Александр Верба - Смятение. Стихи Страница 3

Болеро дождя

Давно, на даче, был не то, что случай,А так, воспоминание одно:Безмолвно пред дождём сгущались тучи —Всё будто в действо было введеноВселенскою рукою дирижёра,Сводившего природный свой оркестр.В безмолвьи кратком ощущалось: скороСтихия звуки выплеснет окрест.

Затишье было лишь приготовленьем.Дела земные позабыв совсем,С тревожно-радостным в душе томленьемЯ настороженно следил за всем.Тогда, признаюсь, танец непогодыМоё вниманье исподволь увлёк.Казалось, музыку живой природыНезримый мастер из тиши извлёк.

Вот шёпот ветра пробежал по крыше,Как будто о начале объявив.Мне показалось, что я прежде слышалВ неотвратимость слившийся мотив:Сквозь шум дождя, звучащий фоном слитно,Раздался капель барабанный звукС таким знакомым мне рисунком ритма:Тук-тук-тук-тук… тук-тук-тук-тук… тук… тук…

И вновь четыре, и каскадом десять —Ведь это ж надо так суметь сложить —Я, вслушиваясь, начинаю грезить…Вдруг в дроби нескончаемую нитьМелодию свою вплетает ветер,Её ведя тягуче, нараспев,То на трубе, чей в небо взгляд так светел,То в струнах веток плачущих дерев.

Не споря меж собой, и не сливаясь,Две темы вместе вторились стократ…В гипнозе звуков, словно забываясь,Вдали от гула шумных эстакад,Душа природы, разыгравшись, пела.В ней звучную реальность обрело —Дождём и ветром слаженно и смелоБез нот исполненное болеро.

В его звучании копилась сила,Но, оборвав неистовую мощь,Стихия танец свой остановила —Как будто разом выдохнула ночь…Игрой своею болеро венчалоПрекрасную стихию естества.Так творчества природное началоПитает зыбкий пламень мастерства.

Идём под радугу!

Я помню радугу в огромном поле, —Спустив к земле цветные рукава,Она всю высь объяла… ПоневолеМы замерли… и только сердца два,

Как два птенца трепещущих забились,И ни одной живой души вокруг.Восторг природы! Мы, как сговорились,Решив пойти под дивный полукруг.

И осторожно, прибавляя шагу,Как будто опасаясь не успеть,Мы шли и шли, а дождь, разбрызгав влагу,Пытался сверху что-то нам пропеть.

Сияющее в небе коромыслоКраями в землю всё же не вросло,Нам лишь казалось, что оно повисло,Дыханьем неба медленно несло

Его от нас, и становилось ясно,Что в те врата, увы, нам не войти,Но на душе вдруг стало так прекрасно,Ведь мы могли всё поле перейти.

Тогда с тобою, сердцем замирая,Не думая о божьих чудесахМы ликовали пред вратами рая,Что растворились прямо на глазах.

И кажется мне: я так счастлив не был,Как в те мгновения, когда моглиМы вместе видеть радугу в полнеба,Обнять пытавшуюся полземли.

Вязниковские вишни

Алексею Фатьянову

Сыплет вишня белым цветом —Не узнать наш городок.Доброй вестью с лёгким ветромЦвет ложится на порог.Лепестками я наполнюПриготовленный конверт —Милой девушке напомню,Что я жду её ответ.Пусть от этого цветеньяВся округа в снег бела.В том конверте, без сомненья,В лепестках звучат слова.Время писем лепестковыхЯ б хотел вернуть назад.Столько зим прошло суровых!Где ты, мой вишнёвый сад?Лишь глаза свои закрою —Правда это или нет —Вижу город над рекою…Сыплет вишня белый цвет!

Май

(из цикла «Коловорот»)

Давай смелее, солнцеглазый май!

Обрызгай зеленью деревьев кроны!

Теплом своим сильнее обнимай,

Своей цветущей лаской неуёмной!

Смелее, май! Тебе здесь каждый рад!

Разлей вокруг пьянящий дух сирени!

И звуки соловьиных серенад

Разлей в ночи как трепет откровений!

Осыпь же в память отшумевших вьюг

Сады, как снегом, лепестками цвета!

Тобою, май, весны замкнётся круг.

Цветенья утренник! Предтеча лета!

Белое на белом

В гостиной воздух запахом щекочет —Цветов внесённых дух пьяняще густ.Букет пионов, пышный, будто куст,Триумфом дня остаться в сердце хочет.

В изыске лёгком белого на беломБутоны шепчут: «трепет чувств лови»И в жажде чьей-то ласки и любвиКак будто жертвуют невинным телом.

И, оживая фоном натюрморта,Преобразуется гостиной вид:В ней всё картинным таинством хранитТомление душевного комфорта.

На скатерть белую штрихом несмелым,Как будто кисти лёгкие мазки,Роняют белые пионы лепестки —Невинность жертвы – белое на белом.

Белая ночь

Пьянеет свет небесных сфер

Вечерней нежностью в июне,

А отсвет дней – туманно-сер —

Мир словно маятник качнули!

Душа наивна и светла

В пылу божественной затеи.

Омыв в ночи свои крыла

Как будто ангелы запели!

Как акварельна ночи тень —

Поэма северного лета!

Пусть ночь бела, а чёрный день

Ни в ком не ведает ответа!

«Полевые цветы». Иллюстрация: И. Таубе

Полевые цветы

Травина каждая цветётСвоим цветком неповторимым —И радость краткую даётНам в мире скучно-суетливом.Нас в этом мире тяготитТщета забот и ложь стремлений,Порок нам в души клином вбит,И нам уже не до растений.Пусть до сих пор среди луговОни растрачивают нежность —Названья полевых цветовСтирает в памяти небрежность.Нас город крепко заключилВ свои жестокие объятья,А всё же вас я не позабыл,Полей цветущие собратья!Возможно, где-то на селеЕщё плетут венки девчата —Венка на милом мне челеЯ не увижу, как когда-то.Пусть роскошь вянущую тыС годами больше забываешь,Мне будет сниться, как цветыСебе ты в волосы вплетаешь…

Осколки лета

В лепестковый ковёр осыпается цвет,Стелет пурпуром нежную россыпь.Чашу лета качнув, свой прощальный приветУвядающий флокс мне приносит.

В нём – всё буйство поры кратких летних забав,Ностальгия щемящего ретро.В нём – тот сладостый миг, что цветенье познав,Обжигается пламенем ветра.

Есть в природе извечный один парадокс,Обнимающий сердце поэта:Всё теряет свой цвет… Рассыпается флоксНа осколки поблекшего лета.

Пока нет мух…

Пока нет мух, на нити паутиныРассвет нанижет биссером росу.Природы сон развеется в картины,Расзанавесив зыбкости красу.

В природе нет канона строгой меры,Сетей двух равных не плетёт паук,Но каждым утром он даёт премьерыАжурных кружев, вовлечённых в круг.

Так, в круге смутных, трепетных волнений,Пока рассвет душевный не затих,Мы нити строк в ажур стихотворенийПлетём, не зная, что отыщем в них.

В прикосновеньи к азбуке искусстваВернее глаз, изысканнее слух,И будит отклик трепетного чувстваПаучья сеть в росе, пока нет мух.

Конец ознакомительного фрагмента.