Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения Страница 2

«Не хочется терять минуты…»

Не хочется терять минуты,Когда кругом сплошной апрель.Весне в любое время сутокОткрыта в будущее дверь.

Смотри! И разве то не чудо,Когда дыхание повсюду?Когда дрожанием землиСквозь поры паханого дрёмаНа свет холёные шмели,Кто баритонно, кто басовоЖужжа, взлетают и кружат.Ну что ж ты мешкаешь, душа?

Забыла, что и ты крылата?Откинь огрехи суеты.Весна по замыслу перната,А значит, с крыльями и ты.

Так кувыркнись, душа, не бойся,Нырни комочком из гнезда,Возьми и на весну – уволься.Неуловимой, как вода,

Стань – ручейковой и капельной,Игривой – и живи, живи!Сотри на время понедельник,Перепиши календари.

К чему тебе земные тяжбы,Ненужный ворох дележа?Ты всё твердила, что однажды…Так вот, однажды – здесь, душа!

Сияющий из ниоткуда

Завет неторопливости храня, Живя в миру, а не в сановном свете, Они пренебрегали злобой дня

Чтоб властвовать над злобою столетий.

Виктор Кочетков

(1923—2001)

Жизнь отдана земным суетам,И не осталось ничего.Тогда, припав к устам поэта,Внимал я знаниям его.

Поэт молчал, но слово пело,Стекая сердцем в сердце мне,И я покинул это тело.В иной отныне новизне

Я странствую, ведомый Словом,И мир, вместивший все миры,Что были с детства мне знакомы,Сокрытый тайной до поры,

Мне распахнулся дивным чудом,И слово обратилось в свет.Сияющий из ниоткуда,Как мною встреченный поэт.

«Март не чернел землёю талой…»

Март не чернел землёю талой,Апрель ручьями не звенел.Весна прошла, как не бывало,Весна сегодня не у дел.

Ни голубей пузатых в лужах,Ни разгильдяйства воробьёв.Всё оказалось вдруг ненужным,А я, поверишь, ждал её.

А я хотел, чтоб всё, как раньше,Тащил из детства нужный лист,Где исполнял весну без фальшиДворово-клубный пианист.

И пусть рояль тот был расстроен,Но каждый раз я замирал,Когда так искренне и вольноОн из окна весну играл.

«Часы секундят, отсекая…»

Часы секундят, отсекаяНам отведённые года.Бежит по кругу стрелка, зная:Не возвратится никогда

Что остаётся за секундой.За часом – день, а там и год.Что остаётся за секундой,Своей историей живёт.

У прошлого не правят главы,Не пережить их, не стереть.Ошибки, вольности, забавы —Музейны, их не отпереть.

И то, чем юность развлекалась,С годами скажется, поверь:Кому-то выльется в усталость,Иным в благодарение.

Поэтический канон

Душа стихами говорит.Обдуманной строке доверясь,Она во времени горит,На всепрощение надеясь.

Быть со строкой наединеДо дна, до выскреба со стенокИ погружаться… ГлубинеС поверхности не дать оценок.

Душа стихами – не молчит,Но, силой вверенного слова,Она миры благотворитСтрокою Вечного канона.

Из Лунтерриды

Между любимым и делами,Детьми и волею НебесОна застыла в ожиданье.Куда ей путь укажет крест?

Так, замерев, она стояла,Раскинув руки по мирам,Назвав их благодатным даром,Отдав решенье… Небесам.

«Утро влезло и уселось…»

Утро влезло и уселось,И сидит передо мной.Нет, оставь мне ночи зрелость,Слышишь, утро, – я не твой!

Я ночных скитаний странник,Я лампад неяркий свет.Я свечи дрожащей танец,Я звезды упавшей след.

Я шептание незвуков,Я часов незримый ход,Где, распавшись на минуты,Время безвременье ткёт.

Я оттеночность у цвета,Мысль, что в паузе молчит.Я негласная беседаВдоха с выдохом в ночи.

«Конец – начало без конца…»

Конец – начало без конца.В дыханьях жизнь душа продолжит.С потерей своего лицаДуше останется возможность

Звучать бесчисленностью нот,Озвученных прикосновеньемПри жизни, словно неба сводСобрал в молитвенном их пенье.

Вдыхать воспоминанья тех,Кто из оттуда вдруг помянет,Наткнувшись на неясный следУшедшей жизни, в ком вдруг память

Заговорит, заплачет к ней,А может, тихо улыбнётсяТот, в ком ушедшей тихий светНадеждой встречи обернётся.

«На апрельском языке…»

Ангелы белые, снежные, светлые

Тают в апреле во имя тепла.

Анастасия Вольная

(1972—2009)

На апрельском языкеГоворят шмели со мною.Я ж перевожу строкою,Я шмелю к весне в строке —

Зашмелевываю строки.Как ещё весне сказатьМне, чтоб уложиться в сроки?Чтобы вешнему воздать!

«Миры мне говорят – пиши…»

Ты думаешь, Мол, сел и написал…

Нет, брат!

Ты погоняйся за строкой…

Василий Кулёмин

(1921—1962)

Миры мне говорят – пиши.Озвучь коснувшееся Слово.Произведения душиДля неба – верная основа.

Твори, душа, твори собой,Прославь, незримость воплощая.Благодарит Господь тобой,Тобою внемлет ликованьям.

Тобою взращивает садГрядущего дыханья рая.Была красивою душа,Но станешь ты прекрасной, знаю.

Твори, душа, твори собой,Сотворствуй высшему звучанью!Расслышь, как слышится Покой,Раззри, как видится Сиянье!

«Не бывает жизни много…»

Но умолкаю и таюсь.

И, уходя в ночную тьму,

Несу, ненужный никому,

Никем не понятую грусть.

Дмитрий Цензор

(1877—1947)

Не бывает жизни много.Не бывает жизни мало.Отпускаешь понемногуЮность, заприветив старость.

Ах, осеннее! ЛистаешьТы его и каждый разТем себе напоминаешь,Что у часа – только час.

Ни секунды не бываетЛишней, так устроен час.Так устраивалось жизнью —Нет в ней лишнего для нас.

И не потому, что сводитКто-то всё под общий счёт.Просто новое приходитТам, где старое уйдёт.

Так когда-то разрешилиНам цвести, и мы – цвели,Те, кого уже забыли,Те, кого уж не найти.

Может, в этой самой рощеС облетающей листвойВетер чей-то выдох носит —След, оставленный душой…

Вечернее

Я сказал бы ниоткуда,Как пришедшая весна,Вечер наползает, всюдуОседает тишина.

Опускается всё ниже,И совсем не странно мне,Как вечерняя неслышность,Гладя тенью по стене,

То заглядывает в окна,То обмякнет и молчит.И попеременно глохнутЗапоздалые звонки,

И поочерёдно гаснутОкна, ночи уступив.Где-то завтра – будет завтра,А пока… спокойно спи.

Предки

Песок дороги разогретой

впадает в берега пруда. Ещё никто и никогда

не шёл ко мне дорогой этой.

Андрей Арбатский

(1962—2009)

Благодарением польёмСады увядшего в России.Когда же мы, мой друг, поймём:В земле не просто те, кто жили?Но те, кто вверили свой сад,Взывают к нам, а не лежатОни беспомощно в могиле.И в каждой доле наших делСудьбой – их корни вековые.

На дорогах войны

У нас в крови свои устои, Своя особинка людей. В семье любой растут Герои

Их просто вычислить сумей.

Алексей Мишин

(1936—2009)

На дорогах войнытишина столько лет.На дорогах войныне слышны строевые.Был да вылинял весьгимнастёрочный цвет,Но весна на Девятое —всё как впервые.

И откуда-то изполевых дневниковВылетают на светпробуждённые птицы,И откуда-то изнедошедших стиховВылепляются в майэти парни-страницы.

Я беру и пишуиз оттуда на лист,Я пишу о любви,о надежде, о жизни.Только ты мне поверь —до чего же лист чист! —Никогда не встречалсочинения чище.

Только ты прочитайэту юность тех лет,Не спеши отпускатьэти строки на ветер.Этот стих написалубиенный поэт,Написал, чтобы жилтвой читатель на свете.

«Быть может, кто-то отзовётся…»