Демьян Бедный - Том 3. Стихотворения 1921-1929 Страница 33

Грозит!*

На мать-страдалицу и на детей голодныхВладелец шахт пустых и бездоходных,   «Цивилизованный» бандит,   С ухмылкой хищною глядит.Но в сердце хищника – смертельная заноза,И рана у него – она кровоточит!Слепым отчаяньем звучитЕго трусливая угроза!Грозит! Он все еще грозит!Но – сквозь гниющий жир – его скелет сквозит!

1927

Ближе годом*

«Мы накануне перепалокИ передвижки всех кулис…»«В колеса нам наставят палок…»Для политических гадалокСегодня общий бенефис.Во всех Европах – «атмосфера»:Здесь – Муссолини, там – Ривера,Пидсудский в роли сверхпремьера,В Литве и то!.. Вдали, вблизи«Демократическая эра»,Как говорится, на мази.У Чемберлена – погляди ты –Как злоба рожу всю свела1«Всеевропейские бандиты»Творят бандитские дела.В Берлине тоже – наших знай-ка1Мы слышим лай – известно чей:Блудливый «Форвертс» – пустолайкаНа нас клевещет всех звончей.Тошнит от желтого бесчестья.Ну, отплюемся. Не беда.Для нас китайские известьяЗвучат отрадней, чем всегда.Но… только ль вести из Китая?Вкруг нас глухая разве гать?!Пусть вражья свора заклятаяНас не торопится пугать.Дела идут обычным ходом,И нам пугливость не к лицу.Милорды! Стало ближе годомК концу. Не нашему концу!

Завет сраженного бойца*

(Надпись на надгробном памятнике советского дипкурьера т. Т. И. Нетте, убитого белобандитами 5 февраля 1926 г.)

Сраженный вражеским свинцом,Я не последним был бойцомСреди бойцов, погибших с честью,Но смерть героям не страшна.Смерть наша будет отмщенаГрядущей пролетарской местью.

Два мира*

Что можно нам сказать о лордах?Они училися в ученейших Оксфордах.Они «джентльмены» искони,Они «культурны» так! ОниВоротят нос от трудового поту.   Меж тем нескладную их нотуС советской нотою сравни:Здесь – так все метко, точно, веско,Ни слова, сказанного резко,Стиль – всюду выдержан и строг,Спокойно-мужественный слог.Там – каждая строка нас ложью поносила,Здесь – все покоится на честной простоте.

   Так говорит в себе уверенная силаБессилью дряхлому, беззубой клевете!

Эк удивили, подумаешь!*

Вот так «великая держава адриатическая!»Вот так гордая Муссолиния!Вот так независимость политическая!Вот так собственная линия!Вот так Цезарь новоявленный,Муссолини прославленный!Какой – с божьей помощью – поворот:Полез наш Цезарь в оскаленный ротСвоего английского патрона,Как никудышная макарона!Заглатывает Чемберлен макарону эту,Конца ей – промасленной – нету, –Назад Чемберлен оглянется –Макарона бесконечная тянется,Такая душистая,Истинно-фашистая,Насквозь гнилостной заразой отравленная,Румынской приправой приправленная!   Вот она – гибкость фашистских колен!Муссолини блеснул своим апогеем!

  Поздравляем вас, мистер Чемберлен,С новым лакеем!Нам с того ни прибытку,Ни убытку.Прежде, в Италию посылая открытку,(По случаю, скажем, фашистского погрома),Точный адрес писали мы: «Roma»[15].Нынче в Рим мы не станем соваться:Будем к вам непосредственно адресоваться,Не справляяся, ктоПодает вам с фашистским проворством пальто,Прикрывает лакейски ваши секретыИ стоит на подножке вашей кареты.   Иными словами:Никого мы не станем за глупости корить,Что своими поступился правами.Важно знать нам: с кем надо всерьез говорить?   С вами, так с вами!А потом… Не один же фашистский есть Рим?Ведь еще и другой – не фашистский – имеется?Вот мы с ним – будет надобность – поговорим,Но… уж, мистер, без вас, разумеется!

Тоже юбиляры*

Ботинки рваные и рваные штаны     Превосходительной шпаны.Где шпоры звонкие? Где яркие лампасы?Где генеральское рычанье и гримасы?Где важность прежняя служаки трех царей?Какой-то «хам», «лакей» «героя-ветерана»Прочь гонит от дверей     Парижского ночного ресторана!

Но кто же этот грубый «хам»?Ах, и его судьба лишилась постоянства!Ла-кей!.. Гудит в ушах трактирный пьяный гам.Ла-кей!.. А десять лет назад… в России… там…     Он, полный барственного чванства,     Был… предводителем дворянства!

Обоим в «Феврале» судьба сказала: «пас!»Лишился звания один, другой – лампас.По человечеству уж мы их пожалеем     На этот раз:Эй вы, почтенные! Ха-ха! С февральским вас,     С десятилетним юбилеем!!!

Великий подвиг*

Посвящается Международной организации помощи борцам революции.

Прощался сын с отцом, со старым, мудрым греком.   Прижавши юношу к груди,Сказал ему отец: «Клеон, мой сын, идиИ возвратись ко мне – великим человеком!»

   Прошли года. Вернулся сын к отцуВ наряде дорогом, весь – в золоте, в рубинах.«Отец, я стал богат. Счастливому купцу –Не будет равного мне богача в Афинах!»«Мой сын, – сказал отец, – я вижу, ты богат.Не говорит, кричит о том твое обличье.Но ежели б ты стал богаче во сто крат,Не в этом истинно-бессмертное величье!»

   Прошли года. И вновь вернулся сын к отцу.«Отец, я знанье все постиг в его вершинах.Мне, как первейшему на свете мудрецу,Все мудрецы поклонятся в Афинах!»И отвечал отец: «Ты знанием богат,Прославлен будешь ты, быть может, целым светом.Но ежели б ты стал ученей во сто крат,Величье истинно-бессмертное не в этом!»

   Прошли еще года. И в третий раз КлеоыВернулся к дряхлому отцу, к родным пенатам[16].   Но не один вернулся он,А с братом, вырванным из вражьих пыток братом.«Отец, я услыхал его тюремный стон,И я ускорил час его освобожденья!»«Мой сын! Благословен день твоего рожденья! –Клеону радостно сказал отец-старик. –   Смой кровь с себя, смени истлевшие одежды.   Ты оправдал мои надежды:   Твой подвиг – истинно велик!»

Разговор с редактором по поводу Шанхая*

Скворцов-Степанов мне звонит,Иван Иваныч мне бубнит,Редактор-друг меня торопит:«Брось! Пустяки, что чай не допит.Звони во все колокола!Ведь тут какие, брат, дела!»«Что за дела? Ясней нельзя ли?»«Шан-хай…»     «Шан-хай!!!»          «Кантонцы взяли!»«Ур-р-ра, Иван Иваныч!»                   «Ур-р-р…»«Ты что там? Рот закрыл рукою?»«Не то! Нам радостью такоюНельзя хвалиться чересчур;„Известья“ – в этом нет секрета –Официозная газета:Тут очень тонкая игра.Давай-ка лучше без „ура“,Пиши пером, а не поленом, –Над нашим „другом“ – ЧемберленомНе измывайсь, не хохочи,А так… чуть-чуть пощекочи,Пособолезнуй мягко даже,Посокрушайся, повздыхай:„На кой-де леший в диком ражеПолезли, мистер, вы в Шанхай?Ведь было ясно и слепому,Понятно мальчику любому…А вас нелегкая… Ай-ай!Добро б, какая-либо пешка,Но вы… По вашему уму…“   Демьяша, злобная насмешкаТут, понимаешь, ни к чему.Пусть, очарованный собою,К международному разбоюОн рвется, как рвался досель.Не нам, себе он сломит шею.Ведь он работою своеюЛьет молоко на наш кисель:Сейчас победно флаг народныйВзвился в Шанхае. „Рабства нет!“А завтра весь Китай свободныйПошлет нам дружеский привет!  Тогда ты можешь не без шикаВзять с Чемберленом новый тон».. . . . . . . . . .   Иван Иваныч, разреши-каОблечь все это – в фельетон?!

«Дипломатический занавес»*