Влад Снегирев - Избранное Страница 3

МУЗА

«Где ты стройная муза моя…»

Где ты стройная муза моя, -синеокая с челкой девчонка?Не приходишь давно, словно ястал внезапно похож на ребенка.

Сколько раз мы с тобой в буримеумудрялись играть до рассвета.И сливались слова в полутьме,развивая нюансы сюжета.

Ты, наверно, сейчас в Лангкави.Пляжный отдых всегда так заманчив.Что ж мне делать с тобой, поживитам, собою пейзаж обозначив.

Или может на шумный Бродвейпрошвырнуться решила внезапно?Здесь, в начале – финансов музей,на углу Бивер-стрит, чтоб понятно.

Раньше там был Рокфеллера дом,где он правил угрюмо и строго.Если скучно тебе будет в нем,посети мюзик-холл – ради бога.

Только я не советую Крым,в Ялте – шумно, в Алуште ужасно.Возвращаюсь оттуда больным,им свой отдых доверив напрасно.

Буду ваньку валять от тоски,разгоняя безделье и скуку.Здесь морозно и тучи низки,как-нибудь одолею разлуку.

2012

«Мы с тобой…»

 Мы с тобой, шаловливая врушка,познакомились очень давно.Для тебя я всего лишь игрушка.Что пишу я – тебе все равно.

Ты смеешься, когда я страдаю,забавляешься – если влюблен,пропадаешь – а где, я не знаю,недоступна, как утренний сон;

если добрая – рифму подскажешь,разозлишься – я долго молчу.Я уже стал молиться и дажеобращался два раза к врачу.

Рвешь мне сердце на мелкие частии бесцельно транжиришь года,наслаждаешься тайною властью,так прекрасна, всегда молода.

Ну а я безвозвратно старею, -плод твоих равнодушных забав.Может быть, еще что-то успею,укрощая капризный твой нрав.

2009  

«Насиловать музу не надо…»

Насиловать музу не надо.Пиши, когда сердце поет.Пусть будет мне лучшей наградойбезделье весь день напролет.

Под кров позабытого домаприятно вернуться опять –где всё так до боли знакомо.Никто не мешает мечтать.

Играют довольные дети,в квартире – покой и уют.Что может быть лучше на светесогласья, царящего тут?

Крепчают семейные узы,смеется довольно жена…И только печальная музабыла почему-то бледна.

2011

«Вчера пришла подруга…»

Вчера пришла подруга давних днейи поругав немного, для порядка,сказала, что для нас всего важнейлюбой пустяк записывать в тетрадку.

И вот опять всю ночь в дыму сижу.Свеча горит простая, восковая.А я слова настойчиво твержу,их путая и тут же забывая.

Любой предлог, что в голову придет,достоин, чтобы быть увековечен.И всем стихам наступит их черед,пока еще в ночи мерцают свечи.

2016

ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ

«Мой милый друг...»

Мой милый друг! Пишу тебе письмо,в деревне тихой молча прозябая.Здесь хорошо жить сумрачной зимой,листы пером беспомощно марая.

Но жарким летом – мухи, комары…Никак не дописать вторую строчку.Унынье, скука, приступы хандрыи водку пью, как сволочь, в одиночку.

Здесь все безлюдно, тихо, как в раю:гулящий кот, пугливые соседи;зато покой, – я спешки не терплю,веду с тетрадью чинные беседы.

Проходят дни, опять тоска и тишь.Шальное солнце катится по кругу.Ну как же тут, мой друг, не загрустишьв безмолвный час вечернего досуга…

2009

«Что-то осень…»

Что-то осень нынче рано наступила.Ветер носится в саду, ломая ветки.Я в деревне что-то вроде старожила,типа чижика без крыльев в тесной клетке.

Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:приглашаю поскучать до лета вместе.Мы затеем разговор с тобой предметный,пока куры отдыхают на насесте.

Я полезу в тесный погреб, где хранитсяпыльный строй бутылок гордых и солений.Будем есть и пить, пока не задвоится,аксиомами стирая пыль сомнений.

Сколько тем пока блуждает без ответа:о политике, о вечности, погоде.Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты.И кинзу всегда берем на огороде.

У камина так приятно расслабленье.Лепестки огня творят волшебную картину.Мысли вдаль бегут, меняя направленье,словно в небе ткут лениво паутину.

Понимаю, развлечений не хватаетздесь в провинции и далеко от моря.Будем ждать, пока весною снег растаети напьемся просто так, по-русски, с горя.

2012 

Моя эпоха

В прошлом осталось былое величье.Что происходит? Бездонные дырывсех поглощают, забыв о приличье.Нет никого. Так уходят кумиры,мятым плащом закрывая обличье.

Новые лица и новые звуки.Будни и беды – синоним единства.И, без сомненья, победы науки,буйство стихий и маразмы бесчинства.В общем – эпоха удушья и скуки.

Я с ней на "ты", потому что я болентак же, как страны, и люди, и звери.Лозунг "свобода" давно замусолен.А в чудеса уже можно не верить.Только дурак настоящим доволен.

Что-то не так, только жить все же надо.Противогаз – верный способ защиты.Нет, мне не нужно ни рая, ни ада.Лучше всего – притвориться убитыми переждать все движения стада.

2012

«Кто сказал, что конец неизбежен…»

Кто сказал, что конец неизбежен?Нет начала, как нет и конца.Небосклон на рассвете безбрежен, –как любое созданье Творца.

Миллионы планет, миллионыобитаемы - в этом секрет.И везде существуют законы.А пределов у времени нет.

Незаметно проходят границыпараллельности этих миров.Мы единого только частицы, -дух движения бездны веков.

Беспокойство идет от незнанья,но опасна беспечность ума.Беспредельно в пространстве блужданье.Безгранична невежества тьма.

2010

«Я ушел от людей и от Бога…»

Я ушел от людей и от Богаи живу у земли на краю.Пусть над пропастью вьется дорога,усмиряя гордыню мою.

Здесь безлюдно, спокойно и соннои доступней всех мыслей полет.Далеко мир остался огромный.Даже слышно, как сердце поет.

Постепенно с души опадает,словно пена морская, вся грязь;всё, – о чем даже разум не знаети годами лежало, пылясь.

Дни за днями летели как птицы,что под осень стремятся на юг.Я листал своей жизни страницы.Тихо сосны шумели вокруг.

И когда в голове стало ясно,мысли все догорели дотла,понял я – жизнь безумно прекрасна.И в ней больше добра, но не зла.

Но напрасно я думал, что будуза порогом, за гранью всего.Бог везде, он же здесь, он же всюду,просто раньше не слышал его.

Просто раньше в делах суетливыхголос истины был приглушен.Просто крики постыдной наживытам звучали и ночью, и днем.

Почему нужно жить так убого?Все на свете измерить рублем,уходить от людей и от Бога,чтоб узнать, что спасенье лишь в Нем.

2010

«В своей избушке…»

«В своей избушке, сидя за столом»,склонившись над исписанной страницей,дописывал я стих. Уже кругомсветало, щебетали громко птицыв лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустахи ветерок, играя занавеской,мне прошептал о чем-то впопыхахи улицей помчался деревенской,взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.В лесу сосновом воздух чуткий чище.Деревья спят и шепчутся тайком.И, кажется: порой мы время слышим,которое здесь бродит босиком.

2009

Судьба бытия