Коллектив авторов - У камина. Выпуск 1 Страница 3

После меня…

После меня останемся «мы» – на бумаге:В ярких историях, в ярких мгновениях лет.Тихими и молчаливыми в полумраке,Чувствуя нужность, даря бессмертие надежд.

Будем «мы» живы в памяти и на страницахСтареньких книг, лежащих на чистой софе;В маленьких городах и огромных столицахНаших потомков, читающих нас в тишине.

В каждой строке – сотни жизней прожитых времён.В каждой минуте – чувств разноцветный букет:Кто-то так безнадёжно в кого-то влюблён,Кто-то любовью счастливой всегда обогрет.

После меня останется текст рукописный:Почерк неровный, кляксы от синих чернил.«Глупость!» – скажет не знающий сути лиризма.«Вечность…» – подумает тот, кто и сам творил.

Ева Ермакова

Родилась 19 июня 1991 года в Самаре. Изучала филологию и библиотечное дело, сейчас учится на юриста. Главный редактор сообщества ВКонтакте «Стихи – музыка наших сердец» https://vk.com/poetryofoursoul и творческого интернет-журнала «ПОЛКА». Публиковалась в сборнике «Время» издательства «Десятая Муза». Страница автора на сайте Стихи. ру: http://www.stihi.ru/avtor/deadkozetta

Серая кошка

Серой кошкой ласка поскреблась в окно,Огоньком зелёных глаз мне подмигнула,Будто говорит: «На улице темно…»Я впустила – прыгнула, хвостом махнула.

Серой кошкой нежность греет мне колени,Пряча свои когти в шёрстку аккуратно,Убаюкивает тихой колыбельной,Прогоняя все тревоги безвозвратно.

Ушко серое всегда стоит на стрёме,Сторожит меня от ужасов ночных.Обнимая серой лапой в полудрёме,Доброта мурлыкает мой стих.

Виктор Коровкин

По образованию геофизик. Объездил почти всю страну с полевыми изысканиями. Стихи начал писать в экспедициях, но многое не сохранилось. Писать прозу стал для того, чтобы поделиться воспоминаниями. Так появился цикл «Байки геофизика». Печатался в коллективных сборниках «Мирного неба над головой», «Загляните в мамины глаза», «Поэты об искусстве», «Мелодия стиха», «Признание», «Стихи о любви», «Время», «Сборник стихов и малой прозы».

Костёр

Я, ребята, вам ни капли не лгу.Просто сам истосковался душой.Написать хочу я оду коструИли стих посвятить простой.

Чтобы вспомнить сейчас самому,Как летят долго искры вверх,Как огонь лижет резво смолу,А вокруг звучат песни и смех!

Чёрный чайник потом на огонь,Долго варим брусничный мы лист.Пусть он булькает, раньше не тронь,Чем пойдёт из носика свист.

Вот сидим мы, а костёр – как очаг.Ночи стали вдруг прекраснее дней.Души сплёл костёр, как сказочный маг.Нам казалось, нет людей нас родней.

Наш костёр танцует огненный твист.Осторожно ко мне кто-то приник.Хорошо мне, и я в помыслах чист.Не кончается пусть сладостный миг.

Но сам знаешь, что приникла она,Ведь недаром рядом вечером сел…Днём и ночью в твоих мыслях одна,Только к ней ты прикоснуться не смел.

Догорали те костры ранним утром.Ещё месяц угольком чувства тлели,И, конечно, поступали мы мудро —Пусть друзья, коли разжечь не сумели.

Много прелести в романтике было!Пусть горят костры – во тьме маяки.Ошибались мы, но вкус не отбило,Знали: в жизни все пути нелегки.

Полюбил! Вот повезло мне нечаянно,Ведь могли не пересечься пути…И что тлело – разгорелось отчаянно,Страшно – мог ведь и мимо пройти.

И сейчас, откликаясь на отчество(много в жизни было прожитых дней),Иногда мне до одури хочетсяПосидеть у костра ночью с ней!

Гладить светлые локоны нежноИ тихонечко ей в ушко шептать:«Ну не бойся ты бурь больше снежных,Я костром для тебя хочу стать…

Обогреть, если будет нам зябко.Посветить, коль обступит вдруг мрак.И с тобой будет всё у нас гладко.Я люблю тебя! Знаешь ведь, как!..»

Хозяин

(из цикла «Байки геофизика)

Работали мы в Архангельской области, недалеко от Плесецка. Изыскивали площади под строительство громадного перерабатывающего комбината. Основная база находилась в Савинске, а мы жили там же, где работали – в Архангельской тайге… Палатки, костёр с песнями по вечерам, интимные беседы тет-а-тет (по интересам), так как работали у нас и девушки – техниками, записаторами, поварихами. В общем, было с кем поговорить, да я не об этом. Разговоры у костра вертелись вокруг разных тем, а так как стояли лагерем мы в лесу, то, конечно, и о зверье. Тем более, представляете, костёр ночью, вокруг темень… Иногда даже страшновато было оглянуться назад, где отблески костра рисовали причудливые светотени с горящими глазами, и как-то все жались поближе друг к другу, и чем страшнее были темы, тем ярче разгорался костёр – каждый норовил подкинуть туда полешко. Но тем ярче горели глаза за спиной… И вот зашёл у нас разговор про медведей. А надо сказать, что мы на лесной дороге стали замечать следы. Особенно по обочинам, там, где отвал дороги. Следы здоровенные, и видно прямо борозды от огромных когтей. Местные нам сказали, что это медведь ищет малину по краям дороги. И вот у костра мы все решили, что нам срочно нужна медвежатина в рационе. А то всё тушёнка, да тушёнка… Все охотники, так сказать, – ружья, ножи, а у меня даже «охотничья» собака. Молоденькая спаниелька. Не по медведю, конечно, но всё же – собака! И вот разгорелись страсти… Медведя, считай, «завалили». На всякий случай договорились, что это была необходимая самооборона. Мало ли что… И начали в мечтах «делить шкуру». Кому когти на ожерелье, кому шкуру на пол. А Валерка, был такой у нас из Питера, захотел голову мишкину домой увезти. На стенку, говорит, повешу. Костёр потихоньку догорал, медведь поделен, пора и по палаткам… На следующий день нам с Валеркой нужно было в посёлок. Как раз по этой лесной дороге. Километров двадцать по тайге. Так вот.

Идём мы с ним по этой дороге. Экипированы как положено: энцефалитки, ружья за спиной заряжены, на поясе, естественно, охотничьи ножи в ножнах. Со мной ещё «охотничья» собака. Идём мы втроём по этой дороге, философствуем, говорим о жизни, попутно разглядывая следы на обочине…

– Вот, смотри, наверное, глухарь переполз.

– А вот – когти! Да какие здоровые… А вот ещё, и вот.

Тут мы повернули за поворот, и я слышу хриплый Валеркин шёпот!

– А вот и он!

Смотрю – из зарослей малины торчит медвежий зад, шире нашего вездехода…

А сам мишка, увлечённо фыркая, гребёт малину двумя лапами, громко чавкает, совершенно ни на что не реагируя. Как же – хозяин тайги… А мы же бойцы – ружья, ножи, собака! Но куда там… Вот тут я впервые понял, что такое «животный страх». Руки-ноги онемели враз, с места не сдвинуться. Как-то одновременно мы с Валеркой оглянулись по сторонам: сосну бы нам или ель подходящую, но кругом только редкая молодая поросль… Стоим мы с ним оцепеневшие, затаив дыхание – чем кончится? И тут моя Жулька (Жизель по паспорту) с лаем бросается на то, что торчит из зарослей малины! «Всё, – думаю. – Прощай, собака любимая… Да и жизнь тоже…» Но Жульку жалко!

«Жуля, ко мне! Жуля!» – хриплым шёпотом зову я собаку. И тут медведь почувствовал неладное, с треском развернулся, высунул пасть из зарослей малины и ка-а-ак рявкнет! Мою Жизель как ветром сдуло…

А мы с Валеркой почувствовали, как нас обдало горячим, не самым приятным ароматом. А медведь посмотрел на нас в упор, фыркнул что-то и ломанулся через заросли малины. Жулька почему-то его отпустила, а мы с Валеркой первым делом глянули на штаны друг у друга. «Да, – говорит Валерка. – Если бы не Жулька, висели бы наши головы в берлоге у Топтыгина…» А потом местные охотники сказали нам: «Повезло вам, ребята! Осень, медведь уже нагулял всё, что ему положено на зиму… А с вами так, побаловался!» После этого мы целый месяц в Савинск – только на машинах, а ружья в палатках стояли… У костра – только про любовь. А медведя я зауважал. Хозяин!..

Екатеринка Кролик (Катя Бобрышева)

Родилась 24 октября 1995 года, живёт в посёлке Горшечное Курской области. Учится на журналиста, работает по профессии. Пишет (учится писать) стихотворения, рассказы. Публиковалась в различных коллективных сборниках. Победитель поэтических, журналистских и фотоконкурсов.

Стихи. ру: http://www.stihi.ru/avtor/rabbit24

Проза. ру: http://www.proza.ru/avtor/rabbit24

ВКонтакте: https://vk.com/mister_krolik

Когда разрывается небо

Когда разрывается небо,На части, в клочья рвались секунды,Мир разбивался в серые будниИ мне никто не верил.

А небо кричало, небо молило,А демоны тьмы на скрипке играли,Тебе показалось, что мы всё потеряли,И на небеса разлили белила…

И серая тьма, непроглядная тьма,В которой со скрипкой сама ты бродила,Ты сама от себя уходила,А оказалось, что ты злости верна…

Небо играло мелодию скрипки,И демоны танго с тобой танцевали,Слёзы катились, ты и не знала,Что мечты твои давно уж разбиты.

Свет разлетелся на сотни кусков,Ржавым копьём протаранивший душу,Ты, сама в душе своей связи нарушив,Бежишь в серой тьме городов.

А люди – не люди, злые гиены,Их злобы не смыть кровавым дождём,Никто не оценит удары ножом,Рвутся в сумрачном беспорядке стены.

Ты рвёшь этот мир, ты ревёшь, как собака,Которую бросили мёртвые тени,Человек или демон – та же гиена,Но тебя мир этот просто оставил…

Когда разрывается небо,Останься со мною в безумии улиц,Мы не поймём, с чем мы столкнулись,А стены подарят время.

Оля Кулешова