Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 3 Страница 2

«Да… Осень – больше, чем влюблённость…»

Да… Осень – больше, чем влюблённость.И для меня, в который раз,Её немая окрылёностьРисует трепетный рассказ.

И всё, что вижу в эту пору,Всю писсаровскую мазковость,И перелётность, и кленовостьВверяю вам, читатель мой.

Ещё скажу, добавив к слову:Такой желанныйи…родной.

«Всё дописать. Поставить – точку…»

Всё дописать. Поставить – точку,И ранним утром, когда свет,Идёт волною на просветТумана мутной оболочки,

Задуть уставшую свечу,Что рядом плакальщицей вернойВсе строки, начиная с первой,Вверяла древнему огню.

И напоследок, словно подпись,Скрепившую всему итог,Над письменным столом, как вензель —Свой дивно пахнущий дымок,

Оставила моим началам,Благословив на новый день,Которого – всё будет мало,Как ни крути, как ни одень.

Воск капал на листы усталоИ гнулась майская сирень,Как фиолета опахало,Как глубины полночной тень.

«Иду в свою работу с головою…»

Иду в свою работу с головою…Любимая, ты делу не помеха.Не стала ни гетерой, ни мечтою,Но – спутницей, родному человеку.

Нет, в беды не беру, один в них маюсь,Ползу один по этим самым бедам,Строфою немудреною вплетаюсьВ печали я о песне недопетой.

Расходимся велением судьбы,Ведь сердцу – даже строчкойне прикажешь.Печаль непостижима для весны,И за весну – «любимый мой» —ты скажешь.

«Два мира, два пути Мужчине…»

Два мира, два пути Мужчине:Один – творить и созидать,Другой, опутавшись кручиной,Из плоти Женщину спасать.

Ведя её по зыбям чувства, —Соленый вырастить кристалл,Но демон мастерит искусно,Он для неё – Искусством стал.

Там нет благоуханья света,И иллюзорен чистый цвет.Казнила женщина поэта:Глава на блюде – вот ответ.

Умолк пророк. Соблазны плотиПленили танцами царя,И до сих пор, незримой гостьей?Стучится к женщине – земля.

И как в невольном сновиденьеВползает мрака пелена,Так к женщине приходят тени,И вновь – покойница она.

Дано мне видеть маску смертиНа лике женском в этот миг,Печальней нет её, поверьте:Горит погашенностью лик…

«В доме по-ночному тихо…»

В доме по-ночному тихо.Фонарей дрожащий светСочным цветом облепихи,С желтизной лёг на портрет.

И в причудливом дрожанье,Проявившихся теней,Вижу я, как оживаетОбраз твой в душе моей.

Слышу шепот. Вижу – губы,Сквозь натянутость холста,В эти самые минутыМне являют чудеса.

В полуяви, полудрёмеВновь мы встретились с тобой.На стене – портрет и в домеТолько – я и… запах твой.

Запах имени и жеста,Запах взгляда и шагов.Льётся по стене отвеснойБой встревоженных часов.

Но ничто нам не мешаетНаслаждаться тишинойИ вкушать невинность тайны,И вдыхать её покой.

«Не говори мне – не люблю…»

Не говори мне – не люблю.Пусть так, но промолчи, родная.Дай – доиграю, допою,Чем грезил, чем живу, мечтая.

Всё то, что на сердце лежит,Дай выплакать стиха твореньем.Не говори мне – не люблю,Не уводи под гнёт сомнений.

Дай долететь до синевы,До убаюканности звёздной.Пусть не нашёл любви, увы,Но накопившиеся слёзы,

Возможно мне ещё сдержать,Не дать им накатиться рёвом,А только выжаться в тетрадьСтихом – до ниточки солёным.

«Почем стихи?» – спросил я как-то…»

«Почем стихи?» – спросил я как-тоТорговца книгами с лотка.Он мне ответил виновато:«Давно – поэты с молотка.

Начнем с рубля, а там увидим,Бывало за три отдавал,Вчера, вот, – Травника купили,Так за два семьдесят отдал…

А то – давай, стихи, что надо,Бери… за столько, – сколько дашь.Неихненское нынче время,Не гри-фи-лит-ся карандаш».

Я выкупил свои веригиНа все, что были – за углом.Москва… Осенняя… Дом книги…Что дальше? – Допишу потом…

«В новый год подарите мне снега…»

В новый год подарите мне снега,А еще шаробёдрую бабуВ панталонах снежного цвета.Рыхлым телом, похожим на вату.

Чтоб она по утрам соблазняла,По-хозяйски ведром гремела,Чтоб морозцем в душе скрипело,А не от-тепелью болтало.

В новый год подарите мне небо,Утром синее, ночью в звёздах.Проложите лыжню к подъезду,Да сугробы… А если б в блёстках! —Ну, так это, совсем, по-царски!Отмечать нам пришлось бы с вами.

Раз – зима… Так подайте хасок!..Да с кобылой гнедою сани!А пока… – только снега с неба,Чтоб умыться снежком, сощурясь.

Чтоб закат, как снегирь на ветке,По-январски румянил с улиц.

Краснощечил смущеньем крыши,Да слезил поцелуем окна,И куда-то совсем не слышноУходил, наводя дремоту.

Приходите ко мне за снегом,Я отдам вам его – стихами,Напишу на бумаге белой,По линейке наскребыхаю…

«Обычное дело – осень…»

Обычное дело – осень,И дождик по крыше – тоже.И лужи, и жёлтые листья —Ни вам не новы, и ни мне.

И даже, что жизни – мало,И что-то не ладится в роже —Всё это – обычное дело,На самой обычной войне.

Войне за себя в этом мире,Войне за себя пред собою,В обычной московской квартиреВ лино… лиуме и в обоях.

С балконом, где банки, да склянки;С коробками на антресолях,Соседской, с утра, перебранкой,С вещизмом, а значит, и с молью.

А, впрочем, не в этом делоИ даже не в том, что осень.Давно на душе – серо,Давно – листопадная грусть.

А просто, – проснулся рано,К тому же ещё и трезвым,Вот и козыряю текстом,Из вызубренных наизусть.

«Спроси у Осени, родная…»

Спроси у Осени, родная,О расчертивших небо стаях,О – с севера на юг – скитаньях,О далях, в бледных пеленах.

Ещё о том спроси, – где Лето?Зачем?.. Да, так, – для: без ответа…А, может, есть в дождях примета?А, может, я с вопросом, прав?

Спроси, у Осени, родная,Как листья – в жёлтом погибают,Как ветер чердаки шмонает,Как холодеет гладь озёр,

И как с надеждой зажигаютВ холодных сумерках сжимаясь,Рябины, тонкие рябины,Свой, полный горечи, костер.Спроси – у Осени, родная…

«Я знаю, ты вернёшься…»

Я знаю, ты вернёшься.Я сильный, я дождусь,Пусть будет всё, как скажешь,Смиренно каюсь – пусть.

Я больше, чем мгновениеПечали, и – поверьМоё стихотворенье —Тебе откроет дверь.Смиренно принимаюРазлуку от тебя,Прощай, моя родная, —я говорю… любя.

«Чем больше я пишу стихи…»

Чем больше я пишу стихи,Тем чаще вижу зависть, злобу.Тем глубже в спину мне штыкиВтыкают алчные особы.

Заумно хмыкают мужчины,Ревнуют женщины к строке.Стихи! Какая же в вас сила! —Менять полей и аур цвет.

Я волновал струной и кистьюНевдохновлённые сердца,Но слово – как резец! И с мысли —Снимает стружку – до конца.

Вслед из глубин незрелой плоти,Поверив в это волшебство —Взрастает в крестном переплетеДуши блаженной естество.

Восьмое декабря

Белый стих – лёг и стих…Снежной нежности, родная,Тишины и лёгкостиЯ твоей душе желаю.

В танце кружатся снежинки,И ложится пух с перомВ домотканые картинкиЧудо-сказки за окном.

Пусть на целом белом светеНе сыскать весны зимой,Но в подснежниковом цветеСтих тебе слагаю свой.

Хочешь чуда? – Будет чудо.Хочешь праздника? – Бери!Посмотри скорей – повсюдуРаспустились снегири.

Стих мой белый, значит рифмуЯ не выдержу в строке —Вьюжным вензелем закончуС многоточием её…

«Любимая моя, а я…»