоры?и цвет небес не ярко-голубой?и не хватает лишь соседок своры,всегда готовых на словесный бой!

а тучи уплывают к горизонтунеспешной чередою, словно льды,иль корабли, что, требуя ремонта,увозят вдаль предчувствия беды…

молчи! смотри! блик солнца от соседей…по стенке скачет из того окна.весь мир у нас – созвездие соцветий!ты у меня – соцветие, одна!..

февраль, и что? когда-то звался лютый…то снег, то лужи, то дождливый туш…он может отдается за валюту?плати пиастры – будет зной и сушь…

а если баксы, то тогда на выбормороз Аляски иль Майами жар…какой гигант! нет, ах! какая глыба!тот, кто придумал февралю пиар!

«завечерело. дух морозный…»