Н. Денисов - Опасный груз Страница 2

ПРОЙДЯ АТЛАНТИКИ

Весенний день на ощупь шелков,Пахучи тополь и ветла,Навозных куч субтропик желтыйПриметней в мареве тепла.

Вскопал три грядки, подытожил,Что посажу, посею и...Вот до чего ты, парень, дожил,Пройдя Атлантики свои.

Неси свой крест и пей отнынеПо шесть с полтиной молоко.Давно ль, моряк торговых линий,По Сингапуром пил пивко!

Вздымай лопату, словно знамя,Не оступайся на граблях.Итог один: вперед ногами...Как, впрочем, и на кораблях.

ПОЛУСТАНОК

Поленницы, кучи угля,Электроопор истуканы,Без плоти листвы тополя,Как будто собаками рваны.

Вокзала обшарпанный вид,Перрон, навевающий скуку,Каблучной картечью побит,Заштопан на скорую руку.

Зевающий, сонный народ,Как вынут на свет из заначки.И с датой – «13-й год»Кирпичный престол водокачки.

За красноажурной, рябой,Стеною столетнего дива –Мне чудится дым над трубойЛетящего локомотива.

Мазутом и гарью пропах,Он мчит сквозь разор и разруху.Быть может, и в наших рядахПрибавится дерзких по духу.

2000

АРКТИКА

Торосов хруст, дыхание борея,Столпотворенье пакового льда.Иль – воскрешен последний день Помпеи,Иль эпизоды Страшного Суда?

Стальным бортам не вырваться из плена,Попытки-пытки гибнут на корню.Сам бог Нептун, сломав через колено,Трезубец свой закинул в полынью.

Бредет медведь: «Браток, далеко ль суша?»Матерый зверь, а вон как одичал!Потом трусит медведица: «Послушай,Ты моего тут блудня не встречал?..»

Арктическая белая пустыня...Апофеоз свершений и потерь...Ребята, как там плавается ныне,Каким богам вы молитесь теперь?

ВОРОТА В БОМБЕЙ

Над аркою этих воротПлескалось полотнище флага.И требовал «плату за вход»Какой-то шутник иль деляга.

Плевать бы! Но вляпался в спор,Попёр я в погибель скандала.И тут же уперся в заборКрутых полицейских амбалов.

И самый амбалистый – мнеТюрьмой пригрозил.Ну и гад же!Вальяжный такой, в тюрбане,Наверно, ба-а-льшой магараджа!

И взяли меня в оборот,Как неслуха, зелень-мальчишку.И здесь же, в притворе ворот,Повытрясли всю мелочишку.

Пошел я на свой сухогруз,Закрылся и запил в гордыне:Могучий Советский СоюзИ пикнуть не дал бы, а ныне...

К печали штормов и зыбей,К позору торгового флота,–На древних воротах в БомбейМогли и повесить в два счета.

ПРО ИНДИЙСКУЮ КОРОВУ

Священная – да! А по части навоза?Не видел. Одна подкопытная пыль.Конечно, жестка постановка вопроса,Но это ж корова, не автомобиль.

Загон переулка, асфальта подстилка,На впалых боках – голодовки печать;Окрестную травку побила кобылка[1],Одно остаётся корове – мычать.

Смотрю я и мучаюсь горькой, подспудной,Далёкого детства бедой-лебедой:Эх, эту б корову в лужок изумрудный, –Пасись и нагуливай добрый удой!

Под вечер пришла бы корова до хаты,И кроме удоя с собой принесла –Две пары копыт и большие ухватыСвященных рогов к изумленью села.

С коровой и в жизни была б перемена:Звенел бы литовкой на знойном лужке,Зимой бы носил ей навильники сена,Похожий на Будду в своём кожушке.

В БУЭНОС-АЙРЕСЕ

«...Они тут давно поселились, хохлы,Огонь до сих пор высекают кресалом,А молвишь едва «Здоровеньки булы!»,Тебе уж горилку подносят и сало!» –

Вчерашние байки. А нынче – молчок.Сверкает Флорида – центральная трасса,Кафе, магазины... Взгляни, морячок,Однако, скульптура Шевченко Тараса?

Оно, изваянье! Но фальшь фонаря,Но это пальто аргентинского франта...А дума и взор, и усы кобзаря,И надпись достойная: «От эмигрантов».

Ухоженный скверик. Народу пестро.И все же поэта глаза хмуроваты,С того ль, что под кручей не чудный Днипро,А волны чужого залива Ла-Плата?

ОПАСНЫЙ ГРУЗ

Нет, нам не платят «гробовые»,Хоть в трюмах и опасный груз.«Ревущие сороковые[2]...»Пуэрто-Мадрин... Санта-Крус.

Так и плывем, удел нехитрый,Шторма привычно мачты гнут.Конфуз, коль тыщи тонн селитрыНабухнут влагой и рванут!

Ни "SOS" подать – в простор куда-то...Ни слышать больше никогда,Как в полный штиль журчит в шпигатах,Стекая с палубы, вода...

Конечно, жаль, –Судьба-индейка! –Упасть ни в травы-ковыли,–Не ближний свет,–В проливе Дрейка,На рифы Огненной Земли...

В ХОЛОДНОЙ ИЗБЕ

Жар в печи обещает прогресс,Образ мира черты обретает.Солнце вышло в разводья небесИ арктической льдиной блистает.

Дров подкинешь, гудит дымоход,В талых окнах – простор для обзора.И белеет наш сад-огород,За межой, как отрез коленкора.

Хорошо от плиты прикурить,Сразу вспомнишь уют полубака:Налицо философская нитьОт избы – и до звезд Зодиака.

Одичав на родной стороне,Не держу к ней претензий и злобы.Рад вещунье-сороке в окнеИ тугому форштевню сугроба.

Рад сноровке пичужек синиц,К людям только душа охладела, –Столь их нынче, физических лиц,Все спешат по ненужному делу.

ФОРУМ

Под занавес нас приняли в КремлеПод музыку Вивальди, может, Шнитке.Но больше мне понравилось суфлеИ устрицы, и легкие напитки.

Отметил суетящихся особ, –Орду у нас кормившихся клиентов:Америк и нордических Европ,И желтых рас, и черных континентов.

Кубинцев – «Вива, Куба!» – обнимал,Братались мы: агрессор нам не страшен!И Пельше из заначки вынимал«Столичную» – родименькую, нашу.

Засняли для кино и для газет,Из рук высоких выдали награду.Генсек был на больничном, но фуршетДал от себя по высшему разряду.

Опять внесли и закусь и вина.Приветила страна и угостила.Была уже беременна онаАнтихристом Кровавым Михаилом...

БРИГАДИР

Портрет вождя. И «ходики» в ходу,И счёты – в толчее бумаг и пыли, –Костяшки их, как грешники в аду,Метались и угла не находили.

Подбил итоги – цифры и нули:Приход-расход. И так сказал: «Ребята,Вы хорошо колхозу подмогли,А может быть, всему пролетарьяту!»

Запомнилось, как грохал по столу,Давал приказ напористо и круто,Как нас подвел к бригадному котлу:«Ты покорми работников, Анюта!»

Подали кашу, в меру посоля,Желтел компот, белела горка хлеба.Сквозь полевой навес из горбыля,Как горний свет, просеивалось небо.

Куда он канул? Азимут ветровУвел ли вновь – в земные страсти, войны?Иль коммунизм, как лучший из миров,Примерив к людям, понял – недостойны…

ВРЕМЯ ТРАТИТСЯ...

Отреклись от теории классовой,Согласились терпеть и молчать.Время – вспомнить поэмы Некрасова,Достоевского вновь изучать.

Ах, Добрыни, Алеши Поповичи,Ах, святая ребенка слеза!Геть, вас грефы и все абрамовичи,Ваши «новости» и «голоса».

Сколько пролито слез!Сколь растратили,Побросали несжатых полос!В бесовской толчее демократииВроде ладана русский вопрос.

Время тратится, стужей сугробится,И приметы пока ни к весне, –К Сатане, ни к Святой Богородице,К Хакамаде, Чубайсу, Чечне...

РАСКЛАД