Терентiй Травнiкъ - Перьсики и смоквы Страница 3

«Мне по ночам совсем не спится…»

Мне по ночам совсем не спится,Душа предчувствием полна.Меня преследует убийца,Меня преследует… она.

Я прячу от ее рычаньяНоворожденные стихи,Но черный путь дурных деянийИх рвет безжалостно в куски.

Но поглотится зло пучиной.Ее поступкам вопреки —На удивленье справедливым —Мне суждено ее спасти.

«Тех, кто останется – немного…»

Тех, кто останется – немного.Они в бумагу перейдут —Музейной сонности и фотоСебя посмертно отдадут.

Всем остальным – собак и кошекЖизнь уготовила удел:Рождаться, чтоб рожать похожих —Тем самым убирать пробел.

Вот и поэтому не хочетО жизни думать человек.Сочись, покуда хватит мочи,А дальше – сухость, старость, смерть…

Они ответят на вопросы,Беспамятством взойдя в тебе.Что одуванчики, что розы —У всех один бесцветный цвет.

Могильники, курганы, склепы —Вы здесь живее всех живых!..Мы к вам приходим за ответом,Копаясь в ваших кладовых…

Палач-песенник

Под этим небом серым

что дождиком сечет,

контроль приходит верам, теориям – учет

Борис Слуцкий

…И стихотворенье умерло,Совсем недолго болело.Ему прописали лечение —Пилюли в виде музыки.Но, видно, не та мелодия,А может быть, темп – не lento…И этим его способностиДо невозможности сузились.

Оно поначалу терпелоСоветы врача-композитора,По четверти, даже по целойНа слух принимало звуки.Еще оно очень хотелоМассажа измученных строчек,Чтоб тоже коснулись телаЕго – пианиста руки.

Потом к певцу отослали.А тот еще и фальшивил,Проглатывал гласные буквы,Любил и по строчке выпить.И мимику строил не в тему,И пьяным по форте гадил,И выбросил стих к поэту —Но тот уже не исправил…

«Мне дали по мозгам стихи…»

Мне дали по мозгам стихи,Когда я их обрезал рифмойИ содержанью вопрекиСтал о любви писать с изгибом.

Теперь пишу я осторожно,Когда касаюсь охов, чувств.Ну, что ж, в любви я не волшебник,А только этому учусь.

«В поэзии исчезла простота…»

Никто из нас не Карамзин —

А был ли он, а было ль это —

Пруды и девушки вблизи

И благосклонные поэты

Геннадий Шпаликов

В поэзии исчезла простота,Механика словесная внедрилась.Веду войну в окопах дневникаИ с белого листа пишу на милость.

По-детски – непосредственно, легкоИ не закручивая рифму под эстетов.Как важно чтобы масло с молокомНа письменном стояли у поэта!

И не малашу рифмою творить,Но просто кашу на листе надойномПо-русски, аппетитно затомить,А не сдавать слова на стихобойню.

Не добавлять приправу сквернословий,Жаргонных консервантов избегать,Без фени, сленга и без суесловьяПисать о том, как правильно писать.

«Не кричите на меня …»

Не кричите на меня —Я все слышу.Просто я из тела вонНочью вышел.

Что вы плачете – я здесьНедалече.Я забыл обратный кодЧеловечий.

Помолитесь обо мне —Может, вспомню.Не спешите отпускатьНа жаровню.

Разве в том я виноват?Так случилось…Что-то там, где автомат,Обломилось.

Вот и вылетел во снеЯ из тела.И теперь душа мояЗдесь без дела.

Не спешите вызыватьПеревозку.И не стоит паковатьТело в доски.

Наберите три нуля —Это к Богу.Может, Он пришлет когоНа подмогу.

Не пускайте этих —В белых халатах.Я когда-то с ними пилЧай в палатах.

Внутривенно ничегоНе вводите.Лучше ангелу скорейПозвоните.

Пока тело еще здесьНе остылоИ чего-то там в кровиНе застыло —

Конец ознакомительного фрагмента.