Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 Страница 21

Загранщики

Нас нет в «сейчас». Мы просто отголоскиДруг друга, памяти, скользящих лет,Фигурки из расплавленного воска,Глядим не вдаль, а прошлому вослед.

Сродни вещам, мы тянемся к покою,Марая безымянные листы,Чтоб, скомкав мысли, затыкать собоюПокатое пространство пустоты.

Словами безначальность отражая,Используя творительный падеж,Мы жаждем невещественного рая,Переступая мысленный рубеж,

Предчувствуя за смертью измеренье,Наполненное истиной до дна.Нас больше нет в условности мгновенья —Мы там, где захлебнулась глубина.

Ода окну

Моё краеугольное окноГлотает грязь, внезапный запах странствий.Уткнувшись вдаль, оно обреченоГорбатым носом вспарывать пространство.

С безумным капитаном на бортуГолландец в двадцать семь квадратных метровВысотки задевает на лету,Придерживаясь курса – против ветра.

В его владеньях – весь надлунный мир,Созвездия невидимой Вселенной,Среди обычных питерских квартирОн полон первобытных откровений.

Крылатый призрак с каменным лицомСверкает светло-серыми глазами.Я подпираю запотевшим лбомОкно, граничащее с небесами.

Алекс НАДИР

Закат дотлел, спустилась ночь, сгустилась тьма

Закат дотлел, спустилась ночь, сгустилась тьма.Опять один, дым сигарет, зима-зима…Слова мертвы, горит торшер и горек чай,Моя любовь, мои мечты, моя печаль…

И вновь курить, и мыслей нет, ещё виток —Тоски моей, любви моей… Зажгись, восток!Когда с домов, ворча, спадёт ночная тень,Душа вздохнёт, затем взгрустнёт… И новый день…

Кто не любил

Кто не любил, тот так и не поймёт,Как мир живёт.Как дождь, стеной надвинувшись с утра,Обильно поит землю.Как внемлютНебу облака.И как рекаВ ночи играет переплеском.Как озаряет алым блескомТвой дом мечтательный закат,Как звёзды говорятМежду собой – полночные подруги,И питерских мостов смурные дугиВдруг изменяют строгий вид…Как сердце – стонет и дрожит,Выстраивая вереницы планов,Как воздух – ароматом пряным —Надеждой тёплой напоён.И кажется: весь мир влюблёнВ того, кто здесь, сейчас, пока ещё живёт…Кто не любил, тот так и не поймёт.

Тебе

Ну вот, простуда на губе…А впрочем, это не летально,И я опять пишу тебе,Чтоб сообщить, что всё нормально.Пока не умер. Часть сомненийБыла вчера побеждена,Реальность вновь без искаженийВ бокале мутного вина.Здесь тихо. Сонный мой мирокУ ногУрчит, как кот иль кошка,И по проторенной дорожкеПолзут делишки и дела……Какая дурь меня гнала?Искать, любить, за что-то драться,На танки со штыком бросаться?«Достичь заоблачных вершин!»Чудак… Умнее всех – пингвин,Что дальновидно прячет тело,Когда на подступе гроза;Смотреть грозе глаза в глаза?Ну уж увольте, – глупость – дело!На редкость бесполезный труд.Те реки вспять не потекут.Не потекут.Как ты ни тужься!Я сыт по горло этой чушью:«Кто верит, тот не побеждён?!».Пусть так!Милей мне мой планктон.Размерен темп, тихи раздумья,Организован быт разумно.Нижайший мой поклон судьбе!Да жаль – простуда на губе…

В образе

В чём беда? Надоело пробовать?Раздражаю извечной печальностью?Извините! Я просто в образе,Упиваюсь своей гениальностью.

Ах, сердечно желаете лучшего?!Чтобы счастье в любви и согласие?Я не против, во всяком случае,Никогда не пытался препятствовать.

Недалёк миг, всё скоро изменится!Я хоть чёрствый, но всё же не каменный,Дайте срок, и все тени сомненияРастворятся в тумане памяти.

Отчего же «напрасные хлопоты»?Вам не лестны слова благодарности?Извините! Я снова в образе,Наслаждаюсь своей бездарностью.

Одиночества тонкую шаль

Одиночества тонкую шальДа на плечи – согреть бы душу!Видит Бог, я уже не нарушуЖизни Вашей святую печаль.

Расставания глупую больДа в подкорку – чтоб без осложнений!Видит Бог, я, конечно же, гений:Что мне эта пустячная роль?

Прожитого осевшую пыльДа по ветру – пускай гоняет!Видит Бог, ничего не решаетОжиданий бессмысленных штиль.

От обиды угрюмую теньДа на солнце – авось исчезнет,Видит Бог, не излечит болезниНаш вчерашний ненайденный день.

По одной из случайных дорогМы промчались – на встречных курсах.Видит Бог, ляжет в прежнее руслоТихой жизни ленивый поток.

Что мой мир – о тебе мечта

Что мой мир – о тебе мечта,Странный сон, пробуждений блиц.Вот! Вот эта!.. Опять не та…Просто схожесть имён и лиц.

Просто так же стреляет взгляд,Тот же самый курносый нос.И похожий на водопадЗавитушек шальной разброс.

Просто мысли – как ты хотел,Просто чувства – как ты мечтал.Этот голос, что раз задел,Это счастье, что Бог послал…

Так бывает, каприз судьбы!Больно только, когда впервой.Обознался – ведь люди мы.Просто память… системный сбой.

Ольга НЕФЁДОВА-ГРУНТОВА

Умер бы отец молодым

Умер бы отец молодым,Если бы не мама моя.Отчего ж не веришь мне ты,Что всего важнее семья?Отчего спустя долгий срокВстреч – взахлёб, прощаний навзрыдНевдомёк мне всё, не в урок.Да всё горше сердце болит.Я в отца, да в маму свою,Вот и не могу больше так.Знаешь, мне бы тоже – семью,Садик, дом, да к дому – чердак.Вешаться? Да нет. У меняТам сушились травы бы, слышь?Чтобы хвори близких унять,Чтоб здоровым рос наш малыш…Если бы… Да что зря бубнить?Захотел – сказал бы давно.Мне б уйти… да теплится нитьИз того, что всё про кино…Вкось пошла судьбы колея.Ест глаза свобод горький дым.Если бы не мама моя,Умер бы отец молодым.

Шаги

По-птичьи раскинув руки,Скрюченными пальцами цепляясь за воздух,Старуха идёт по мокрому асфальту,Едва передвигая ногиВ незашнурованных ботинках,Осторожно ощупывая землюПеред каждым шагом, перед каждым.

Кажется,Что она учится ходитьЗаново,Будто сморщенный младенец.Ничего не зная о жизни после смерти,Она досыта хлебнула наукиСуществования на земле.И теперь учится осторожно ступатьВ иных мирах,В которыхОна ходить пока не умеет.Не умеет.

Её руки,Её старческие рукиЕщё не превратились в юные крылья,Но скоро,Безысходно скоро,Когда кровь на границе времёнПотечёт вспять,Сделав тело прозрачным,А душу – вольной,Она полетит.Полетит.

А покаТак тихи её робкие шагиПо земле,Которую суждено покинуть!Тогда разгладятся морщины скорби,И она выпорхнет птицейВ небо вечностиИз своего тела, —Сделав шагИз клетки своих страданий,Сделав шаг.

Старуха учится ходить…

Мне все твердят

(шуточное королевское рондо)

Игорю

Мне все твердят: «Поэту – веры нет,Вновь попадёт под хвост ему шлея!Немало женщин стонут много лет…»Мне жаль, конечно, но они – не я!

С другими, может статься, без враньяНе обходился милый мой эстет.Взмывали слухи стаей воронья.Мне все твердят – поэту веры нет!

Но что нам наставительный запрет?Не слушаем его ни он, ни я.А все твердят: «Пройдёт лишь пара лет,Вновь попадёт под хвост ему шлея!

К тому же, не имеющий жилья,Неисправимо-вечный сердцеед,Когда напьётся, то – свиньёй свинья —Немало женщин стонут много лет…»

О бывших жёнах слыша добрый бред,Задумавшись, отвечу не шутя:«Таких, как я, на белом свете нет!Мне жаль, конечно, но они – не я!

В чудачествах – мы кровная родня.Я знаю всё. Спасибо за совет!Но если рядом он – на мне броня,Моей душе защиты крепче нет!»

Мне все твердят…

Людмила НОВИКОВА

Уже не слышно ранних петухов

Уже не слышно ранних петухов,Как через сито, в окна утро льётся.И пятнами поверх половиковУютно дремлют маленькие солнца.

И куры мирно квохчут во дворе,Колодезной цепи гремят колечки.А бабушка, проснувшись на заре,Колдует тихо возле русской печки.

И манит аппетитный аромат,И видно через щель: за переборкойНа противне, что подцепил ухват,Пирог сметанный с порыжевшей коркой.

Ах, сколько было в детстве этих утр,Когда блины и в чугунке – картошка,Под лавкой пёс, что ласков был и мудр,И на веранде – дремлющая кошка.

В родительском доме