Владимир Фирсов - Отечество, стихи и поэмы Страница 4

* * *

НекрасивыхНа свете немало встречается.Но, бесспорным красавцемСчитая себя,Всякий в жены желаетЛишь только красавицу,Что грядет как судьба,Красотой ослепя.Ах, как много по этой причинеНезрячихСтало в мире подлунном,Что вряд ли сочтешь.И уже про любовь их,Когда-то горячую,Невеселую песнюС годами споешь.Прозревая,Проходят они отрешенными,Как по осениВ горькую пору дождя,С безупречно и нынеКрасивыми женами,ВоровскиЗа чужой красотою следя.И завидно им, видно,С неслыханной силоюВсем, кому удаетсяВ земной суетеВ той, еще не красивой,Увидеть красивуюИ всю жизнь поклонятьсяЕе красоте.

* * *

До весныПростилась с летомЯблоня в саду.С песней, нами недопетой,Я к тебе приду.К холодку твоих коленейПрипаду щекой.Снова будет неизмененОсени покой.Ты про жизнь не все расскажешь,Косу теребя.И меня не спросишь даже,Как мнеБез тебя?Ну а если вдруг да спросишь,Я в ответ скажу,Что давно под сердцемОсеньПозднюю ношу.Позабудутся печали.И к исходу дняЯ спрошу как бы случайно:— Как тыБез меня?..Ты, я знаю,Не ответишь.Промолчишь, так что ж!За тебя ответит ветерИ вчерашний дождь.

* * *

Любовь,Как хлеб,Не приедается,Коль настоящая любовь.И, как рука ко хлебу тянется,Тянусь к тебе яВновь и вновь.И каждое прикосновениеК твоим взволнованным устамПохожеНа одно мгновение,Что я за годы не отдам.МгновеньяНа мгновенья множатся,А жажда прежняя в крови.Текут мгновения...ИтожатсяВ бессмертии моей любви.

ПОРА ЗВЕЗДОПАДА

И опятьНаступила пора звездопада,С неизбежным движеньемБессмертных светил.А ведь впрямьЧеловекуНемного и надо,Чтобы онЧеловеком себя ощутил.Чтобы понял,Что жизньСтороною и мимо,Мимо жизни егоНе сумела пройти...Звездный отсвет застылВ волосах у любимой,И в зрачках отразилисьЗемные пути.Глубиной темнотыАвгустовское небоЗавораживает,Лишь глаза подними.В зыбком свете молчитПоле с убранным хлебом,Дремлет мир,Населенный издревле людьми.Тишина.Мы ее не нарушим и словом.Как покойно молчать,Осязая покой.Где-то лошадь заржала,Вздохнула корова.И опять тишина,Как туман над рекой.И над всем этим миром,Над полем,Над садом,Над бедой и над счастьем,Над всякой судьбойПод молчанье ВселеннойНемым звездопадомСмотрят душиУшедших на вечный покой...В эту пору я снова,Как в юности,Счастлив.Мы с любимой надеемся,ВеримИ ждем.Наши светлые звездыЕще не погаслиИ плывут неизведаннымМлечным Путем —По дорогам,Что выстлали души людские,По угрюмым просторамНезримых глубин...Как светло мне с любимойВ минуты такие!Счастлив я,Что живу,Что люблюИ любим...Дом наполнен туманнойИ звездной прохладой.Чуть забрезжил восток,Посветлевший уже.Дети спят...Далека их пора звездопада.И от мысли от этойСветло на душе.

* * *

Я с детства слышу —Может, в самом делеТакоеОт рождения дано, —Что у меняСемь пятниц на неделе.И в это сам уверовал давно...Да, у меня семь пятниц на неделе.То вдруг озлился,То разлил елей,То приютил грачейВ конце апреля,То проводил до срокаЖуравлей.То жизнь была.То вдруг промчалась мимо,То понимаю жизнь,То не пойму.То жду билетТуда, где любо-мило.То рву его,И — милость ни к чему.Да, у меня семь пятниц на неделе.То расплатился,То опять в долгу.Заснул однаждыВ собственной постели,Проснулся —В свежесметанном стогу.Проснулся я.И впору удивиться,Как в лодке,Потерявши два весла:То ль подошла ко мнеКраса-девица,То ль юностьМимо юности прошла.То светлым долом я бродил,То лесом,То кукареку слышал,То ку-ку.По матери не зря я —Куролесов,Покуролесил на своем веку!Смущал немало девушек,КоторымБессмертие с любовью обещал.Любой из нихДарил я щедро город,И от даров своихНе обнищал.Без дела жил, казалось,Но при деле.Безлюдье славилРади дел людских.Подумаешь,Семь пятниц на неделе,Подумаешь — семь пятниц,Но каких!По пятницамЯ боль чужую слушал,И, осязаяБоль своей души,Я все же врачевалЧужие душиНеспешным словомВ суетной тиши.По пятницамДуша моя скорбелаЗа всех, кому — увы! —Не повезло.И черноеВновь называл яБелым —На радость людям,Нелюдям назло.Так и живу:Заснеженный —В апреле,Зимою —Греюсь солнцем под луной.Да!У меняСемь пятниц на неделе,А вот у многих нетуИ одной.

ПОЭТ

Перед грозойВетра неторопливы,Как и поэтов мудрые глаза,Чьи музы терпеливы,Словно ивы,Когда их гнетПришедшая гроза...Под вечным солнцемИ под лунным светом,В тишиЕще живых материковМне по душеТерпение поэтов,Что рожденоТерпением веков.Душа поэта,Как Земля, — нетленна,Не терпящая суеты сует.Поэт — не гость Земли,Он — сын Вселенной,Неторопливо-истинный поэт.Не гость Земли,Не сын ее приблудный.И, блудных презирая сыновей,Живет поэт, лишь совести подсудный,ВеликодушнойСовести своей.Рассветы гаснут,ВечераИ ночи,Уставшие от медленной борьбы...Поэт — своей судьбыЧернорабочий,И он не рабИзменчивой судьбы.Певец народа,Подлинный мечтательИ ревностный хранитель языка,Он — совести своейРаботодатель,Той совести,Что проживет века!Запечатлевший радости,Невзгоды,Дни памятных утрат и дни побед,Поэт — простите прозу —Сын народа,Народу пригодившийся поэт.Живет поэт всегдаСвоей мечтою,Взирает с сожалением на тех,Кто совокупноС мелкой суетоюСвой каждодневный празднует успех.И, силе вдохновеньяБлагодарный,Он с болью видит каждый день,Как в ладТворитТрудолюбивая бездарностьИ подменяетПодлинный талант.Творит бездушно,Переняв основуСтихов,Забытых в нынешние дни.СтихосложенцыСеютСерость слова,Что столь духовной серостиСродни!..Не так уж многоЯ бродил по свету,Но истину позналВ конце концов:Неторопливость —Только у поэтов,Нетерпеливость —Только у дельцов.Но, к счастью,Побеждает вдохновеньеИ совестьС сердцем пламенным в груди,Что одаряют словомИ терпеньемПоэтов,Чье бессмертье — впереди.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

В детствеДед казался старым.Говорил и сам, что стар.— Я, внучок, иду с базара,Ты шагаешь на базар...Дед говаривал умело,Емким словом дорожил.Под базаромРазумел онЖизнь,Которую прожил.Это я потом лишь понял...Славной жизнь его была.Он за власть СоветовПоднялВ дни гражданскойПолсела.Ранен был случайной пулей.А печалиться — не стал:— Ну подумаешь, пальнули!Что я, пули не видал?..Дед говаривал умело,Емким словом дорожил.Под базаромРазумел он Жизнь,Которую прожил.Он, как все, пахал и сеял,Плуги, бороны ковал.Сыновей растил, лелеял.Брагу в праздники пивал.Лапти плел на всю округу.Рад был радости чужой.Был товарищем и другомВсем,Кто светел был душой.Отличался дед стараньем,Фантазируя, не врал.Травы знал,За врачеваньеДенег ни с кого не брал.В доме чисто, глянуть любо,Тщаньем бабушки — тепло.Дед был стойким однолюбом,Это знало все село.ВдовыАхали бедово,Их томил телесный пыл.ПонапраснуСохли вдовы! —Дед мойБабушку любил.Их весною каждый вечерВ роще видели вдвоем.Дед водил ее на встречуС постаревшим соловьем.Так и жили.Не тужили.Жили дружною семьей.Мирным делом дорожили,Дорожа родной землей...В день,Когда худые вестиПодтвердились — про войну,Дед ушел с сынами вместеЗащищать свою страну.Он, как истовый родитель,Сыновьям в пути твердил:— Вы меняНе подведите,Я ведь вас не подводил...Смертью храбрыхДвое старшихНа чужих полях легли.От отцовских слез уставши,Молвил дед:— Не подвели...Дед дожил до Дня Победы.И рейхстагБыл дедом взят.А всего-то было дедуЛет, должно быть,Пятьдесят...Помню деда возвращенье.Вот ступил он на порог.— Мать, — кричит, —Прошу прощенья!Сыновей не уберег!Гимнастерку рвет на теле,Неутешно плачет дед.— Все, — кричит, — осиротели!Снохи — вдовы с юных лет...Помню, аж мороз по коже!Дед,Прошедший полземли,Все твердит одно и то же:— Ах, ребята,Подвели!..Громко бабка голосила,Голосило все село,ГолосилаВся Россия,Всей России тяжело!..Помню,Как запахло в хатеСамогоном, огурцом.Дед меня стыдливо гладит:— Жди, родной, вернется батя...Веселей оно... с отцом...А глаза — размыты кровью...Сизый дым под потолком.— За помин! И за здоровье!За победу над врагом!Пели, плача, половицы,И, оправившись от слез,Хрипло дед сказал:— ГостинцыЯ вам с бабушкой привез.А привез онИз БерлинаНа трофейные грошиБабке — швейную машину,Ну а мне — карандаши.Дед ласкал меняИ старымВновь казался мне тогда.— Все, внучок!Пришел с базара!А тебе судьба — туда.Помню деда слез прогорклыхВкусИ дедову постель.Горьким порохом,МахоркойПахла дедова шинель...УтромКузница запела,ПовстречаласьС кузнецом!..Дед в те годы —Между делом —Был мне дедомИ отцом...Много, много лет минулоС тех победно-славных дней.Ветром времениНе сдулоПамятьС памяти моей.Принимает День ПобедыСветлый шум родных знамен.Я — почти ровесникДедуТех всепамятных времен.И пороюЯ усталоСам себеВопрос твержу:— То ли я иду с базара,То ли путь к немуДержу?..Я не многое изведалВ жизни той,Что жизнь дала.Мне дала она — Победу.И твержу я:— Вот у деда,Вот у деда — жизнь была!Да, была кристально чистой!И припомнил я о ней —Пусть не очень-то речисто —Для себяИ сыновей.Я, как любящий родитель,Им с рождения твержу:— Вы меняНе подводите,Я ведь васНе подвожу...Совесть Родины желаннойНадо жизнью подтвердить!..Да и мне с базараРано,Ах как рано уходить!

ПАРОВОЗЫ