Юсуп Хаппалаев - Чеканное слово Страница 3

Есть образ – он давно в душе моей

Есть образ – он давно в душе моей,Он озарил мне путь, как блеск ночных огней;Звезда на небе есть, что звезд других светлей,Согреты звезды все теплом ее лучей.

Цветок душистый есть, что всех цветов нежней,Земля гордится им, он плод ее полей;Бессмертный сокол есть, – всех горных птицсмелей,Густые облака он грудью рвет своей!

Да, в красоте любой я вижу образ тот,Отлит он в золоте, в родных лугах цветет,В просторах тучных нив его я вижу след,Роскошным жарким днем его сияет свет.

Его несут в себе герои наших лет.Он в каждом подвиге, – он в чудесах побед,Бессмертен образ тот, и знаю я, поэт:Бальзам волшебный он от горестей и бед!

И он в душе моей горит, неугасим,Он – сила сил земных, и станет он роднымДля тех, кто любит жизнь, кто хочетслиться с ним,Кто хочет с ним дышать дыханием одним!

«В этих горах стародавних…»

В этих горах стародавних —С самой высокой скалы —Каждую мету на скалахЗоркие видят орлы.

Все им открыто, знакомо,Крылья отважных быстры.Здесь в вышине они дома,Когти их цепки, остры.

Ну, а ягнятами тураСклоны исхожены все,Скачут туда и оттуда,Топчут былинки в росе.

Нежным губам их знакомаГорных лугов благодать,Здесь они резвые, дома, —Кто же их может догнать?

«Вешнее таянье сини…»

Вешнее таянье сини.Темные ели кругом.Радостный сад посредине,Чистым пронзенный лучом.

Листьев слежавшихся ворохПламени лижет язык.В дымных текучих узорахСтрой зеленеющих пик…

Рядом с остатками снега,Льдистою талой водой —Нить травяного побега,Зелени луч молодой.

Пламя от ветра чуть гнется,Дым отвевается вбок.Желтая бабочка вьется.Легкий мелькает сачок.

Девочка в красной шапочке,Девочка в белом платьице,Девочка в синих туфельках —Первый весенний цветок!

Гора и мужчина

В одеянии зеленом,Или с грудью обнаженной,Или в ледяной кольчугеЕй стоять пришла пора,Но гора под небосклономВ летний полдень раскаленный,В час грозы, во время вьюги,Что бы ни было —гора!

И в бесславии и славе,Стужей встречен иль жарою…Радость ждет или кручина,Смерть ли, женщина иль бой,Но, не избегая яви,Так же, как гора – горою,Быть мужчиною – мужчинаВек обязан в час любой!

Море

Море, море – будто нет земли,Будто нет заветного причала…Море, море… А в его далиНеба лучезарного начало.

Где – то, в этой бездне голубой,Чуть заметно точка забелела,Может быть, прошел корабль большой,Может, просто чайка пролетела.

«Близ рек гортанных и двужильных…»

Близ рек гортанных и двужильных,В суровом окруженье горЯ, стоя у камней могильных,Безмолвный слышу разговор.

Звучат слова на плитах строго,Взывая к памяти живых.Сюда переселилось многоДрузей и родичей моих.

Они – судьбы моей предтечи.И страшно думать, что и мнеБеззвучные придется речиВести в загробной стороне.

Гора Базар – Дюзи

Ты очи очевидцаПод небо вознеси,Увидишь, как дымитсяГора Базар – Дюзи.

Край птичьего полета,Вершины, как быки.И кажется, что кто – тоТам курит чубуки.

От тяжести подъемаТы валишься почти,А до гнездовья громаЕще нам вверх идти.

И если мы на кручиВзойдем, то не впервойВнизу увидим тучиИ свет над головой.

Утро в новолакии

Скрытые лиловойТонкой пеленой,Горы НоволакаВновь передо мной.У подножья слышенБурной речки гул,И в цветенье вишенУтонул аул.Жаворонок в небеО весне поет,Словно бусы, нижетОн со звуком звук.Утренней прохладойДышит все вокруг.Хорошо на сердцеБлиз родимых гор!Хочется мне песнейВлиться в общий хор.Пусть из сердца песняМчится на простор,Опьяняя душу,Зажигая взор!

Родная земля

Здесь древних лаков духБеседует с веками…Люблю тебя, Кумух,С полями и лугами.Люблю Турувалу —Хмельных ключей долину.Хвалу ЛухувалуПою за взлет былинныйХребтов и троп чреду,Где и успех и горесть,И радость и бедуРавноВстречает горец…

Тебя люблю, Вицхи!Твоих садов кипенье.За теплоту руки,Горянок гордых пенье.Здесь и два века житьБыла б судьба легка мне.Способны пробудитьОни любовь и в камне!..Но и при счастье томВ долгу я буду, люди,Пред вами,Чьим трудомМой край прославлен будет.

«Положено гостю…»

Положено гостюОказывать честь.Вопрос задают мне:– Не хочешь ли есть?

Странный обычайНа Севере есть.

В горах ДагестанаПорядок другой.Воскликнет хозяин:– К столу, дорогой!

В горских аулахОбычай такой.

Хозяину домаНе возражай,Хозяина домаНе обижай.Закон уважай!

Хинкал

Хинкал, хинкал,Каждый вечер хинкал…

До дома верст почти две тыщи,Но, расстоянью вопреки,Мне захотелось горской пищи,И я купил кулек муки.

И на огонь кастрюлю с ходуПоставил,глянув на часы,И опустил при этом в водуКусок бараньей колбасы.

Из теста ровного я вскореСлепил хинкалы,и ониРакушкам, что белеют в море,Все были внешностью сродни.

И, подкрутив слегка горелку,Чей пламень слишком жарок был,В большую плоскую тарелкуЯ колбасу переложил.

Чеснок – огня родное чадо.Ошинковав его бока,Подливку сделал я, как надо,Из огненного чеснока.

И острый запах, как в ауле,Я вожделенно уловил.И в лоно бурное кастрюлиХинкалы тихо опустил.

И, дав еще кастрюле малостьПобыть в клубящемся пылу,Достал вино.И мне осталосьДрузей потребовать к столу.

Они, как следует мужчинам,Явились вмиг на мой порог.И чеснока и перца с тминомЗдесь ноздри запах им ожег.

И не пришлось скучать бокалам,Сверкающим, как луч, росой.– Прошу закусывать хинкалом!– О, нет! Мы – лучше колбасой!

Казалось им,в горах рожденный,Лишь я способен есть хинкал,Что дан желудок мне луженый,Достойный всяческих похвал.

Их уговаривать отчаясь,Сам на хинкал я приналег.И мысленно они, печалясь,Мне сочиняли некролог.

Расстегнут ворот нараспашку,Сколь я хинкала съел – не в счет.И, осушив бульона чашку,Смахнул со лба ядреный пот.

На кунаков глядел я с лаской,Вино в бокалы подливал.И стали пробовать с опаскойОни кавказский мой хинкал.

Но вот,лиха беда начало,Пришлась по вкусу им еда:Тарелки съели бы, когдаТарелки были б из хинкала.

И чесноком благоухалиОни, домой отправясь спать,И рты округло открывали,Дыша, как будто на печать.

«Мельника в песне я славлю, друзья…»

Мельника в песне я славлю, друзья:Знает он тонкий и грубый помол.Если б кружил я по жизни, скользя,Я в жернова бы к нему пошел!

Брата хочу я воспеть, чабана,Он воротился с альпийских лугов.И говорить с ним, родным, допьянаЯ о делах самых трезвых готов.

Ну, а еще песню спеть я хочуДругу сердечному – зурначу:«Вам спасибо, дорогойМой зурнач.Шевельнул одной ногой —Обе вскачь.Только щеки ты напряг —Гул и звон.И слетел с ноги башмак.Где же он?Разберемся, башмаки,Кто и в чем?Пляшут даже старикиБосиком!Ну, спасибо, дорогойМой зурнач,Топнул я одной ногой —Сотня вскачь».

Осень – художница

Срок осени очень краток.Художницей у полотнаПалитру осенних красокДарит полям она.

Красный, лиловый, желтый,Полутона тихи…А вот и камень тяжелыйУкрыли пышные мхи.

Высится стог. И мглоюПодернута синева,И закрутились юлоюМельничные жернова.

Дождь на картине нужен,Лист на дубовом стволеИ голубые лужиНа серой, сырой земле.

Осень трудилась спороИ до прихода весныБуркой укрыла горы —Пусть видят зимние сны.

Под журавлиным небомВьется оленья нить…Как хорошо зиме быКартину ее завершить!

Не могу