Алла Иоффе - Картинки. Рисование словом Страница 2

Питерское время

Воздух пахнет огурцами и весною.Время корюшки короткое такое.Город замер в ожиданьи белой ночи.Дует ветер, и река внизу клокочет.Утром солнце, и заспаться невозможно.Ночи темные вдруг станут зимней ложью.Скоро-скоро будут дни длиною в сутки,и заполнит лето время до минутки.В небо взмоют фейерверки из сирени,легким дымом разгоняя злые тени.Ландыш запахом наполнит воздух ночи…Ждите! Ночи все короче и короче.

Аромат белой ночи

Я сижу на крыльце. Невозможно уснутьв свете ночи, где солнце с луною – подружки.Мягкой дымкой укрыты деревья вокруг,нереальностью сна манят думки-подушки.Соловьиного соло свирельную трельоборвал шум дождя, тихий шорох по листьям.Трубы ветра несут барабанную дробь,не давая уснуть и зовя насладиться.Запах мокрой сирени смешался с дымкомсигареты моей, да и запахом кофе.Темно серые тучи, пролившись дождем,напоили водой аромат белой ночи.Так спокойно и тихо. Дождик стих, ветра нет.Мне с крыльца не уйти и поспать не удастся.Белой ночи за дымкой таинственный светволшебством манит в сказку пойти прогуляться.

«На исходе волшебные ночи…»

На исходе волшебные ночис немотой от взлетевших мостов.Ночь за ночью дни нынче короче,и густеет небесный покров.Колдовство красоты за вуальюна излёте. Из сумерков ночь,потеряв волшебство синей дали,изгоняет бессонницу прочь.Август нас одарит звездопадом,осень – стуком дождя за окном.Волшебство к нам вернётся отрадойбелой ночи, потерянным сном.

Осень. Питер

Сусальным золотом рассыпалась листва,как будто в лужах отразились купола,а я по золоту шуршащему бредупод грустных дождиков осенних череду.Наш мокрый город снова осенью больной,волочит ноги, шелестит, как я, листвой.Мы с ним глядим в речные зеркала.Волнуются Фонтанка и Нева,вбирая слезы неба в свой поток,их воды будто созданы из строкстихов о городе, стоящем над Невой,написанных влюблённого рукой.

Ощущение осени

Гуляет осень над Фонтанкой и Невой,дождём проходит по Садовой и Сенной.Шуршит листвою под ногами Летний сад,и мокрым золотом шуршать весь город рад.Качает ветер петербуржские мосты,водой набухли даже мрачные «Кресты»,залив пугает наводнением опять,а дождь и ветер всем мешают спать.Листом осенним зазвенели купола,издали лёгкий звон колокола,звенящий ветер, словно музыка поёт.Стук каблучков… так дождь по городу идёт.

Питер. Конец осени

Город сер. Серый день и дождь.Свет небес нагоняет дрожь.К наводненью дрожит Нева,туч качаются кружева.Ветер дует осенний, злойи над Мойкой, и над Невой,он с залива нагнал воды.Город замер и ждёт беды.Дождь на крышах и мостовой,словно ноет, шуршит листвой.Зябко, зыбко, в ознобе бьётвсе деревья, срывая влётс них остатки былых одежди листы золотых надежд.

Силуэт города

Профиль города в плотном тумане,точно вырезан силуэт.В небо врезался куполами,сквозь туман добывая свет.Город графики с позолотой,не кричащей, а бытовой,словно кольца иной хозяйки,бытом занятой с головой.Сквозь туман проступает контур,шпили острые, как стилет,разрезают тягучий воздух,облакам обернувшись вслед.И дворцы, подобно Атлантам,низким небом накрыты вкось,Ну, а Мойка, Нева, Фонтанкапромывают Земную ось.В этом тонком графичном мирегде на зданиях небосвод,как в любимой родной квартире,сердце что-то всегда поёт.

Прогулка

Разгулялся ветер в городе без сна,снова пахнет свежей корюшкой весна.Этот запах, где б когда б ни жили мы,вечно будет первым признаком весны.По Неве плывут-плывут кусочки льда,их в залив несёт весенняя вода,светит солнце и, как облачко, луна:не успела, видно, спрятаться она.На гранитных тихих спусках у Невыгреют в солнце спины каменные львы,умываются холодною водойи любуются Фонтанкой и Невой.Словно в зеркало глядятся купола,лёд звенит как будто их колокола,золотой кораблик по Неве плывёт,словно шпиль Адмиралтейства колет лёд.Акварелью красят реки и канал,будто ярко разрисованный журнал,отражения дворцов в воде дрожат,на балу у ветра в вальсе закружат.Разгулялся ветер в городе без сна,снова пахнет свежей корюшкой весна.

В Питере жара

Городу душно: совсем не привыкк южной жаре нежный северный город.Ночью раскинули крылья мосты:город как будто на части расколот.Бронзой загара покрылся гранит,сфинксы к Неве чуть поближе спустились,львы моют лапы в прохладной воде,видно, от солнца они утомились.Вздыбился конь на горячей скале,словно гранит ему плавит подковы,он не покорен привычной узде,коли копыта не чуют основы.Солнце вдвойне, отразясь в куполах,греет наш бронзово-каменный город.Ливни грибные стучат по воде.Город умытый особенно молод.Питер не спит, но в ночной тишинедремлют и львы, и усталые сфинксы.Вон у Невы прикорнул «Эрмитаж»древним Кощеем над золотом скифским.Гордо раскинули крылья мосты,в небо стремясь непокорной душою.Снятся мостам предполётные сны,как пролетают они над Невою.Клодтовы кони лишь дремлют, не спят,даже во сне они бредят свободой,рвутся на волю с уздечек в полёт,чтоб одолеть узы всякого рода.Городу душно: совсем не привыкк южной жаре нежный северный город.В город начинкой впекаемся мы,прячась внутри, в его тесто, как в полог.

Лужи на асфальте

На асфальте лужи, в лужах светит солнце,бродят облака.Под ногами лужи, лужи, как оконца.Тень от рыбака.Я бреду вдоль Мойки, впереди Исакий —в лужах купола.В небе их увидит далеко не всякий:синь почти бела.И в реке осенней ничего не видно:высока вода.Листьям на решётке грустно и обидно:осень – их беда.Ветер с моря дует, волны нагоняет,и вода темна.Отраженья в лужах чьи-то тайны знают,факты, имена…

«Город – чёрно-белое кино…»

Город – чёрно-белое кино,где цветные только светофоры.Цвет исчез, исчез уже давно,разбросав вокруг тугие споры.Споры эти по весне дадутяркие и нежные росточки,что бегом по улицам бегут,из души стирая заморочки.А пока на улице зима,графика обманутых деревьев,и душа – безмолвна и пуста —тихо спит, уткнувшись в крыльев перья.В воздухе весенний запах жив…лишь чуть-чуть… как будто понарошку…И капель тихонечко журчит,умывая в подворотне кошку.Душу запах этот бередит,разгоняя сонные виденья,но она пока что крепко спит,начисто забыв о вдохновеньи.Растекаясь лужами вокруг,тает снег на тёмных тротуарах.Тишину превозмогает стукоб асфальт сосулек – мокрых, старых.В чёрно-белой тишине зимычто-то просыпается внезапнои, разбив сиреневые сны,душу норовит слегка царапнуть.

Питерские соборы

Петропавловский, в небо врезаясьнаподобье готических кирх,режет небо, нутром сознавая,что привёл Петербург в этот мир.В окруженьи забора из пушек,очень крепко стоит на земле,невысокий, но очень могучийПребраженский (нет краше, по мне).Видно, к балу готовится Смольный:в бальном платье, с прямою спиной.Залюбуешься платьем невольно,да и гордой его головой.И сливается с небом Никольский,а в канале не тонущий Спас —леденец очень яркий и скользкий,как московский гостинец для нас.Лондон словно вложился в Исакий,а Казанский из Рима зашёл.И по-питерски выражен всякий —будь то кирха, собор иль костёл.

«Птицами мосты взмыли над Невой…»

Птицами мосты взмыли над Невой,разбросав свои крылья,И черёмух дух, аромат густойв воздухе повис пылью.Свет от куполов разрядит тумансеверной седой ночи.В сумерках на них светит лишь луна,но зато со всей мочи.Скоро зацветёт фонарём сирень,и каштан зажжёт свечи,ландышами звёзд каждый новый деньбудет укрывать плечи.Светлой ночи дух всё перевернёти накроет нас шалью.Не успев зайти, солнышко взойдёти поманит в путь далью.

Призрак наводнения