Терентiй Травнiкъ - Перелистывая жизнь. Стихотворения Страница 4

Плач души к печали

Поговори, печаль, со мнойПро бесконечную дорогу,Про грусть, и странную тревогу,И плачем струганный покой.

Что я в сомненьях потерялась,А он всё ждёт меня и ждёт,Всего-то нужно – только малость:Дать знать – и он меня найдёт.

Без рассуждения остатьсяС ним – вместе до скончанья быть.Печаль, тебе ли сомневатьсяВ том, что на свете не прожить

Без ожиданий, расстояний,Непониманий и разлук!Стать исключением из правилПозволь ты мне: ответь на стук —

Открой, впусти меня, я знаю,Он без меня не проживёт.Он без души своей – бесправен.Он без души своей – умрёт.

«Годы – не что-то ненужное больше…»

Поэт душой ровесник миру

А кто его года сочтет?..

Годы – не что-то ненужное больше.Помни, они пригодятся тебе.Хоть год от года становится тоньшеНиточка связи у прожитых лет.

Перебирая, как чётки в молитве,Годы, вникаяв свой пройденный путь,В сопровождении вверенной свитыСобственных лет, уходя, не забудь —

С благодарением к дареной жизни,Той, что сложилась крестом для тебя,Свято припасть, как ксошедшей ниц выси,Искренне веря, надеясь, любя…

Возвращение души

Тот, кто простил, – не прячется.Прячется – кто не простил,Вместе с обидой катитсяВ тёмных желаний ил.

Там, за непроходимоюТопью обид души,Сила схлестнётся с силою,Жизнью перекрутив.

Вывернет, вытряхнет бренную,Чтобы вернуть её,Дурочку, во Вселенную,Может, хоть так поймёт.

«Сорок семь лет – сорок семь бед…»

Сорок семь лет – сорок семь бед.Вот на вопрос мой и найден ответ.Что за ответ? Ответ как ответ:Сорок семь бед на сорок семь лет.

Что ж, собирайся в дорогу, поэт.Время приходит покинуть именье.Каждый поэт выставляет на свет —Незавершённое стихотворенье…

Это – как саблею перерубитьШею бегущему, без сожаленья.Можно? Да, можно поэту проститьНезавершённое стихотворенье.

Можно? Да, можно поэта понять.Не для бравады верёвки он мылил.Ляжет последнимаккордом в тетрадьТо, что ему вы при жизни простили.

Как отпевают поэтов у нас?Стопкой. Да, стопкойбумажных записок.И отбывают поэты в свой час —В словом молвы перекроенных ризах

В путь, долгий путь.Уходя со страницСозданных ими же книг переплётных.За упокой им – поставьте на птиц,И обязательно – на перелётных…

Сорок асеми летие

В этот раз на день рожденья —Сорок семь – без приглашенья.Времени сыны пришли,Без труда меня нашли —

Годы… Годы, вы ль не дети?!Вы ль не мною рождены?Я за каждого в ответе.Вы – Судьбы моей сыны.

Каждый раз в свой день рожденьяОт Судьбы, как дар внимая,С повивальным треволненьемРоды Года принимаю.

Посему люблю и помню,Годы, каждого из вас.И сегодня ночью пробилНовому рожденья час.

Этой ночью появилсяИгорь – Год Сорок восьмой!Как и вы, сей Год родилсяПод июньскою звездой.

Брат ваш! Жалуйте, любите.Станет вам мой верный сын —Продолжатель и хранитель —Светлым пастырем земным!

«Россия, ты ли виновата…»

Россия, ты ли виновата,Что несмышлён здесь каждый пятый,Что каждый третий – не у дел.И кто измерить жизнь посмел

Твою? Расставить по местамВесь этот совершённый срам,Тем променяв тебя, Россия,На вау, шоу и викенд?Сыны твои? А впрямь, сыны ли?!Кто, просто улучив момент,

Незваным князем вгрызся в тело,Что на себе еще хранитВсё, что воспели наши деды,Души народной – честь и стыд.

«И ничего не повторится…»

Я боюсь, на могилу мою

Не придут мои братья-товарищи, За которых стоял и стою

В битвах, как говорят, затухающих

И ничего не повторится.Ах, жизнь, ты птица, просто – птица.Журавль в небе иль синица?Какая разница – лети!

И в этой сини серебристойВсё, что ни есть, всё растворится.И эти ночи, эти лица,И эти солнечные дни.

Всё станет точкой – меньше точки,А может, капелькой дождя.И где-то снова стукнет в почвуМоё накопленное «я».

И по травинке снова к светуДуша, очнувшись, поползёт.И будет жизнь, и в жизни – лето,И в синь прекрасную полёт…

День рождения

Ты умрёшь, а он останется —День, когда ты появился.Есть такое свойство памяти —Брать на память. И храниться

Будет этот день рождения —Ниточкой орбитною тянуться.Вечности – пишу стихотворение,Знаю, во единую сольются

Эти строки – вечную строку,Где последним словом – воскресенье.Воскресением когда-то назовутТо, что называл я днем рожденья.

Успей

Каждой секунде – своё звучанье,Каждой секунде – своё заданье.Льются на землю секунд лучи.Жизнь посекундно звучит, звучит…

Не повторится секунда. ДругаяБудет совсем не такой – иная.Будут иными в ней доля и тон.Ты постарайся прожить в унисон

И на секунду с ней соединись.Надо родиться? Возьми – родись!Жизни секунда что капля-роса.Выпей секунду свою до конца.

Ни на потом, ни на после еёНе оставляй здесь, ведь не доживёт.Жизнь у секунды – секунда. И всё,Что за секунду вдохнёшь – твоё.

Летние запятые

Мне до последнего казалось:Вместит строка, вберёт стопаАжурной прописью стиха —Всё то, что летом называлось.

Стих потому небезупречен,Что день по-летнему беспечен.И проиюленный насквозь,Переходящий в утро вечер —По обещаньям – человечен,По показаньям – бестолочь.

Всё – лето. Летний жар да знойПовсюду. Значит, и в тетрадях —Жара до самой запятой.Нет, не найдёте их не глядя,

Они исчезли под жарой —На то они и запятые.Им нужен ливень с головой,Его заштришия косые,

Его изменчивый настрой.Поймите, ведь они – живые,Эти запято-запятые —В стихах пульсирующий бой!

«Лет бы сто списать на время…»

Лет бы сто списать на время.В девятнадцатый уйтиДа по сёлам и деревнямНевидимкою пройти.

И с крестьянскою душоюНасидеться мне б до слёз.От тебя, мой друг, не скрою —Самых светлых из всех слёз.

Ох, Россиюшка, тебя ль мнеВ верном прошлом не сыскатьС чаепитием сусальнымИ заточенным под «ять».

Где погосты с тишиною —Временем не расплелись.Если поле, так уж поле!Коли высь – так уж держись!

Боже, что мне в двадцать первом!Что мне все его блага!Мне бы правдою и веройВам служить, поля, стога,

Вам, боченистые избы,Вам, гульба, смиренность, грусть,В поэтические ризыОблача стихами Русь.

Где ж ты, Русь? Куда всё делось?Перепахано – и всё!..Господи, прости за дерзость,Даже небо – не её,

Даже небо цвет сменило!И стихом не передать,Как за сотню лет так зримоСинь сумела полинять.

Мое и твое небо

Что вам спрашивать про небо!Не отвечу ничего.Кем бы ни был кто, где б ни был —Небо каждому – его!

Каждому своё от небаТолкование души,Чтоб рождённый знал и ведалВсё, чем нужно дорожить.

Голубая безмятежность,Неподвластная безбрежность,Небо, это ли не ты?!Ты – дыхание Земли,Ты – величие свободы.Что тебе земные своды!Ими – правят короли.

Ты ведь правил не имеешь,Небо, просто есть – и всё!Как же я стихом посмел-тоВзять величие твоё

И в земное рукодельеСлавословного писцаВставить дивное твореньеВсесоздавшего Отца?!

Потому что, Небо, знаю,Ты меня – всегда поймёшь.Я нечаянное – чаю,Ты ж нечаянным – живёшь.

Доверься жизни