Евгений Лукин - Чёртова сова Страница 2

Не дай мне Бог…

Александр Пушкин

Была, я знаю, веская причинасказать: «Не дай мне Бог сойти с ума».Чудовищна застывшая личинаи неприятны жёлтые дома.Зато, когда подобие ГУЛАГавоссоздаёт Отчизна-Перематьи в доме шмон, – какое это благоглядеть и ничего не понимать!

Век растрачен. Родина украдена.В жёлтой прессе – перечень разборок.Общество – бессмысленная гадина —давит тех, кто мил тебе и дорог.Поселить бы их в отдельной рощицегде-нибудь в районе Балашова…И возникнет маленькое общество —точное подобие большого.

Н. Л.

Проспект – и ни единого мента,хотя обычно по менту на рыло.Остолбенел. Накрыла немота.Потом надежда робкая накрыла.Неужто впрямь? Неужто белокрыловзбурлило небо, и легла, крута,архангела разящая пята?Слабо лягавым против Гавриила.Его пята – надгробная плита.А ты мне что намедни говорила?Мол, не молись, не выйдет ни черта...Ты погляди, какая лепота!И улица лежит, не пронятани трелию, ни топотом мента.

Не говори, что счастье мнимо,сиди и пей себе коньякза то, что жизнь проходит мимо,как невнимательный маньяк.

Помню: книжки рубили —аж плахи трещали.Это кем же мы были,если нас запрещали?Уличали. Свистали.Политику шили.Это кем же мы стали,если нас разрешили?

Ни прозаик, ни поэт.Ни бунтарь, ни обыватель.Ни пощечин, ни объятий.Ни конфузий, ни побед.И сидишь – незнамо кто,биографию итожа,ну а там одно и то же,то есть то же, но не то.

До чего бесцеремонноосень красок наметала:от незрелого лимонадо румяного металла!Этот лист как будто в мыле,тот коричнево-кукожист.Вот бы автору вломилив Академии Художеств!

Пегас начинал, к примеру,простым боевым конём —помог одолеть Химерутому, кто сидел на нём.

Стоптал ее с полнаскока,нахрапом ошеломив.Сказать не могу, насколькомне нравится этот миф!

Эллада от нас – далече.К тому же с теченьем днейпегасы пошли помельче,страшилища – покрупней.

Пропорции и размерыиные, чем в старину:химеры – так уж химеры,аж морда на всю страну!

Пугайся их, не пугайся,но древле, теперь и впредьиначе как на ПегасеХимеру не одолеть.

Я волнуюсь, читая стихи:не слова, а прозрачные слёзы!Все твердят, что пришли от сохи,что вчера ещё слезли с берёзы.

О родной вспоминают стезе,где зады поросли лопухами.Так и видят себя в картузеи в рубахе с шестью петухами.

И живут, разрывая сердцапод трамвайно-троллейбусный грохот.Эх, найти бы того подлеца,что насильно отправил их в город!

Я найду его. Зол и речист,я прорвусь через сто кабинетов.Я в лицо ему брошу: «Садист!Ты за что же так мучишь поэтов?

Ты же слышишь, как стонет стило!Здесь их жизнь и больна, и кабальна!Отпусти ты их с миром в село.Посади ты их там на комбайны...»

Что с классиком меня роднило?Я гимны звучные слагали, правя тяжкое кормило,челна ветрило напрягал.Hо вихорь злой взревел в фиорде,и мне, Господнему рабу,ветрилой хрястнуло по морде,потом кормилой по горбу...

Проклятый быт, старания утроив,мне сочинять мешает не впервые.Не успеваю полюбить героев.В итоге – падлы. Прямо как живые.

Exegi monumentum

Здесь памятник стоял – превыше пирамиды,но по нему прошла народная тропа.Из праха чуть видны чугунные ланиты,а метрах в двадцати – чугунная стопа.Здесь памятник стоял – куда прочнее меди,красуясь на манер известного столпа.Hо что же от меня останется в предмете,когда по мне пройдет народная тропа?

Событья, факты, вереницы числ —всё ерунда, но вот в житейском гамедва слова перекликнутся слогами —и мир внезапно обретает смысл.

Возопишь, ударяя в грудь,или в рот наберешь воды —обязательно с кем-нибудьненароком сомкнешь ряды.И такого наговорят —не докажешь ведь ни хрена…У меня один только ряд.И шеренга – тоже одна.

Какое счастье: при свечетворить во славу русской речии лечь на снег у Черной речкипри секунданте и враче!Ни секунданта, ни врача —убит каким-то нижним чиномпо незначительным причинам,а то и вовсе сгоряча...

Слова – достойны, речи – гладки,и всё не врубимся в одно:что гений – это недостатки,каких нам сроду не дано.Дразня, круглятся, что орехи,из безупречной шелухиих гениальные огрехии гениальные грехи.

Убить героя – значит пощадить.Заметьте: чем талантливей прозаик,тем он героя медленней пронзаетсобытьями, затем чтоб ощутитьв подробностях и боль его, и трепет.Так вот: дышу надеждою простой,что жизнь мою задумывал и лепитне Достоевский. Даже не Толстой.

Да, вырождается москаль:утрачен стыд, барыш возжаждан.И мне твердят: «Не зубоскаль,но исправляй своих сограждан!»Легко сказать! Грустят в пылиКрылов, Державин… Если дажеони исправить не смогли —то мне-то, грешному, куда же!

В соседней камере спросииль у омонов:писатель, скажут, на Руси —один Лимонов.У остальных и стиль, и прыть,и морды глаже,но как-то не за что «закрыть» —не за слова же!

Тот – писатель, кто полезен.

Владимир Маяковский

В нашем нынешнем дерьме,громоздящемся бугристо,тот писатель, кто в тюрьме.Остальные – беллетристы.

Перед книжною горойсуетится покупатель —и забавный показательвыявляется порой:чем трусливее герой —тем отважнее читатель,чем трусливее читатель —тем отважнее герой.

А между тем за край одежды

Прохожий дёргает его…

А. С. Пушкин

– Стой, хороший господин,стоп!Почему в тебе одинстёб?Всё в прикольные стишикрен,а чего-то для души —хрен!– Не бери меня на стоп,лох!Это чем же тебе стёбплох?Ты вглядись на мандражев быт:чуть проникнешься – и вжевбыт!

Разъявши на случайные словасебя и мир, мы породили разум —и вот собрать пытаемся по фразамвсё то, что развалили однова.

Мир – сотворён. Границы – отвердели.Который раз по счету сотворён?И, верно, не на будущей неделеочередной великий сдвиг времён.

И потому-то думается людям,что неизменен будничный уклад.И мы живём. И мы друг друга судим.И кто-то прав. И кто-то виноват.

Сумеем ли за малое мгновеньепонять, что ни один из нас не прав,когда Господь для нового твореньясмешает с глиной контуры держав?

Сменили строй – как имя-отчество,а изменились ненамного:тогда – обожествляли общество,теперь – обобществляем Бога.

Встает освобождённое дерьмонад Родиной моей девятым валом,смывая монументы и дома.Теперь уже, конечно, всё равно,но чем, скажите, жизнь плоха была вамв стране порабощённого дерьма?

Когда среди родных равнинпарткомы рушились,во мне проснулся дворянин —во всеоружии-съ!Теперь, не в силах пренебречьдворянской честию,за непочтительную речь —по морде съездию!

Сорок лет я прожил сдуруэтаким манером:собирал макулатуруюным пионером,на субботники вылазиллетом и зимою,никаких внебрачных связей —жил с одной женою.«Ни единого прогула!»«Всё преодолеем!»…Чтоб тебя перевернуловместе с мавзолеем!

Бывшие наши республикибрызнули врозь картечисто,но вновь обретённым Родинамвсе преданы аж до писка!Мы говорим: «прописка» —подразумеваем «Отечество».Мы говорим: «Отечество» —подразумеваем «прописка».

Ты принимаешь новую присягу —невольный трепет жил.Трёхцветному служи отныне стягу,как красному служил.Поверя в седовласого мессиюи в святость новых уз,ты точно так же сбережёшь Россию,как уберёг Союз.

А. П.