Надежда Скорнякова - Продавец воздушных шаров Страница 2

Рукотворное солнце

Рукотворное солнце,Ночи черное покрывало разрывая,Льет каплями листьев светНа ровные линии. Трамваи,По этим линиям скользя, разносятЭтот свет и человеческие массыПо сумрачным утробам квартир,Зажигая провалы окон счастьемОт возвращения хозяев в свои стены.Город похож на огромный муравейник,В котором с наступлением ночиЗамирает жизнь. НаверноеВо всем этом есть смысл.Проще спрятать свои страхи в социуме.Только вот я – существо асоциальное.И поэтому в моем окнеТемно и стены меня не ждут.Я смотрю на рукотворное солнце,И его облетающий свет,Путаясь в проводах, оседает на моем лице.

Падаю в небо

Падаю в небо…В быль или небыль…Мне бы остаться,Да нет больше сил.Не удержатьсяМне больше на краеТого, что украденоМной у других —Зыбкое счастье,Успев не начаться,Тает как облакоВ беззвездной дали…И за облаком этимЯ падаю в небо…Я падаю в небоДалеко от земли…

Одна

Захлопнуть сердце на замокЗа дверью одиночества…И за бездушность этих строкВ процессе рифмотворчестваЗакрыть, зарыть, похоронитьМечтанья и страдания…И в этом некого винить.Не надо сострадания…

Я разжигала тот костер,В который восхожу,И я сама его огнемСебя с ума свожу.Я воздвигала эшафот.Я жертва и палач.И я топор в мою же плотьВонзаю. Плачь, не плачь…

Да, в этом некого винить…Здесь лишь моя вина…И я не в силах изменитьТого, что я одна…

«Сном забыться…»

Сном забыться…Забыть… Все…И не ждать в сон гостей… ЗачемТревожить ночь тем,Что и днем не дает покоя…Разве может помочьИллюзия реальностиПовторить то, что душаПревращает в связанные рифмой строки?Мне сужденоЖить и умереть одинокой…Все остальное – обманЗрения и восприятия…Избежать ран,Спрятаться?Вряд лиУдастся…Пустое занятие!

Мой дом

Мой дом – это не место,Скорее обстоятельства.В мире пространства и времениЕго не найти.Нет пути,Способного отыскать во вселеннойТу постоянную,Что являясь временной, мне не известна.

Мой дом – это скорее раковина,Сродни той,Что таскает улиткаУ себя на спине.Мой дом – он во мне,Глазницы – это калитка,Сквозь забор глухой.Рот – мост через пропасть без дна.

Исторгая мысли мостомЧерез бездну,Захлопнув калитку замкомСолнцезащитного пластика,Я властвуюНад тем миромГде я не исчезну.Он мне знаком.

Доверие вручая другим,Я даю им нож.Этим ножомМожно дом мой оборонять.Но только сложно понять,Кто тайкомЭтот ножМне может в спину вонзить…

Мой дом – он во мне…И ключи от него доверить,Нож вручить для защиты дверейНе спешу никому…В моем доме и одномуБеспримерно светлей и теплей…И пусть наглухо заперты двериБудут в нем до конца моих дней…

Ночной гость

По крыше капель мерный стукИ по стеклу слезаСтекает. Замирает звук.Слипаются глаза.

Чуть слышен шорох об асфальтМашины колеса…Я так люблю, когда в ночиРыдают небеса.

Стучит в стекло осенний дождьИ просится войтиВ мой дом, в мой сон. В мою тоскуМолит его впустить.

И распахнув ему окно,Я терпкий чай с ним пью.И спать пора уже давно,Да только я не сплю…

Не спится нам. Ни дождь, ни яСегодня не уснем.И до утра в ночи груститьМы будем с ним вдвоем…

Пограничник

Вся моя жизнь —ГраницаМежду «есть» и «не быть»…Моя профессия —Пограничник,А граница там,Где «жить» и «не жить»Сливаются в одну плоскость.И пусть не кажется,Что это просто!Многие,Да что многие,Большинство —Никогда не видели этот предел,Не достигали его.С каждым походом душаСтановится сильней и сильней…Это как полной грудью дышать,Когда все экономят кислород.И меня никогда не поймет,Тот, кто ни разу не заглянулПод опущенный капюшонТой, что укутана в балахон,И косу свою стережет…Но только я видимо,В последний разПодошла к границе…Я говорю последний,А не крайний, как обычно,Потому что она слишком близко…Не отпускает…Плохи игрыС высшими материями…Каждому дается по вереЕго…И мое существо-Вание более не мыслится в бытие.Небытие затягивает…Бледнеют лицаТех, кто был дорог мне…От этого страшно вдвойне…Голосов, способных удержатьУже не слышно…В тишинеНеуловимы звуки…И не отпросить души на поруки…Видимо в этот раз я слишкомБлизкоПодошла к границе…

Агапэ – пиршество любви

Моя любовь вполне осознана.Она не зависитОт внешних и внутренних факторов,Не привязанаК каким-либо отдельным качествамИ не требует ничего взамен.Сам факт твоего существованияМне вполне достаточен.

Это нечто восторгу сродни.Это чувство заполняет меня всю,До последней клеточки,Обращая в прах любой негатив.В нем есть и страсть,И нежность, и уважение.Но каждое из них в отдельности,Лишь слабый отблеск целого – отражение.

Я не отрицаю частности.Но все они, взятые по отдельностиСтоят ниже по шкале чувств.Как грани, отражая свет,Идущий изнутри.Они лишь способствуют реализацииТого огромного и прекрасного,Без чего мой мир бесполезен и пуст.

Выходя за пределы запрета и своеволия,Моя любовь свободна от табу.Она не нарушает и не разрушает границ.Не превращает меня в рабу,Скорее делает более свободной.Это больше похоже на преодоление и освоение.Я преодолеваю свое преимуществоИ осваиваю свое несовершенство.

Будоража кровь,В то же время мне несет успокоениеМоя любовь… К тебе…

К осени

Многоточиями улетающих птиц осеньПишет свою красно-желтую повесть.В недосказанности этих строкПонимаешь, как ты одинок,Глядя в глаза октября.Листья календаряОблетают.ТаетТепло уходящего лета.Небо в облачный плащ свой одето,И слезы роняет на не менее серый асфальт.Так немыслимо сложно ждатьТрель звонка телефонного,Замирать полусонноНад клавиатурой,Мыслью, как политурой,Шлифовать стихи до зеркального блеска,Ожидая эмоций всплеска…

Знаешь, осень,А послеТебя будет зима.Белым снегом укроет дома,Деревья, кусты,Улицы и мосты.Льдом покроет и реки, и лужи.А самое главное душуПо самые мысли запорошит.Спеши,Тревожь ее чувствами.Думами грустнымиНе дразни.Из иссохших за лето глазницНе капает влага.ПлакатьОстается твоим лишь дождям.Уходя,Не забудьВернутьМойПокой…

Остаюсь

Птицей пойманнойБьется душа в клетке тела,Моля отпустить…Жить?Да. Придется.А так мне хотелось,Воспарить, хоть на мигНад землей…Не успела.Был прерван полет звонком.И голос,Такой далекий,Но такой роднойПозвал за собой,Призывая остаться…Так жестокоВозвращатьНа серый асфальт,В этот город,Замыкающий стенами и крышамиНеба простор.В нем печальПолучила штамп с пропискойВ паспорт.Серой улицы коридорВедет в никуда,Маня переулков коварством…Заблудилась.Но не в артерияхИ капиллярах города,А в жизни своей…Только я слишком гордая,Чтоб на помощь призвать…Чтобы просто признать,Свою слабость…Остаюсь,Потому что люблю…Вот только минус на плюсСегодня равен нолю…

Фонтан

Подвластно прихоти людскойСтихия укрощенная,То спит лениво в чаше каменной,То вверх взмываетМощною струей.

И рассыпаясь в жидкие осколки,Деля один потокНа миллионы струй,Взмывает ввысьИ опадает звонко.

А в бликах солнечного светаИз мириадов брызгОна рождаетИзлом волшебный —Буйство цвета.

Стихию укротив, зря радуются люди,По трубамПроложив ей путь.Основа жизни на ЗемлеДомашним зверем никогда не будет.

Ветер в голове